Архив метки: поэзия
Псковская литературная среда. Проза. Ольга Сереброва
![]() |
Ольга Сереброва
|
Как богатырь клубок потерял
(сказка )
Жил да был богатырь. Большой-пребольшой: раскинет руки, так обеими до моря достанет — правой до одного моря, а левой до другого. Голову он, как богатырям и положено, держал в холоде, под ледяной шапкой, а ноги — в тепле. Был богатырь добрым и простодушным, спокойным и любознательным. Во всё на свете вникал: смотрит на травку малую да травкой себя мнит — каково ей от земли соки сосать, к солнцу тянуться да под ветром шелестеть; птицу увидит — и уж летит с ней мысленно по поднебесью, воздух упруго рассекает да на узорчатую землю сверху любуется… А то выйдет в поле, во всю грудь вдохнёт да заведёт песню: как степь широкую, как небо высокую, как звёзды ясную, и жаркую как огонь. Из самого сердца поёт, из самой себя сердцевины… А за работу примется — не остановишь: так трудится, словно не только его самого, а всего света судьба от труда его решается.
И жить бы богатырю себе и другим на радость, да вот незадача: во всё на свете любил он вникать, а в себя самого заглядывал редко: больно уж большой, трудно всего охватить-то. И оттого не заметил он, как руки-ноги да и другое, что внутри богатырей, как и людей, помещается, — все начали промеж собой спорить: кто важней да главней. И не то что печёнка или, скажем, лёгкие — каждый малый пальчик на ноге кричит-похваляется, себя выпячивает. От того раздора заболел богатырь: голова гудит, на сердце тяжко, рук-ног не чует, и что делать — не ведает. Прям хоть ложись да помирай.
А по соседству с ним жили карлы: мелконькие, но хитрые и коварные. Мир вокруг — сам по себе — их не интересовал, зато своё собственное нутро они всё-всё рассмотрели. И давно поняли, чего хотят. А хотели карлы, чтобы всё на свете лишь для них и по их стало. Кого или что увидят, первым делом думают, какую выгоду для себя поиметь можно. За богатырём карлы давно уж следили и боялись его, потому что большой и непонятный. Никак они в толк взять не могли — зачем он вообще на свете обретается? Места много занимает, а толку нет. Сколько он выгоды пролопоушил — и не сосчитать. Ну то есть полный дурак.
Заметили карлы эти, что богатырь занемог, и такой оказии, конечно, не упустили. Набежали, со всех сторон его окружили и давай нашёптывать, где им по росту — один руке, другой печёнке, третий желудку… Мол, посмотри-ка, рука, на себя: всё-то ты делаешь, всё умеешь! Ловкая ты и сильная! Зачем тебе этот богатырь? Ты и сама, без него справишься! А ты, желудок, и ты, печёнка, поглядите-ка: всё стараетесь, стараетесь, а жизни не видите — один всех кормит, другая за всеми знай прибирает, а для себя когда же жить-то? Что ж вы позволяете собой так помыкать? Неужто так всю жизнь рабами и промучаетесь?..
Послушали коварных карлов богатырёвы руки-ноги да печёнки-селезёнки и давай вопить: «Даёшь свободу! Хотим сами для себя жить, ни на кого не батрачить. Долой угнетателя! Долой!!!»
А богатырь от того лежит в беспамятстве, в горячечном бреду мечется. Ну, тут карлы совсем страх потеряли, подскочили всей кодлой: не тужите, мол, друзья, мы вас всех сейчас освободим! И разрубили богатыря на кусочки.
Разрубили и радуются, руки потирают, на землю богатырёву зарятся. До трав и звёзд им дела, конечно, нет — карлы повсюду норовят клады земляные выкапывать. А что на той земле растёт-цветёт да под какими звёздами — какая разница. Тут ещё богатырёва тела куски отрубленные — их тоже прибрать к рукам не помешает. Ползают карлы по богатырю, обмеряют его, прикидывают, как взять половчее. На крови оскальзываются, перемазались все. Долго ли коротко ли — добрались карлы до сердца. Но тут осечка вышла — не подступиться им к сердцу. Горячее оно, обжигает.
Испугались карлы. Часть богатырёва тела-то они уже к себе утащить успели, а кое-какие куски впрок заготовили: посолили да приправами ядовитыми пропитали. И некоторые из таких отравленных кусочков сами запросились: возьмите, мол, нас к себе — у вас волюшка вольная, у вас всего вдоволь, мы тоже хорошую жизнь заслужили. Забыли уж, как о самостоятельности криком кричали. Куски — они ведь куски и есть. И стоит их от целого отрубить, как тут же ищут, к чему бы приткнуться. А родное тело стало им ненавистно — ядовитые карловы приправы так подействовали. Да, мастера карлы на свою суть всё вокруг перекидывать, этого не отнимешь. Кого перелицевать не выйдет — тех камнями до смерти забивают. И всё у них всегда получалось, а тут вдруг — это сердце. Большое, жаркое. Живое.
Страшно стало карлам, ох и страшно. Откатились они и давай издали камнями пулять. Да только сердце богатырское от тех ударов лишь сильнее забилось. Очнулся богатырь, зашевелиться попробовал — глядь, весь по кускам разваливается. Стиснул он зубы, огляделся — кто ж его так? — а карлы уж в свою вотчину убрались, а кто не успел — попрятались. Вздохнул богатырь, сшил себя, как уж смог, на живую нитку, только отравленные кусочки никак не приставить: отваливаются и всё тут. Оттого, что нитка в них перепревает, как от самой едкой кислоты.
Делать нечего. Поднялся кое-как богатырь, понимает — надо мёртвой да живой воды искать, иначе беду не избыть. Тут птичка с неба слетела. Клюнула его пребольно в темечко да говорит:
— Тетёха ты, тетёха. Не богатырь, а дитя малое. Сам за собой доглядеть не можешь. Ладно, помогу тебе на этот раз.
И стала птичка разные нитки собирать да клубочек мотать: где травку возьмёт, что богатырь любовался; где лучик звёздного света; а где песню пристроит — ту самую, что богатырь пел: как степь широкую, как небо высокую, как звёзды ясную, и жаркую как огонь. Получился у птички добротный клубок. Добавила она туда своих пёрышек напоследок и подаёт богатырю:
— Покати его перед собой, он тебя до места доведёт.
Поблагодарил богатырь птичку, катнул клубочек да за ним отправился. Скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается. Идёт богатырь, не идёт — ковыляет, сам себя везде придерживает. Что отвалится — снова пришьёт. «Вовек, — думает, — этого пути не забуду, вот как лихо мне пришлось».
Долго катился клубочек и остановился наконец. Остановился и богатырь — стоит над клубком, качается. Сил-то едва-едва осталось. Отдышался, смотрит — два колодца перед ним. Зачерпнул он ковшик мёртвой воды, облился — все кусочки срослись, как и не были отрублены. Зачерпнул живой, целое ведро на себя опрокинул — забегала, заиграла кровушка: от горячего богатырского сердца по всем жилочкам растеклась. Чует богатырь: в руки-ноги силы возвратились, и всё, чему внутри быть полагается, на своё место встало, да не просто, а как положено — неразрывно.
Радуется богатырь, чуть не пляшет. И клубочек тоже подпрыгивает.
— Куда ты? — подхватил его богатырь. — Довёл ты меня до места, спасибо. Теперь домой пойдём.
А клубочек вывёртывается, укатиться норовит, птичкины пёрышки из него торчат, растопорщились. Не замечает ничего богатырь — сунул клубок за пазуху да в свою сторонку зашагал.
А там его уже карлы дожидаются. Друзьями прикинулись, говорят: давай, мол, дружить по-соседски: торговлю заведём, каждый своим добром с другим поделится, всем от того лучше будет. Согласился богатырь. А карлы торговать торгуют, да свою думку заветную в голове держат: как бы им богатыря окончательно избыть, на куски разрубить.
Думали они думали и пригласили богатыря на пир, а на том пиру яду ему подсыпали, вроде бациллы. Расползлась эта бацилла по всем жилочкам богатырёвым и давай с печёнками-селезёнками те же разговоры вести: мол, сколько можно угнетения да притеснения терпеть, бросайте вы богатыря этого, без него куда лучше жизнь устроите.
Вновь занедужил богатырь. Ослаб совсем, лёг и не встаёт. Тут уж карлы в открытую на него накинулись: снова руки-ноги отрубить норовят. За пазуху забрались, клубочек птичкин нашли. Смотрят — что за диво такое: мягонький клубок, но смотан крепко; лазоревым огнём отсвечивает и звенит тихонько, вроде как напевает кто-то далеко-далеко: слушал бы и слушал. Невольно восхитились карлы, про богатыря разрубленного позабыли, столпились вокруг клубка и любуются. Но потом всё же в костёр его бросили — думали, сердце это. Да и что такое им красота против богатства: дотла спалили и снова на богатыря полезли.
Только и в этот раз сердце горячее не допустило: слабо бьётся, неровно, но живёт. Разозлились карлы. Не камни — ножи метать принялись. Мелконькие у них ножи, для богатыря вроде булавок. Проткнуть не проткнули, но кровь отворили. Потекла из сердца горячая кровь, омыла богатырёву грудь, зашевелился он. Стряхнул с себя карлов, смотрит — опять куски тела отрублены. Стиснул зубы богатырь, пошёл с карлами воевать — кого передавил, а кто в свою вотчину ноги унёс. Но и сам обессилел — чуть живой лежит, еле дышит.
Тут снова птичка с неба слетела. Клюнула его в темечко больнее прежнего да говорит:
— Тетёха ты, тетёха. Не богатырь, а дитя малое. Я тебе в прошлый раз что наказывала? За клубком идти, он тебя до места доведёт. Почему не послушался? Ладно, и в другой раз тебе помогу. Смотала птичка новый клубок из травинок родной земли, песен и звёздных лучей, добавила своих пёрышек побольше и подаёт богатырю:
— Иди снова за клубком, никуда не сворачивай!
Пошёл богатырь. Тут только вспомнил, как лихо ему в прошлый раз пришлось. Плетётся за клубком, сам себя бранит-ругает — зачем птичку не послушал, зачем клубочку пути не дал, зачем с карлами водился… Задним-то умом всяк крепок.
Довёл его клубочек до тех же двух колодцев, окатился богатырь сперва мёртвой, потом живой водой, исцелился от ран. Тут клубок давай подпрыгивать да подлётывать на птичкиных пёрышках — дальше в путь зовёт. Но такая вдруг усталость на богатыря навалилась — глаза сами собой слипаются и сил нет веки поднять. Лёг он у колодцев да и заснул богатырским сном. День спит, другой спит, вот уж и неделя пролетела, и месяц новый народиться успел… Всё спит и спит богатырь. Наконец открыл он глаза, потянулся, смотрит — а клубка-то и нет: то ли унёс кто, то ли сам укатился…
Поскрёб затылок богатырь, да что поделаешь — отправился домой.
А там его снова карлы поджидают. Плачут, притворными слезами заливаются. Увидели богатыря, заголосили: прости, мол, нас, соседушка любезный, не держи зла. По незнанию своему мы полагали, что тебе лучше будет — нескладно ведь на свете такому большому жить, трудно за собой доглядывать, когда руки от моря до моря раскинуты. Вот мы и хотели тебе помочь.
Поверил богатырь карлам, за чистую монету слёзы их принял, простил. Стали они в мире жить. То есть это богатырь так полагал, что в мире. А карлы всё мечту свою лелеяли — богатыря извести и до кладов его земляных добраться. Зависть и злоба мучили их — они-то ведь считали, что только сами имеют право на всё земляное богатство, мало ли в каком краю оно положено. А если кто в том краю живёт да помехой им станет, так против такого все средства хороши.
На богатыря карлы сильно злобились, ещё бы: столько всего в его стороне зарыто, а взять никак. Думали они, думали и придумали: давай богатыря на кривой объезжать — и песни, мол, у тебя слишком простые, никакого изящества; и одеться-то ты как следует не умеешь; и работаешь всё больше руками, нет чтоб мозгой пошевелить да машину за машиной изобретать, чтоб они за тебя работали, как у умных-то заведено… Слушал их богатырь, слушал и начал сомневаться — может, и правда он не такой как надо?
Сметили это карлы, перемигнулись за его спиной и дальше поют: мол, мы тебя всему научим, настоящим человеком сделаем, только ты уж нас во всём слушайся. И велели богатырю сшить себе одежду точь-в-точь как у них, а прежнюю выкинуть; песни свои вовсе забыть, а петь карловы; на звёзды не глядеть — что толку стоять голову задрав да о всяких ненужных материях размышлять; про капусту квашеную да икру рыбную даже не думать, а кушать только то, что карлы едят, — яства сахарные.
Послушался богатырь и сам стал на себя не похож. Ждал, что хорошо ему будет, а жить тоскливо. Словно и не живёшь вовсе. Заскучал богатырь, загрустил — ничего ему не хочется: ни песни петь, ни поле пахать, ни звёздами любоваться…
А карлы тут как тут, пришли к нему всей кодлой и давай уговаривать: это, мол, всё оттого, что ты зло творишь. «Кому же это?» — не понял богатырь. «А как же, — карлы хором в ответ. — Погляди-ка: ведь руки-ноги у тебя несвободны. Сам ты всё за них решаешь. А ты их спросил, хотят ли они куда тебя нести да на тебя трудиться? Хотят ли с тобою вместе быть?» Опешил богатырь, стал у ног да рук спрашивать, не сильно ли он их, бедных, притесняет да согласны ли они с ним единым целым оставаться. Вот как его карлы заморочили!
А те рады, чуть не скачут — и воевать не надо, сейчас богатырь сам собой на куски рассыплется. И верно — руки-ноги да печёнки-селезёнки заважничали и давай кочевряжиться: не хотим, мол, на тебя работать, не хотим с тобой единым целым быть — желаем жить отдельно да самостийно. Не по себе стало богатырю. Вспомнил он, как шёл за клубком, на живую нитку сшитый, да как спотыкался на отделённых ногах, как бока удержать не мог отделёнными руками… Стал он догадываться, что опять обманули его карлы, на кривой объехали. Посмотрел на них нехорошо, плечи грозно расправил.
А карлы видят, что не прошёл их обман, завизжали от злобы да на богатыря в открытую кинулись — лезут и лезут, и откуда только взялось их, полчища прямо несметные. Богатыря под ними уж и не разглядеть. Хотел он мелкоту эту разметать, да руки не слушаются. Хотел затоптать — так ноги держать не хотят. И внутри печёнки-селезёнки перемешались: все вразнобой, каждый в свою дуду — кто громче…
Рухнул богатырь, не сдюжил. Как тут себя отстоять, когда ты сам не свой и всё внутри как чужое. Только сердце осталось у богатыря, и до сердца-то карлы больше всего алчут добраться. Опять разрубили они богатыря на кусочки, опять грудь разворотили. И вновь об сердце обожглись. Стоят у разъятой груди, думают, как на этот раз исхитриться. Камни и ножи сердце не берут, решили карлы огнём его жечь. Притащили железные крицы, раскалили и разом на сердце обрушили.
Гулко стукнуло сердце, аж земля затряслась, а карлы гнилым горохом с богатырёвой груди посыпались: кто сразу насмерть убился, другие в свою вотчину поползли. Страшно крикнул богатырь и очнулся от нестерпимой боли.
Тут снова птичка с неба слетела. Клюнула его в темечко пуще прежнего да говорит:
— Тетёха ты, тетёха. Не богатырь, а дитя малое. Я тебе в прошлый раз что наказывала? А ты? Проспал клубок, не сберёг. Ну ладно, помогу тебе в третий и последний раз.
Собралась было птичка новый клубок мотать, да ничего не выходит. Песен своих давно не пел богатырь. Травку с родной земли где сорняки забили, где карлы вытоптали. И звёзды потускнели: они ведь чем больше на них смотришь, тем ярче сияют. И наоборот. А богатырь по карлову научению и голову к небу не подымал. Не из чего птичке клубок мотать. Говорит она тогда богатырю:
— Тетёха ты, тетёха. Сам себе беду добыл. Думаешь, сила на то тебе дана, чтобы только глупости исправлять? Не для того родятся богатыри, чтобы самим себя губить да потом самим же и воскрешать немыслимыми подвигами. Невеликая в такой жизни заслуга. Сшивай теперь себя на живую нитку и ступай к колодцам с мёртвой и живой водой — чай, помнишь дорогу. Тело поправь и где хочешь клубок свой ищи. Найдёшь — за ним иди, поведёт он тебя в сердце твоё, в самую сердцевину, где песни рождаются. Сумеешь понять, для чего твоя сила, да по делу её применишь — будет толк. А не сумеешь — не станет тебе места на белом свете: не карлы разрубят, так сам рассыплешься. Трижды я тебе помогала, больше прилететь не смогу. Вот тебе моё рулевое пёрышко: как будет трудно — оно тебя на путь направит.
Сказала так птичка и улетела на небо. А богатырь крепко задумался. Сердце обожжённое болит, не даёт покою. Стиснул он зубы, сшил себя снова на живую нитку. Одежду, что по карлову подобию смастерил, на повязки изорвал, спеленал себе руки-ноги для верности и пошёл в третий раз за мёртвой и живой водой.
***
Скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается. Идёт богатырь, ковыляет, повязки на себе поправляет да по сторонам поглядывать не забывает. Дорога-то вроде и знакома, но ведь и времени немало прошло: где были луга неоглядные, там лес дремучий вырос; где озеро блестело синевой, теперь зеленеют мох да багульник… Засомневается богатырь, достанет птичкино рулевое пёрышко, подбросит и глядит, как упало: в какую сторону ость укажет, туда и путь держит.
Много дум у богатыря. Первая — про клубок: где его искать? К тому же за то время, что карлам подражал, подзабыл богатырь, каков тот клубочек был собою. Вот ведь задача: поди туда — не знаю куда да найди то — не помню что…
Зато крепко запомнил богатырь птичкины слова: «Не для того родятся богатыри, чтобы самим себя губить да потом самим же и воскрешать немыслимыми подвигами. Невеликая в такой жизни заслуга». Горько богатырю: сколько сил понапрасну истрачено. А как счастлив он был, когда пел свои песни! Как радостно гляделось ему на звёзды… «Вроде хлеба я непропечённого, — корит себя богатырь. — Кажется, всего хватает: и муки, и молока, и сдобы, и соли, и даже травок душистых в меру положено… А недодержи в печном жару — и нет того вкуса, никому такой хлеб не в радость, только зубы склеит».
Под такие думы и не заметил богатырь, как до колодцев дошёл: не столько раны телесные донимали, сколько тяжесть на сердце. Скинул он повязки, окатился мёртвой и живой водой, расправил могучие плечи. Стоит и думает — что же дальше-то? Сам в чём мать родила, из снаряжения дорожного — одно птичье пёрышко, и дорог перед ним — весь белый свет: мудрено правильную выбрать.
Развёл богатырь костерок, сел у огня. Зашло солнце. Вызвездило на небе так, что и без костра светло. Отгрёб богатырь угли, постлал травы, лёг на тёплую землю, на звёзды глядит. И чем дольше глядит, тем ярче они сияют. И вспомнил он, что вот так же и клубочек его светился; вспомнил, как песни его звучали: как степь широкие, как небо высокие, как звёзды ясные, и жаркие как огонь.. И только собрался запеть негромко, как почудилось ему, будто земля задрожала.
Приложил он к ней ухо, слышит — большой кто-то топает, всё ближе и ближе шаги. Вскочил богатырь, вздул угли, а к костерку медведь подходит — громадный медведь, на полголовы богатыря выше. Давай, говорит, человек, бороться с тобой: кто сильней, с того подарок. Согласился богатырь, и начали они бороться. У богатыря песня вспомненная в сердце звучит, силушка по жилушкам так и ходит — положил он вскорости медведя на обе лопатки. Говорит ему медведь:
— Смотрю, хороший ты человек, правильный. Честно боролся, на подарок не позарился. Ну, давай теперь мне подарок.
А у богатыря всего-то добра — птичкино рулевое пёрышко. Но делать нечего — уговор есть уговор. Отдал он медведю пёрышко. Посмотрел на пёрышко медведь, задумался.
— Я уже такое видал, — говорит. — Много-много лет назад, ещё медвежонком, нашёл я тут неподалёку штуку занятную, вся такими же пёрышками утыкана.
— Какая ж она из себя? — встрепенулся богатырь.
— Круглая, — медведь в ответ, — и мягкая. Вроде зимнего яблока. Светится и звенит, словно внутри птица поёт.
— Так это ж не иначе клубочек мой! — вскричал богатырь.
И рассказал медведю всё, что с ним приключилось. Отдал ему медведь клубочек, да ещё шкуру свою запасную в придачу — нагишом-то несподручно. Поблагодарил богатырь медведя, в шкуру его оделся, клубочек к груди прижал: веди, мол, меня прямо в сердце, как птичка наказывала.
А клубочек прыг из-за пазухи и покатился. Богатырь давай за ним. Быстро катится клубок — где ходом, где лётом. Богатырь едва поспевает. Не то что по сторонам смотреть: от веток да сучков уворачиваться — и то некогда. Не раз добрым словом помянул он медведя, что шкуру ему подарил. Наконец встал клубок как на спицу наколотый — богатырь аж перескочил через него с разгону. Довёл, значит, до места.
Утёр лоб богатырь, огляделся — на лесной полянке стоит. Самая обычная полянка, разве что цветов много. И не найдёшь двух одинаковых. Где одноцветные — беленький, жёлтый, лазоревый… — где узорами переливаются; есть что мох — по земле стелются, а есть чуть не по макушку богатырю; одни соцветием, а другие единым цветочком; тут гладенькие да блестящие, там махровые, пушистые; у этих лепесточки крохотные, а у тех — что птичьи крылья. И по обводам каких только нет — и простые кругленькие, и звёздчатые, и лодочкой…
Загляделся богатырь, залюбовался и не сразу сообразил, что видит не как обычно, когда глазами туда-сюда водишь, а все цветы разом. Словно везде у тебя глаза. И ни один из цветков не ярче и не тусклей других. На простых полянках так не бывает: там кто побольше да повыше — те других затеняют, а тут все как один — на солнышке. Словно отовсюду свет. А ещё чует богатырь: сорви хоть один цветочек — и полянке урон будет, как прореха в праздничной рубашке. Представил он такое, и горько ему стало, аж в груди горит. Сжал богатырь кулаки. «Никому не позволю, — думает, — красоту губить, полянку разорять! От любого ворога отстою!»
И только он это подумал, а может, и вслух сказал, как клубок прыг к нему за пазуху — и всё пропало. Помотал головой богатырь, глаза протёр, видит: стоит он у своего костерка, где медведя встретил, и уголья ещё горячие, едва пеплом подёрнуты. Словно и не ходил никуда. Одна разница — медвежья шкура на плечах да клубок у груди.
Сел богатырь у костерка, веточек подбросил, задумался: выходит, сила ему дана, чтобы полянку с цветами беречь. Но птичка сказала, что мало понять, для чего ему сила, — надо на то дело её и применить. А где та полянка, как её найдёшь? Вынул он клубок, катнул — не катится клубок, останавливается. «Что ж, — думает богатырь, — пёрышка путеводного у меня нет, клубок путь не кажет, пойду-ка я сам ту полянку искать». И пошёл.
Идёт богатырь по землям неведомым, краям незнаемым. На родные места непохоже, а тоже красиво. Идёт богатырь, песни поёт. По вечерам у костерка на звёзды любуется. Не совсем те звёзды, что дома, а так же ясно сияют. Хорошо богатырю, да не очень. Радуют его песни, радуют земля и звёзды, но силу богатырскую ими не утолишь. Дело, дело надо богатырю, да не просто дело, а такое — чтоб прям до звёзд! Да где ж та полянка заветная?! Где ворог тот, от какого её защищать?!
Долго ли коротко ли шёл богатырь, вдруг видит — человек лежит, едва слышно стонет. Да худой какой — рёбра наружу. Подскочил богатырь, давай его тормошить — не приходит в себя человек. Приложил богатырь ухо к груди — еле-еле сердце бьётся.
Стукнул он себя по лбу со всей силы, чуть не упал.
— Тетёха я, — кричит, — тетёха! Мало меня птичка клевала! Что ж не догадался мёртвой да живой воды с собой захватить?!
Вынул он клубочек из-за пазухи, взмолился:
— Отведи ты меня короткой тропой обратно к колодцам, видишь — человек погибает!
И бросил клубок на землю. Но не упал клубок — в воздухе растаял. Миг — и стоят перед богатырём заместо клубка два кувшина: чёрный да красный. Обрадовался он, омыл человека мёртвой водой — перестал тот стонать. Омыл живой — в себя человек пришёл, глаза открыл. И рассказал богатырю свою историю.
— Было, — говорит, — у меня любимое озеро с жемчужными берегами — краше на свете нет. Днём к нему придёшь — блестят под солнышком тысячи искр. А ночью того лучше: в воде звёзды огоньками отражаются, по берегам жемчужинки звёздами сияют. Прознали про моё озеро коварные карлы, позарились. Да не на красоту — на драгоценный жемчуг. Пришли сюда и начали камни в меня кидать, потом голодом морили. Жемчужные берега лопатами выгребли, только одну жемчужинку я и сберёг — в сердце спрятал.
Слушает богатырь, кулаки сами сжимаются. А человек дальше рассказ ведёт:
— Жемчужины в ракушках зарождаются. Ракушки отживают свой век и падают на дно. Давным-давно я ныряю за ними и выкладываю жемчужины на берег. Знать бы, цели ли те ракушки. Да только ослаб я, не донырнуть.
Накормил богатырь человека своим припасом дорожным и говорит:
— Не печалься, друг. Покажи мне своё озеро.
Пришли они к озеру. Смотрит богатырь — берега все изрыты, изурочены, в воде муть не осела. Взялся он за работу. Для начала берега поправил — где ямы заровнял, где песочку подсыпал. Нарезал лозин, сплёл корзинку. Потом воздуху в грудь набрал и нырнул на самую глубину. Пошарил по дну на ощупь и выныривает с полной корзинкой ракушек.
Увидел человек ракушки, обрадовался, давай богатыря благодарить да жемчужинки вынимать.
— Просчитались эти карлы, — говорит. — Сами воду замутили и потому главного не заметили. Вот сил наберусь и снова полные берега насыплю, будет озеро моё краше прежнего!
Глядит богатырь — и правда красота ненаглядная: как вызвездило средь бела дня. Полюбовался он и прощаться стал — дальше в путь пора, полянку свою искать. Условились они помогать друг дружке: отдал человек богатырю жемчужинку, а тот ему кусочек шкуры медвежьей — если потемнеет жемчуг или отсыреет мех, значит беда с другом приключилась, пусть другой на помощь спешит.
Пошёл богатырь дальше. Идёт снова по землям неведомым, краям незнаемым. На родные места непохоже, а красиво. По вечерам у костерка на звёзды любуется. Не совсем те звёзды, что дома, а так же ясно сияют. Долго ли коротко шёл богатырь, но так и не нашёл нигде заветной полянки. Да и как найдёшь — без пёрышка путеводного, без клубочка… Зато мёртвая и живая вода ему не раз пригождалась.
Много людей он на пути встретил, и всё разных. Одни были изранены, другие на куски разрублены, третьи камнями забиты… И везде карлы постарались: сильных обманными речами опутывали, а если кто догадываться начинал да противиться — с теми уж не церемонились. Если убить не могли — отраву в ход пускали: то дурманную траву, то огненную воду, то моровую бациллу… А кто послабее, тех в открытую грабили или на себя работать до изнеможения заставляли.
Всем помогал богатырь, как мог, со всеми подружился и подарками обменялся с уговором друг дружке на выручку спешить, ежели беда.
Карлам от него крепко порой доставалось. Озлобились коварные и подготовили богатырю западню. Выгрызли своими машинами в земле огромную ямину, железных зубьев на дно навтыкали, сверху веточками прикрыли и положили на них человека. Да только человек-то ненастоящий был — карлы его из отрубленного да отравленного куска богатырёва же тела и слепили.
Уже до самой родной земли дошёл богатырь, смотрит — лежит кто-то и жалобно стонет. Бросился богатырь на помощь и — провалился в ямину, на железные зубья. А карлы набежали да скорей машинами земли наваливать — живым богатыря засыпать хотят, чтобы и следа от него не осталось.
Очнулся богатырь. Землю, с кровью смешанную, кое-как с себя скинул, кувшинов хватился. Смотрит — разбились кувшины. Совсем немного воды в черепках плещется, и та мутная. Да человек тот рядом лежит, весь в крови. Стиснул зубы богатырь, омыл его остатками мёртвой и живой воды. Самому уже не хватило. А карлы всё землю сыплют. Богатырь человеку руку подаёт — помоги, мол, вместе выберемся. А тот, карлами отравленный, — ни в какую: умру, мол, а за тебя не встану. Начал богатырь сам выбираться, а спасённый за ноги его хватает, повалить норовит. Ненависть в нём не на жизнь, а на смерть — вот как карловы зелья себя проявили.
Тяжко богатырю. Попробуй-ка — израненному да на два фронта воевать. В то время видят его друзья — отсырел у каждого кусочек медвежьей шкуры. Поняли они — беда приключилась. Собрались и пошли на выручку. Увидели их карлы, машины свои побросали и наутёк. Да только не пустили их. Богатырю из ямы вылезти помогли. А тот второй, карлова кукла, уж задохнулся под грузом — то ли земли, то ли ненависти.
Перевязали друзья богатырёвы раны, собрались все вокруг карлов, кричат: смерть им, смерть насильникам и грабителям!! Смерть мучителям людей!!! Но богатырь не допустил: победить — одно дело, а вот казнить — совсем другое. «Им и так, — говорит, — хуже некуда: кто выгоду превыше всего ставит, в конце концов всегда в убытке окажется. Никто их теперь не любит, а сунься они к кому — другие на помощь придут. Некого им теперь обманывать, некого воевать да грабить. А по-другому жить не умеют».
Карлы по сторонам зыркать перестали, понурились. Посмотрели на них друзья, согласились с богатырём и говорят ему:
— Ты всех сильнее, ты помог нам карлов одолеть, тебе и править.
— Зачем это? — не понял богатырь.
— Ну как же, — удивляются друзья. — Всё в мире так устроено: в теле голова всем заправляет, а руки-ноги и всё, что внутри, ей подчиняются. Вот и нам так же надо! Кто-то править должен непременно, иначе все по отдельности рассыплемся: не карлы, так кто-нибудь другой может свою выгоду превыше всего поставить, и опять всё по кругу пойдёт. А раз уж ты всех сильней, всем помогаешь по справедливости — тебе и править. Не отказывайся.
Задумался богатырь. Сердце ясно ему вещает — не правитель он, не его это дело. Помнит он и полянку заветную, где ни один цветок не ярче и не тусклей других — все равны под солнышком, словно отовсюду свет. И чует богатырь — так тому и быть должно. Стань хоть один ярче — сейчас на прочих тень падёт, красоту полянки порушит. Но и друзья тоже дело говорят — как же без водительства-то? Ведь если б он сам себя, к примеру, не урядил, уже бы точно рассыпался.
Взглянул богатырь по давней привычке на небо, и солнце ему в глаза брызнуло, да так, что всю голову изнутри осветило:
— Так вот же оно! Смотрите! — вскричал он. — Края у нас разные, сами мы друг на дружку не походим, а солнышко-то со звёздами — у всех они есть. У каждого на небе свой узор, но звёзды везде ясно сияют! Солнышко над каждым по-своему ходит, но везде светло светит! Недаром и вверху они поставлены, недаром одни на всех. По ним и правиться нам надо, на красоту их равняться. И тогда — каждый своей красотой — мы равно и согласно сиять станем, как те цветы на заветной полянке. Ведь только лишь красотой можно измерить всё на свете: и человека, и цветок, и думу, и дело, и жизнь… Пусть Красота нами и правит.
Поразмыслили люди, согласились. Дела — свои и общие — так договорились делать, чтобы как можно красивее получалось, и разошлись до времени по своим краям: кто озеро жемчужинами украшать, кто мост хрустальный строить, кто цветок алый растить… И богатырь собирается — пахоты немерено, по родным звёздам стосковался…
— А нам как же теперь? — затеребили его карлы.
— Да так же, как и остальным, — ответил богатырь. — Некрасиво вы жили, но теперь сами поняли — выгоды в том нет. Учитесь жить иначе. И над вашей землёй ходит солнце и светят звёзды. Значит, и вам, как и всем прочим, красота дана. А будете к звёздам тянуться — увидите, что бояться вам некого.
— А когда мы все вместе до звёзд дорастём, что дальше?
— А дальше поглядим, что за ними откроется!
Покивали карлы и пошли к себе. И то один, то другой нет-нет да подымет голову.
Тут наконец почуял богатырь, что полегчало у него на сердце. Но не успокоилось оно — мощно, гулко бьётся, гонит силушку по жилушкам.
— А если кто вдруг другого затенять вздумает… — негромко сказал богатырь и взглянул на небо.
Далеко в вышине победно откликнулся громовой раскат.
Псковская литературная среда. Поэзия. Людмила Тишаева
Псковская литературная среда. Поэзия. Любовь Федукова
Стихи победителей заочных конкурсов фестиваля «Словенское поле 2022»
![]() |
![]() |
Стихи победителей заочных конкурсов,
проведенных в рамках фестиваля исторической
поэзии «Словенское поле 2022»
В 2022 году мы продолжили традицию проведения в рамках фестиваля «Словенское поле» заочных поэтических конкурсов.
Проведены: конкурс исторической поэзии «Словенское поле-2020» (в номинациях «Профи», «Открытая номинация», «Словенские ключи») и конкурс «На земле, где мы с тобою выросли…», посвященный 250-летию (23 октября 1772) образования Псковской губернии и 75-летию со дня рождения известного советского и российского поэта, автора слов Гимна города Пскова Станислава Александровича Золотцева (1947-2008).
Все заочные конкурсы проводились по принципу: «Один автор – одно стихотворение».
Итак, стихи победителей.
Заочный конкурс исторической поэзии
«Словенское поле 2022»
Номинация «Профи»
1 место
Александр БАЦУНОВ
г. Рубцовск, Алтайский край
РУСЬ БОСАЯ
Тишина, деревня, лето,
Ночь спускается с небес.
Догорев полоской света,
День ушел за темный лес.
Потянулся, ликом ясный,
Сторож страсти и любви.
Над избою свод атласный
Выткал звездочки свои.
У овина, в гуще просо,
Перепелка спать зовет.
Луноликий сторож косо
На поля прохладу льет.
Рожь, — амурная услада,
Жадно празднует дары.
Молодой росой прохлады
Косы моет от жары.
У колодца три сестрицы
Божий волею стоят.
Три березки, у водицы,
По-славянски шелестят.
«Эх ты, Русь моя босая!
Край веселия и гроз
Простота твоя святая,
Как любовь, — утеха слез».
Закружились роем мысли,
Красотою сердце жмет.
Надо мною коромыслом
Месяц по небу плывет.
2 место
Светлана СМИРНОВА
д. Новое Девяткино Ленинградская область
СКОМОРОХИ НА ЯРМАРКЕ
Воскресный день на ярмарке
Чуть солнышко взошло,
Уже обозы тянутся
В торговое село.
Шумит толпа, гудит толпа,
Плескают в кружки мёд,
Ватага скоморошия
На ярмарку идет.
С гудками и волынками
Шут, плут и баламут
Бесовскую кобылку
На поводу ведут.
На гусельцы и скрипки
Настроят голоса,
И, не боясь отчитки,
Чудесят чудеса.
Яровчатые гусельки
На площадь принесут,
Скоромные истории
Поют на голосу.
По струнам погудалец
Летает сизарём,
Гудит гудок скитальца
Насмешкой над царём.
Гудошники горланят:
«Ни ткём, ни жнём, ни шьём!
Чего не досчитались,
Ищите с фонарём».
Допели — не допели,
Завёлся пятачок,
И катится ватага
К шинкарке в кабачок.
3 место
Виктория СОКОЛОВСКАЯ
г. Полоцк, Республика Беларусь
* * *
«Камо грядеши?» – спросят, выпустив в арку врат.
Хлопнут натужно створки памяти за спиной,
И ты покинешь молча первопрестольный град,
Чтобы идти по миру солнечной стороной.
Ноги укажут верно, где Амстердам, где Рим,
Бойкий язык на Киев ловко проложит путь…
Странствующий скиталец, выскочка-пилигрим,
Камо грядеши? Камо?.. Воздуха зачерпнуть?
В землю уходят прочно корни чужих столиц.
Переплетён тугими реками континент.
С греческой колокольни, в небо вздымая птиц,
Бьётся набат тревожный не из твоих легенд.
В каждой стране однажды сыщется свой смутьян.
В каждой войне защита дома важней всего.
Встанешь под флаги греков? йоруба? египтян?
Вытащишь меч из ножен над головой… кого?
Камо грядеши, отрок? Вечная молотьба –
Форменный знак распада, чёрный водоворот.
Как по спирали время, так по клубку судьба:
Дерево – древко – знамя. И не наоборот.
По каппилярам тканей в теле гуляет дрожь,
Считанная как вера с глаз и любимых лиц.
И, возвращаясь к вере, ты всё равно придёшь
В край светлооких горлиц и молодых орлиц.
Ты над родным простором вспорешь крылами тишь,
Словно Икар, поднявшись в самую синеву.
Родине часто снится, что ты над ней летишь
И, как ребёнок малый, думаешь: наяву.
Выступи за пределы нынешнего бытья,
Ширь по-рязански плечи, глаз по-алтайски узь.
Вволюшку тайн отмерит древняя харатья,
Закольцевав подкожно: Родина – Матерь – Русь.
«Открытая номинация»
1 место
Валентина КАЛЁВА
п. Кубово, Республика Карелия
БАБУШКА СЕМЁНОВНА
Площадь возле церковки заросла травой,
Некому вытаптывать, не с кого спросить,
Вот у Нюрки сын живёт — не мастеровой:
Не мужик — название! Митька-паразит!
Дела не допросишься, только пить горазд,
Даром, что в годах уже — голова лыса,
Тунеядец тот ещё, но зато горласт:
Как затянет русскую — прошибёт слеза!
Всё ему прощается из-за них, родных, —
В молодости песенки жарко грели плоть:
Были Варя с Павликом чудо-плясуны.
Две недели свадебных подарил Господь.
А война захлопнула с гулким стуком дверь
За родимым Пашенькой… Уезжал вагон,
«Я дождусь, я сильная, ты в победу верь», —
Всё шептала милому. Не вернулся он…
Деревенской площадью бабушка идёт,
Вспоминает трудные горькие года,
Как молилась маменька ночи напролёт,
Как пахали-сеяли в зной и холода.
Как Победу встретили — ждали всех домой,
Ведь бывали случаи — ошибались там:
Похоронка — вот она, а солдат живой!..
Так умчалась молодость, вся любовь — в мечтах…
«Скоро мы, Павлушенька, свидимся, дружок,
Припасла я туфельки точно в мой размер —
Потанцуем вволюшку и споём ужо…»
С нетерпеньем бабушка поджидает смерть!
А пока жива еще, сердце-то болит
За деревню милую в три жилых избы:
Пусть траву повыкосит Митька-паразит,
Ишь какая выросла — не видать тропы.
2 место
Инга АРТЕЕВА
г. Нарьян-Мар, Ненецкий автономный округ
«НЕБО К ВЕЧЕРУ МЕРКНЕТ…»
Небо к вечеру меркнет.
Жизни — мало, да есть.
Все получим (посмертно)
Волю, память и крест.
Под одним небосводом
И пророк, и подлец.
Всех оформят приводом,
Всем положен венец.
Но сквозь тернии — к лавру,
Здесь не всякий дойдёт.
На погибель иль славу —
Это как повезёт.
На надгробий скрижалях —
Окончанье дорог.
Отслужившие (жаль их!)
Кто — к чертям, кто — в чертог.
Но сомнения шёпот,
Он покоя не даст:
«Может, доля усопших
Просто ложь для всех нас?»
Как быть с теми, кто в теме
Веры в это и в то,
Если смерть — просто темень,
Пустота и ничто?
Нет ни рая, ни ада
За порогом смертей?
Как нам быть, если правда —
Нет ни кущ, ни чертей?
Кто там видел чертоги
И встречал тех чертей,
Ведь туда — нет дороги,
А оттуда — вестей?!
…Молчаливым отказом
Леденеющих глаз
Небо в звёздных алмазах
Хмуро давит на нас..
3 место
Ольга КОРОЛЕВА
г. Санкт-Петербург
ЛЕТО В ПРОВИНЦИИ
Советский скромный город над рекой.
По запаху с соседней Первомайки
Все знают, сколько раз привозят сайки
В ближайший магазин, и в час какой.
Ветра с реки Шексны летят в дома
С облупленной фасадной желтой краской.
Дрова – у стен; на них валежник связкой,
Поскольку впереди всегда зима.
Зато кипит фантазия детей.
Песочница – не остров ли сокровищ,
Которые воглубь земли зароешь.
А в зарослях – разбойники весь день.
Валяется в траве велосипед.
На лавочке – аншлаг, как на насесте.
Пекут пирог, гармошка «жжет» в подъезде:
Взял отпуск мичман Вова, наш сосед.
Ему бы, сайку взяв для голубей,
Явиться в парк, где выросшая Варя
Читает в тишине – и на гитаре
Напеть ей «Привередливых коней».
Пойти в кинотеатр, где тот же фильм
Идет весь год: «Москва слезам не верит».
Плечом к плечу в обшарпанном партере
Смотреть, как превращалась сказка в быль.
А утром увезет автобус в даль
От лавочки знакомой и подъезда.
И медленно растает, словно детство,
Страна, покуда плавает корабль.
Номинация «Словенские ключи»
1 место
Ольга ГУСЕВА
г. Тверь
СВЯТОГОРЬЕ
Святых мест немало в России найдётся,
Но в Псковской земле есть особе место:
В народе оно Святогорьем зовётся
И с именем Пушкина связано тесно.
И на торжества в честь шестого июня
По славной традиции каждое лето
Сюда, в Святогорье съезжаются люди
Цветы возложить на могилу поэта.
Знакома я с именем Пушкина с детства –
Чудесные сказки мне мама читала.
Я верила – сказка живёт по соседству
И в ней побывать очень сильно мечтала.
Увидеть на дубе кота и русалку,
И богатыря, и нечистую силу
Я выросла, но мне по-прежнему жалко,
Что в сказку попасть так и не получилось.
Мы с Пушкиным в школе продлили знакомство,
Из прозы узнали других персонажей
Нас благородству учили Дубровский,
И Пётр Гринёв, и Миронова Маша
«Онегина» в классе читать будем позже,
Там целая жизнь на страницах романа
А Пушкин под утро почти что закончил
Письмо, что Евгений отправит Татьяне
И свечи горят над столом кабинета,
И строки с пера на бумагу стекают.
Он жив, он творит, смерти нет для поэта
Поэты бессмертны, пока их читают.
Пока повторяют по памяти строки
Что с самого детства и знают, и любят
Я верю, не высохнут эти истоки
Пока в Святогорье съезжаются люди.
2 место
Светлана БОРЗОВА
г. Тула
ОЛЬГА
Ольга стоит над обрывом.
Ольга глядит на воду.
Катит Великая волны —
Вечность среди лесов.
Перед княгиней живо,
Виден, со всем народом,
Город, преданий полный,
Славный могучий Псков.
Ольга на траву ложится,
Ветер ласкает плечи.
Пение волн прибрежных,
В небе протяжный стон
Вечно свободной птицы.
(Сокол, а может Кречет).
Очи княгиня смежит,
Дивный ей снится сон.
Будто бы с неба льется
Трио лучей прекрасных,
Прямо на земли Пскова,
Божий бесценный дар.
И освещает солнце
Купол собора ясный,
И благодать Христова
Псков бережёт всегда.
Троицкий храм над обрывом
Вырастет через годы.
Ольга глядит на волны,
Вдаль, через тьму веков.
Дело княгини живо
В сердце её народа.
Славы и счастья полный,
Здравствует ныне Псков!
3 место
Ксения БУРЛАК
г. Нижний Новгород
МОСТ
я родилась. я пока что пуста.
выбор, конечно же, мой.
нужно сначала дойти до моста,
и непременно – самой.
я подросла. не ломаю оков.
мало ли, что там вдали.
даже не вылезла из ходунков –
тут же ищу костыли.
ноги окрепли и просятся в путь.
руки сжимаются: «нет».
страшно туда, в неизвестность, шагнуть,
выдержать этот момент.
я понимаю: мне нужно суметь.
не остановится рост.
меж берегами «рождение – смерть»
ждёт удивительный мост.
Заочный конкурс «Во славу России!»,
посвященный 250-летию (23 октября 1772) образования Псковской губернии
и 75-летию со дня рождения известного советского и российского поэта,
автора слов Гимна города Пскова
Станислава Александровича Золотцева (1947-2008)
1 место
Вячеслав АНЧУГИН
п. Пионерский, Свердловская обл
* * *
Как здорово в детстве бежать босиком:
По левую руку – окраинный дом,
По правую – тянутся ввысь тополя,
И золото август вливает в поля.
Как здорово мчаться как автомобиль
И чувствовать пяткой горячую пыль,
И камешек острый, обиду и боль,
Все это в дорогу возьму я с собой.
В далеком краю, там, где спеет вино,
Хранится мое золотое руно.
Я правнук героев, я славный Ясон,
Мне снится так часто пленительный сон:
Волна ударяется в надпись «Арго»,
И меч золотой поражает врагов.
А детство проходит, и вот он – билет,
Чтоб смог я увидеть, каков белый свет.
И манит мечтою меня все равно
Мое золотое из детства руно.
Я спрашивал там, где успел побывать:
Скажите, а трудно руно добывать?
Я слушал молчанье на всех языках,
Я видел мозоли на старых руках,
Белесые шляпы, морщинки у глаз,
Детей фотокарточки в красных углах.
А где ваши дети? Исчезли давно,
И ищут, как ты, золотое руно.
Ты выпей, сынок, золотого вина,
Нет горечи слез, только сладость одна.
Живут виноградники нашим трудом,
К ним дети вернутся, ведь это их дом.
И снова дорога меня повела,
Сквозь годы и труд, от села до села.
Одним старикам я поправил забор,
Другим регулировал водный напор,
Сложил где-то печку и дров наколол,
Кому-то, как доктор, поставил укол.
И вместо оплаты просил об одном —
Прощения тем, кто ушел за руном.
Я понял однажды, проснувшись с утра, —
И мне возвратиться настала пора
Туда, где скучают ряды тополей,
Где морем волнуется спелость полей,
И лижет закат сквозь пустое окно
Мое золотое для сердца руно
2 место
Анна ТОКАРЕВА
г. Егорьевск, Московская область
РУССКИЕ ИЗБЫ
От Оки до Двины и Онеги,
От московских до псковских дорог
Ладить лапти, ладьи и телеги
Мог любой на Руси мужичок.
В городах, деревнях – повсеместно –
Хоть парнишка, хоть вовсе малец,
Знал топор, долото и стамеску,
И работал с душой, удалец.
Были русские избы нарядны,
А ладони умельцев грубы.
Украшались любовно фасады
Кружевами тончайшей резьбы.
У окошек Авдотьи и Фёклы
Вышивали и пряли порой.
И сверкали в наличниках стёкла
Словно девичьи очи весной.
Пятистенка, родная избушка,
Ты – праматерь часовен, церквей,
Что от пят и до самой макушки
Вырастали совсем без гвоздей.
На холмах, крутоярах, в селеньях,
Украшая излучины рек,
Возвышались над миром творенья –
Рукотворная радость навек.
Белый свет, он с избою прекрасней.
За порогом расступится тьма.
Словом, что ни деревня, то праздник –
Золотые из сосен дома!
3 место
Анатолий ВЕРШИНСКИЙ
г. Раменское, Московская область
ОКОЛИЦА
Вставали рано мама и отец…
Мы жили в окруженье Божьих тварей:
коровы, поросёнка, кур, овец.
Их ясли на дворе — что твой гербарий.
Зимою расширялся скотный двор,
когда новорождённого телёнка
селили в избу, под людской призор.
Терпи, коль обонянье слишком тонко!
Но летние дары — на всякий вкус —
нам лес вручал за зимние обузы:
смородинные грозди — снизки бус,
малинные — рубиновые друзы.
Осиновою рощей, не спеша,
ходили за черёмухою в гору.
А за горой водилась черемша —
защита от цинги в лихую пору.
И прямо за околицей села,
где пруд пролёг, прохладу источая,
вдоль берега на выгоне росла
душица, заместительница чая.
Чумазая босая детвора
не ведала зелёнки или йода:
целила медуницей на ура
порезы наши матушка-природа…
Земля была заботливою к нам,
и, к ней, родной, питая уваженье,
мы знали чад земных по именам.
Мы жили в именитом окруженье!
За всё благодарю судьбу свою:
за щедрые дары лесного края,
за то, что вырос если не в раю,
то прямо за околицею рая.
![]() |
Литературно-исторический проект «Память поколений» реализуется с использованием гранта Президента Российской Федерации на реализацию проектов в области культуры, искусства и креативных (творческих) индустрий, предоставленного Президентским фондом культурных инициатив. |
Стихи победителей очных конкурсов фестиваля «Словенское поле 2022»
![]() |
![]() |
Стихи победителей очных конкурсов,
проведенных в рамках фестиваля исторической
поэзии «Словенское поле 2022»
Фестиваль словенское поле «Словенское поле 2022» состоялся. Cегодня мы публикуем произведения авторов, занявших призовые места в поэтических конкурсах фестиваля.
Напомним, что в конкурсе исторической поэзии «Словенское поле» жюри литературно-исторического проекта «Память поколений» оценивалась авторская подборка (не более трёх стихотворений). Конкурс «На земле, где мы с тобою выросли…», посвященный 250-летию (23 октября 1772) образования Псковской губернии и 75-летию со дня рождения известного советского и российского поэта, автора слов Гимна города Пскова Станислава Александровича Золотцева (1947-2008) проводился по принципу: «Один автор – одно стихотворение».
И ещё один нюанс. В конкурсе исторической поэзии «Словенское поле» первое место в каждой номинации присваивается один раз. Авторы, ранее занимавшие второе и третье место в конкурсе, могут претендовать только на вышестоящее место.
Конкурс исторической поэзии «Словенское поле 2022»
Номинация «Профи»
1 место
Сергей ПОДОЛЬСКИЙ
г. Смоленск
НОВАЯ ПОЛТАВА
Полынью пропахшие степи,
Багровый донецкий закат.
И снова потомки Мазепы
Своих матерей сиротят.
Сомнительна ратная слава
В жестоком неправом бою.
И вновь, как тогда под Полтавой,
Вы продали « Неньку» свою.
Не могут поляки и шведы
Вам кровными братьями быть.
Такой долгожданной победы
Вовек вам в бою не добыть.
Пылают посадки и хаты
В бушующем море огня.
И гибнут бесславно солдаты,
И плавится танков броня.
Не тратьте напрасно патронов:
Наступит возмездия срок.
Зачем под чужие знамена
Украинский встал паренек?
Пусть мир долгожданный настанет
Проклятьем для общих врагов.
Одумайтесь,братья-славяне!
Не лейте напрасную кровь!
ГРАД ПЕТРА
Швед дерзкий дланью распростертой
С просторов Балтики грозил.
Каблук петровского ботфорта
Спор многолетний разрешил.
Скреплен мужицкими костями
И царской волей в монолит
Сей топкий берег под ногами
В седой оденется гранит.
Готов на праздник и на тризну
На стройку согнанный народ.
Что борода? Не жалко жизни,
Коль Русь святая позовет!
Рубахи ветхие в заплатах,
Живот пустой прилип к спине.
Но гордо русские фрегаты
Подставят борт крутой волне!
О волосах жалеть не надо,
Коль голова слетает с плеч.
За верность Родины награда
Матросу: шведская картечь!
Но будет изгнан швед со срамом,
Сюда дорогу позабыв.
Так грохнет Петр оконной рамой,
От сна Европу пробудив!
МАЗУРСКИЕ ОЗЁРА
Басистый рокот пулемета-
Примолк в испуге коростель.
Недвижная, лежит в болоте,
Как ряска, серая шинель.
Смерть в смрадном воздухе витает.
Зловещий шум вороньих крыл.
«Россия Францию спасает!» —
Так Государь за всех решил.
Из Тулы и Рязани парни
В болотах прусских полегли,
Чтоб где-то на далекой Марне
Французы выстоять смогли.
Штыки трехгранные ржавеют,
Зарыт в песок последний вздох.
По ним, засыпанным в траншеях,
Грустит седой чертополох.
Прощай же, славная пехота!
Удел твой жертвовать собой.
Эх, братцы! Разве вам охота
Остаться здесь в земле чужой!
Пенсне сверкая золоченым,
На карте в штабе генерал
Крестом отметит батальоны,
Что он в бесславный бой послал.
Конверт, печать-орел двуглавый,
В Рязань и Тулу поспешил.
В нем писарь пьяный вместо славы
Покой им вечный подарил.
2 место
Галина ЩЕРБОВА
г. Москва
РАСПАРАВА С ПАМЯТЬЮ
Посвящается памятникам
в честь побед русского войска
Невский свергнут. За шею кручёной верёвкой,
с постамента летит, выполняя кульбит.
Опровергнут одной безусловной уловкой
подвиг князя, и кто, и за что им побит.
Нимб сверкающим диском, раз-два и готово,
закатился как солнечный круг за горой.
И для тех, для кого ничего нет святого,
князь уже не святой и уже не герой.
И параграф истории с истинным блеском –
о Ледовом побоище – стёрт без следа,
будто не было… Но не забудут о Невском
холод Чудского озера, лёд и вода,
и заказчик расправ, и лихой исполнитель.
С нами Бог! А противник, ну что же…, бог с ним.*
Возвратится на свой постамент победитель,
поправляя в бою покосившийся нимб.
* После Альпийского похода, прославившего русскую армию Суворова, император Павел I пожелал увековечить участие в военной кампании союзников России, австрийцев, и выбить особую медаль. Суворов предложил: «Русским напишите «С нами Бог!», а австрийцам — «Бог с вами!», учитывая, что австрийцы не слишком помогали русским.
НОЧНЫЕ САМОЛЁТЫ
Раскаты нарастающего грома
с деревьев отрясают снег и лёд.
С укрытого в лесу аэродрома
раз в полчаса взмывает самолёт.
Затихнет гул, останется тревога –
неведения злые семена.
Кому-то направляется подмога?
Кого-то ждут лихие времена?
Что гонит в ночь, какой внезапный повод?
Спокойны сонмы звёзд над головой.
Лишь от столба к столбу идущий провод
качается верёвкой бельевой.
Лишь дребезжат во тьме окошек соты.
И неустойчив мир сейчас и здесь,
когда несут ночные самолёты
на грозных крыльях взвинченную весть.
БЕШЕНЫЕ ВЕТРЫ
Чередой свинцовых облаков
горизонт очерчен.
Собрались из тысяч ветерков
бешеные смерчи.
Расшевеливают над Окой
царственные тучи.
И шипит шиповник под рукой,
яростно колючий.
Словно капли красные горят
в проволоке веток.
На судьбе зарубок длинный ряд —
от шипов отметок, —
чудный город на подъёме круч
у дуги Днепровой.
Довод слёз беспомощно горюч
в эпопее новой.
Выкликаю с родственной тоской
Щека, Лыбедь, Кия…
Разгулялись ветры над Окой.
Ух, ветра какие!
3 место
Андрей КАНАВЩИКОВ
г. Великие Луки, Псковская область
ПЕРЕКУР
Трупы перед прессой разложили
В чёрные мешки аж в два ряда.
Камеры включили.
— Эй, служивый,
Подойди, пожалуйста, сюда.
Нацик хорохорится:
— То — вата
Мирных покрошила в их домах,
Танки русских били по санбату
И по хатам, сея боль и страх.
Вся русня — лишь варвары и звери, —
Распалялся нацик, только вдруг
Камера мешок взяла у двери
И дымок отчётливый вокруг
Оказалось: всё — инсценировка,
Трупы — имитация и вздор.
Вроде всё обговорили ловко,
Но без курева не выдержал актёр.
Задымил курильщикам на зависть.
Плюнул режиссёр понур и хмур.
«Трупы» из мешков повылезали.
— Новый дубль.
А прежде — перекур.
КУТУЗОВ
«Встречаются люди, с которыми сразу находишь общий язык, возникает доверие и полное взаимопонимание. Именно таким человеком для меня был генерал-лейтенант Кутузов Роман Владимирович — Туман. (…) Пока у нас генералы воюют плечо к плечу с солдатами, наша страна и наш народ непобедимы».
Денис Пушилин
Комкор генерал Кутузов.
Родня, не родня, как узнать?
Того, кто заставил французов
В Отечественную бежать?
Молчит. Только у Лисичанска
Обдумал Кутузов свой план,
Оправдывая молчанием
Штабной позывной Туман.
Выдвинулся на Бахмут
Под натовский радиолов,
Что выследили и бахнули
По нашим из всех стволов.
Но только не пали флаги,
Там каждый стал крепче стократ,
Погиб Кутузов в атаке,
Как ротный или комбат.
Родня, не родня фельдмаршалу?
Неважен, вообще-то, вопрос,
Здесь каждому, малому, старшему,
Кутузовым стать довелось.
Суворовым стать и Невским,
Нахимовым и Донским,
И с каждым великим и дерзким
Стать рядом и быть вместе с ним.
Ветеран и молоденький парень,
Каждый, кто примет свой бой,
В русской великой армии –
Героев потомок прямой.
КОТ ВИКИНГ
Под Попасной прибился кот,
Красивый, породы мейн-кун,
В окопах с тех пор живёт
Мурлыка и кот-баюн.
К вагнеровцам* пришёл,
С укропских сбежал высот,
Шёрстка – как нежный шёлк,
Мурлыкает, словно поёт.
Все выбирают порой,
С кем ты, кто враг, кто друг,
Кот тоже сделал свой
Выбор коленей и рук.
Выбор пути и мечты.
Пряник или же кнут.
К русским даже коты
От укров бегом бегут.
——
* — от названия частной военной компании «Вагнер», по позывному подполковника Д. Уткина
«Открытая номинация»
1 место
Сергей ВОРОБЬЁВ
г. Тверь
ОНЕГИН
Небо загорается багряным,
Гарью дышат флаги, голь полей.
Тешит тишину трёхстопным ямбом.
Молодой, но опытный старлей.
Жить ему до праздника Петрова,
Там закат проступит сквозь сукно.
Лечит раны словом;
Русским словом.
Где-то между миром и войной.
Снял чубушник белую рубашку,
Тело подставляя под обстрел.
Но служивый, выпускник вчерашний
Под огнём, увы, не уцелел.
Небо упирается в макушку,
Ищет для спасенья светлых строф.
Пушки смолкли, ждут.
Что скажет Пушкин?
…гарь чернеет в ямбах.
День Петров.
ДЕКАБРИСТ
Влево, направо, вверх, вниз
режет прожектор занавес ночи.
В комнате Оли зацвел декабрист.
Так необычно — месяцем позже.
так необычно — ещё живой…
…полосы «Правды» за сороковой.
Влево, направо, вверх, вниз.
Замерли. Прятки.
Ни свечки, ни лампочки.
Начисто вымело 3-ю бис.
Оля закуталась — спящая бабочка.
Так было просто парить над травой
В тот предвоенный сороковой.
Так было просто. От светлого «Воздух»
не испугаться, не ринуться вниз.
в городе дымном, голодном, морозном
в комнате Оли зацвёл декабрист.
ЕЁ ГОРОД
Не замечать железных крестов на площади,
Грохота, холода,
Окрика злого «Нalt!»
Во дворе её улочки,
Пеплом сейчас припорошенном,
Скверных гостей непрошеных не замечать.
Этот город её,
Надежды горошины сложены,
с Чудотворца иконкою
спрятаны в узелке.
Этот город её, как ребёнок,
Не может быть брошенным,
дыша воспаленными бронхами,
лёд ломать на реке.
Убежать? До беды не успела, не мыслила,
Убежать! В милой Затверечье.
Не замечать! Ни дыма, ни пули, ни выстрела…
…этот город
2 место
Юлия РУБИНШТЕЙН
п.Сосновый Бор, Ленинградская область
АРХЕОЛОГ
Курганы. Идолы. Монеты.
Симвóлы. Знаки. Языки.
И ни ответа, ни привета
от Индигирки до Оки.
Глухая ночь на всей планете,
как на морщинистом челе.
Мороз и тьма. Весь свет на свете –
кружок от лампы на столе.
И в золотой лучистой пыли,
в частице каждой – судьбы тех,
кто молча в землю уходили,
не ведая путей и вех,
о ком и в летописях нету…
Но есть, метели вопреки,
курганы. Идолы. Монеты.
Симвóлы. Знаки. Языки.
ТАЙНА МЁРТВЫХ
Пишет старец буквами кривыми,
строчка-стёжка в тень веков вползает.
Знаем, что рассказано живыми.
С чем ушли умершие – не знаем.
Песнь о блеске сабли молодецкой
победитель принесёт Отчизне.
Что увидел павший в этом блеске –
никакому Нестору не вызнать.
Что втройне ответить помешало,
мысль какая оковала руку?
Жалости непрошеное жало,
злая весть, бессонница-разлука?
Душу брагой и слезой на тризне
окати – и не подступят черти.
Учимся у тех, кто жив. Для жизни.
Тайна мёртвых нас обучит смерти.
ГОЛОС КРОВИ
Что оно такое – голос крови?
Чем нас с молоком питает мать?
…Бабушка ушла на полуслове,
не успевши сказку досказать.
И не витязь бился в ней, неистов,
с чёрной силой у Сафат-реки:
были в этой сказке коммунисты,
были в этой сказке кулаки.
Сказка – ложь, да век пошёл жестокий:
вещей птицей-тройкой считан срок.
До сих пор я сказки той намёки
нахожу по книгам между строк.
Мне её доскажет с полуслова
голос крови – дедовой, отцовой,
пролитой во глубине времён,
слышный узнаваемо сурово
в жилах, из земли и со знамён.
3 место
Марина ЦАРЬ ВОЛКОВА
г. Санкт-Петербург
* * *
Не в силе Бог, а в правде!
Пред битвой, в Новограде
От сердца помолясь:
«Не в силе Бог, а в правде!» —
Великий молвил Князь.
— Земли родимой ради
Заточены клинки,
Не в силе Бог, а в правде!» —
И в бой повёл полки.
Пусть враг сидит в засаде,
А наш заветный щит:
«Не в силе Бог, а правде».
Лишь правый – победит.
В бою и на параде,
Потомок, не забудь:
«Не в силе Бог, а в правде» —
И в этом – русов суть.
Не думай о награде,
Как стяг, в душе неси:
«Не в силе Бог, а в правде!» —
От века на Руси!
Номинация «Словенские ключи»
1 место
Арина ТРЕСКУНОВА
г. Санкт-Петербург
МОРГ НА ДЕТСКОЙ УЛИЦЕ
Тихо вечер идёт, сутулится,
И горят фонари с трудом.
Мимо морга на Детской улице
Прохожу. Тишина кругом
Нависает. Под синим снегом
Полукруглый белеет свод
С символической дыркой в небо.
Не последний, не первый год
Местный дворник стираёт мётлы
О пороги твоих оград.
Нарушает молчание мертвых
Крик живых — это детский сад,
Там играется и смеётся,
По колено стоишь в снегу,
Там кричится на дно колодца,
Чтоб услышать ответный гул,
Там соседи в постель надули,
Без мишутки не спится мне.
А кому-то хватило пули,
Чтобы в вечном остаться сне.
Ничего нет важней их двух,
Что в руках наши жизни вертят,
И счастливого детства дух
Превращается в призрак смерти.
И вздыхается поневоле,
Небеса то горят, то хмурятся.
Жизнь прожить — перейти не поле,
А дорогу на Детской улице.
ПИТЕР
Город на день
превратился в лужу
с миллионами
микросозданий
в ней.
Город притих.
Выхожу наружу —
сыплют капли,
как звон
уходящих дней.
Город умылся,
лицо не вытер,
испарилась прохлада
с горячих щёк.
Ты как ребёнок,
малютка-Питер,
ты и так под водой,
но кричишь «ещё!»
* * *
Опускается ночь
На страницы земли,
Поднимается день,
Зажигая восток,
И корабль идёт,
Растворяясь вдали —
Только что был свободен,
А стал одинок.
Не закончен рассказ —
На странице другой
Есть весна и любовь
От зари до зари.
Я не знаю, как жить,
Если вечный огонь
Окружает снаружи
И гаснет внутри.
2 место
Мария СЛЕДЕВСКАЯ
г. Москва
Стихотворения из цикла «Город»
ПРОГУЛКА ПЕРЕД ГРОЗОЙ
Город просушенный, предгрозовой… Сгреблó
Вялое солнце лучи да ушло из виду.
Душно. Наброшу, как вороново крыло,
Чёрное платье, вот барышня! Хлопну, выйду
Вон: в коридор между небом и чёрствыми
Почвами; Город, не зря ты грозой обтянут!
Тучи – те тоже черны, их сам чёрт возьми,
В лапах поганых покомкай — черней не станут …
Нужен, я чувствую, чёрный простор чете
Молний, чтоб с громом запела твоя шкатулка,
Чтобы тебе не успели осточертеть
В шорохах будней раскисшие переулки…
Что, заурядностью, Город, ты так взбешён?
Ив ли, рябин ли, чьим кронам велишь к дорогам,
Взмыленных лиц ли? Всё силишься в капюшон
Каждый наскучивший лоб затолкать! Да с богом!
Супься! Замёрзшими душами шебурша,
Ветрами шёпот выкручивай вон из нутр их!
Я ж– как и сам ты– рокочущая душа:
Радуюсь росчеркам туч твоих чернокудрых!
СТАРАЯ ЯБЛОНЯ
Всё валили, валили, скрипели, скрипели… Вот же ведь
Обесточился двор, овдовело моё окно!
Утром бабушке-яблоне пилы запели отповедь,
А потом, я услышала, ёкнуло… Свершено!..
Заворчало в груди, заворочало… Только толку-то!
Ох, каким обескровленным смотрит без кроны двор!
Мне теперь, полуночным бессоньем к окну подтолкнутой,
Не кивнёт ветвяной встрепенувшийся коридор.
Она знала мой нрав, эта яблоня, беспокойный мой
Знала сон, знала тон кропотливых крутых шагов.
А иными ночами была не немой, не скованной
И всё пела, гудела мне думу… Не слыша слов,
Я её понимала и мысли мои мычала ей.
Доцветала последняя жизнь на её ветвях,
Доживало и шамкало чуткое, одичалое
На морщинах моих у стекла, на моих губах…
Понесут-повезут, упокоят старушку-яблоню
Под горячим присмотром заброшенного села,
Чтобы желть исчезающих листьев мою, линялую
Да зажившуюся досаду с собой взяла.
ПРЕД ИКОНОЙ БОГОМАТЕРИ
Gratia Plena!* Лиловым овалом губ,
К лику прильнувшим, с латуни живой оклада
Прелесть возьму поцелуем. Гряда халуп
Там, в закоулках души моей, зябнет: надо,
Надо немного тепла им! На пол коса
Ляжет: укроюсь, как пледом, поклоном.
Ворог
Вздорной тревоги отступит на полчаса
И до полуночи вон, за порог, да ворох
Страхов холодных захватит с собой. Но я,
Хоть острота благодати твоей — зарубки
Мне на дыхании ставит, спокойная,
Я не приду сюда завтра в воскресной юбке.
Город заставит, в Заветах не сведущий,
Завтра на полке забыть кружевной платочек.
В окна продрогших избушек моей души
Шум бесшабашных многоголосий вскочит
С улиц, где холод, да сон, да вороний грай,
Где многочисленны церкви, а больше смут, да
Разве ж душа у меня – караван-сарай?
Разве же сердце моё – проходная бухта?
——-
*Благодати полная!
Конкурс «Во славу России!»,
посвященный 250-летию (23 октября 1772) образования Псковской губернии
и 75-летию со дня рождения известного советского и российского поэта,
автора слов Гимна города Пскова
Станислава Александровича Золотцева (1947-2008)
1 место
Ольга ОЖГИБЕСОВА
с. Верзилово Московская область
САВКИНА ГОРКА
Мы ехали из дальних мест,
Из городов, объятых жаром,
Туда, где над зеленым яром
Века стоит поклонный крест.
В тиши Михайловских лесов,
Как старец, дав обет молчанья,
О чем он думает ночами
Под шепот трав, ворчанье сов?
Усталый страж седых могил,
Скорбя над прахом безымянным,
Что видел он в дали туманной?
Чьи слышал быстрые шаги?
Сюда, на холм среди равнин,
Где пир когда-то шел кровавый,
Легко взбегал поэт кудрявый
И в тишине сидел один.
И, времена перелистав,
Творил неслышную молитву
За тех, кто, пав в неравной битве,
Землею животворной стал.
Качала Сороть облака,
Как лепестки увядших лилий,
Неторопливо годы плыли,
И медленно текли века…
Теперь иные голоса
Звенят в кипящем зное лета…
А крест поклонный ждет поэта,
Как в вечность, глядя в небеса.
2 место
Марина ЦАРЬ ВОЛКОВА
г. Санкт-Петербург
НА ЧУДСКОМ ОЗЕРЕ
Только кажется – воды безмолвны,
Помнит озеро! Помнит и ждёт.
Сядешь рядом, и слышится, словно
Вновь трещит под доспехами лёд.
Завитками узорчатой вязи
Сквозь века говорит береста.
Слышу речь благоверного князя,
Благородна она и проста:
«Други верные! Враг наступает,
Встанем грудью, он нам нипочём,
Ведь всегда от меча погибает
Тот, кто первый приходит с мечом»!
И несут это вещее Слово
От окраин до самой Москвы
И раздольные ветры с Чудского,
И суровые волны Невы.
По-старинному вдруг запоётся —
Словно пух на ладони, века.
И душа, как гармонь, развернётся,
Во всю Землю она широка.
3 место
Ольга СОРОКИНА
г.Тверь
ДЕРЕВЕНСКИЙ ДОМ
Бродяга-месяц, выплыв из-за тучи,
Оранжево садится за бугор.
Притихла банька у пруда, под кручей,
И, темноту на плечи нахлобучив,
Спит старый дом с окошками во двор.
Под необъятным августовским небом
Раскинулись бескрайние миры.
А в доме пахнет книгами и хлебом,
И каждому найдётся место, где бы
Укрылся он от стужи и жары.
Вздыхает дом, кряхтит по-стариковски:
Намаялся он за день от души.
Ссутулился фасад его неброский:
Хранителю традиций праотцовских
Совсем не просто доживать в глуши.
![]() |
Литературно-исторический проект «Память поколений» реализуется с использованием гранта Президента Российской Федерации на реализацию проектов в области культуры, искусства и креативных (творческих) индустрий, предоставленного Президентским фондом культурных инициатив. |
Короткие списки заочных конкурсов фестиваля «Словенское поле 2022»
![]() |
![]() |
В соответствии с решением жюри литературно-исторического проекта «Память поколений» в короткие скиски заочной конкурсной программы фестиваля исторической поэзии «Словенское поле 2022» вошли следующие участники:
Заочный конкурс исторической поэзии
«Словенское поле 2022»
Открытая номинация
-
-
- Инга Артеева, г. Нарьян-Мар, Ненецкий автономный округ
- Михаил Вахтин, г. Воронеж
- Ольга Данилова, г. Новоржев Псковская область
- Валентина Калёва, п. Кубово, Республика Карелия
- Даниил Кондратенко, г. Ялта
- Ольга Королева, г. Санкт-Петербург
- Елена Королькова, г. Москва
- Ева Матвей, г. Москва
- Алексей Монастырюк, г. Москва
- Александр Петров, г. Лобня, Московская область
- Наталья Романова, г. Москва
- Лари Сан, г. Саратов
- Ольга Сачава, г. Санкт-Петербург
- Юлия Силкина, г. Губкин, Белгородская область
- Константин Товескин, г. Омск
- Светлана Трагоцкая, г. Вязьма, Смоленская область
- Марина Черемисова, г. Казань, Республика Татарстан
-
Номинация «Профи»
-
-
- Александр Бацунов, г. Рубцовск, Алтайский край
- Константин Белый, г. Москва
- Валентина Бобко-Алешкевич, п. Радково, Минская область, Республика Беларусь
- Дмитрий Бочаров, г. Москва
- Анатолий Вершинский, г. Раменское, Московская область
- Константин Григорьев, г. Одинцово, Московская область
- Олег Дорогань, г. Смоленск
- Ирина Кузьмина, пгт Павлово-на-Неве, Ленинградская область
- Лариса Ратич, г. Санкт-Петербург
- Светлана Смирнова, д. Новое Девяткино, Ленинградская область
- Виктория Соколовская, г. Полоцк, Республика Беларусь
- Марианна Соломко, г. Санкт-Петербург
- Анна Старостина, с. Григорьевское, Московская область
- Артем Стойко, г. Томск
- Владимир Шостак, г. Москва
-
Номинация «Словенские ключи»
-
-
- Светлана Борзова, г. Тула
- Ксения Бурлак, г. Нижний Новгород
- Ольга Гусева, г. Тверь
- Екатерина Ерохина, г. Райчихинск, Амурская область
- Мария Каминская, г. Москва
- Анна Кулакова, г. Хабаровск
- Анастасия Митрофанова, г. Москва
- Виктория Черкасова, г. Кумертау, Башкортостан
-
Поэтический конкурс
«На земле, где мы с тобою выросли…»,
посвящённый 250-летию образования Псковской губернии и 75-летию со дня рождения известного советского и российского поэта, прозаика, переводчика, автора слов Гимна города Пскова
Станислава Александровича Золотцева
-
-
- Владимир Алексеев, г. Псков
- Анна Алтунина, г. Иркутск
- Вячеслав Анчугин, п. Пионерский, Свердловская область
- Инга Артеева, г. Нарьян-Мар, Ненецкий автономный округ
- Александр Бадьянов, г. Санкт-Петербург
- Анатолий Вершинский, г. Раменское, Московская область
- Нина Волченкова, п. Свень, Брянская область
- Сергей Горшков, г. Псков
- Наталья Ефремова, г. Ярославль
- Валентина Калёва, п. Кубово, Республика Карелия
- Ольга Королева, г. Санкт-Петербург
- Василий Краснов, п. Жердевка, Тамбовская область
- Ирина Кузьмина, пгт Павлово-на-Неве, Ленинградская область
- Александра Одрина, г. рп. Тамала, Пензенская область
- Любовь Паутова, с. Масали, Тюменская область
- Наталья Романова, г. Москва
- Ирина Савченко, г. Минск, Республика Беларусь
- Ольга Сачава, г. Санкт-Петербург
- Любовь Сердечная, г. Санкт-Петербург
- Юлия Силкина, г. Губкин, Белгородская область
- Виктория Соколовская, г. Полоцк, Республика Беларусь
- Марианна Соломко, г. Санкт-Петербург
- Марина Струкова, г. Тамбов
- Константин Товескин, г. Омск
- Анна Токарева, г. Егорьевск, Московская область
- Сергей Чуриков, г. Оренбург
- Николай Юрьев, г. Иваново
-
![]() |
Литературно-исторический проект «Память поколений» реализуется с использованием гранта Президента Российской Федерации на реализацию проектов в области культуры, искусства и креативных (творческих) индустрий, предоставленного Президентским фондом культурных инициатив. |
Итоги расмотрения заявок на участие в поэтическом фестивале «Словенское поле 2022»
![]() |
![]() |
СВЕДЕНИЯ О ПРИНЯТЫХ ЗАЯВКАХ
НА УЧАСТИЕ В ФЕСТИВАЛЕ «СЛОВЕНСКОЕ ПОЛЕ 2022»
По состоянию на 2 августа 2022 года в оргкомитет фестиваля поступило 57 заявок на участие в фестивале исторической поэзии «Словенское поле».
По итогам рассмотрения приняты к участию в фестивале заявки следующих поэтов:
- Залина Ананченко, п. Усть-Долыссы, Псковская область
- Сергей Воробьёв, г. Тверь
- Максим Гаврилов, г. Санкт-Петербург
- Нелля Гришина, г. Видное, Московская область
- Сергей Дьяков, г. Санкт-Петербург,
- Лариса Егоршина, г. Дзержинск, Нижегородская область
- Алёна Жеглова, г. Великие Луки, Псковская область
- Ираида Жукова (Константинова), г. Псков
- Владимир Иванов, г. Псков
- Иван Иванов, г. Псков
- Валентина Иванова, г. Москва
- Юрий Иванов-Скобарь, д. Бардово, Псковская область
- Надежда Камянчук, г. Псков,
- Андрей Канавщиков, г. Великие Луки, Псковская области
- Екатерина Кокшарова, г. Тольятти, Самарская область
- Лера Колдуна, г. Санкт-Петербург
- Владимир Королёв, г. Смоленск
- Ида Лит, г. Солнечногорский р-н, Московская область
- Лариса Оболенская, г. Москва
- Ольга Ожгибесова, с. Верзилово, Московская область
- Владимир Павлов, г. Великие Луки, Псковская область
- Виктория Панина, г. Тверь
- Ольга Переверзева, г. Курск
- Александр Петров, г. Псков
- Сергей Подольский, п. Катынь, Смоленская область
- Ирина Полунина, г. Кантемировка, Воронежская область
- Татьяна Разумова, г. Рыбинск, Ярославская область
- Юлия Рубинштейн, п. Сосновый Бор, Ленинградская область
- Александр Сапрунов, г. Великие Луки, Псковская область
- Любовь Сердечная, г. Санкт-Петербург
- Мария Следевская, г. Москва
- Ольга Сорокина, г. Тверь
- Оксана Соснина, г. Можга, Удмуртская республика
- Игорь Столяров, г. Нелидово, Тверская область
- Наталья Страхова-Хлудок, г. Невель, Псковская область
- Андрей Теддер, г. Гдов, Псковская область
- Лидия Тихоненко, г. Невель, Псковская область
- Анна Тихонова, г. Санкт-Петербург
- Арина Трескунова, г. Санкт-Петербург
- Дарья Тулинова, г. Санкт-Петербург
- Инесса Фа, г. Казань, Татарстан
- Нина Христианова, рп. Плюсса, Псковская область
- Марина Царь Волкова, г. Санкт-Петербург
- Лидия Шишко, г. Витебск, Беларусь
- Галина Щербова, г. Москва
- Ирина Яненсон, г. Псков
Приём заявок на участие в фестивале завершён.
Примечание: список актуализирован по состояни на 24.05.2022 г.
![]() |
Литературно-исторический проект «Память поколений» реализуется с использованием гранта Президента Российской Федерации на реализацию проектов в области культуры, искусства и креативных (творческих) индустрий, предоставленного Президентским фондом культурных инициатив. |
Длинные списки заочных конкурсов фестиваля «Словенское поле 2022»
![]() |
![]() |
В соответствии с положениями о заочных конкурсах фестиваля исторической поэзии «Словенское поле 2022» публикуем длинные списки их участников.
Заочный конкурс исторической поэзии
«Словенское поле 2022»
Открытая номинация
-
-
- Владимир Алексеев, г. Псков
- Анатолий Арестов, г. Рубцовск, Алтайский край
- Инга Артеева, г. Нарьян-Мар, Ненецкий автономный округ
- Мария Блахина, г. Санкт-Петербург
- Михаил Вахтин, г. Воронеж
- Петр Гаврилин, г. Москва
- Юлия Гордеева, г. Санкт-Петербург
- Александр Гуляев, г. Тула
- Ольга Данилова, г. Новоржев Псковская область
- Раиса Жир, п. Приуральный, Республика Казахстан
- Николай Закотнов, г. Томск
- Мария Иванова-Июльская, г. Оренбург
- Евгений Кадочников, г. Курган
- Валентина Калёва, п. Кубово, Республика Карелия
- Вячеслав Колесов, г. Пермь
- Даниил Кондратенко, г. Ялта
- Александр Костерев, г. Санкт-Петербург
- Елена Королькова, г. Москва
- Владимир Крискович, г. Барнаул
- Ольга Королева, г. Санкт-Петербург
- Максим Кузнецов, г. г. Нур-Султан, Республика Казахстан
- Ева Матвей, г. Москва
- Алексей Монастырюк, г. Москва
- Александр Петров, г. Лобня, Московская область
- Галина Пигалева, г. Полевской, Свердловская область
- Яна Плохих, г. Тучково, Московская область
- Евгений Прудченко, г. Алматы, Республика Казахстан
- Наталья Романова, г. Москва
- Лари Сан, г. Саратов
- Ольга Сачава, г. Санкт-Петербург
- Анна Седельник, г. Симферополь, Республика Крым
- Вадим Сергеев, г. Самара
- Юлия Силкина, г. Губкин, Белгородская область
- Светлана Синельникова, г. Москва
- Инна Сорокина, г. Пенза
- Ольга Стулова, г. Балаково, Саратовская область
- Андрей Тимохин, г. Голицыно, Московская область
- Константин Товескин, г. Омск
- Светлана Трагоцкая, г. Вязьма, Смоленская область
- Марина Черемисова, г. Казань, Республика Татарстан
- Зоя Ярчак-Тябут, пгт Идрица, Псковская область
-
Номинация «Профи»
-
-
- Александр Бацунов, г. Рубцовск, Алтайский край
- Константин Белый, г. Москва
- Валентина Бобко-Алешкевич, п. Радково, Минская область, Республика Беларусь
- Дмитрий Бочаров, г. Москва
- Анатолий Вершинский, г. Раменское, Московская область
- Нина Волченкова, п. Свень, Брянская обл.
- Светлана Глембоцкая, г. Гродно, Республика Беларусь
- Игорь Горич, г. Москва
- Сергей Горшков, г. Псков
- Константин Григорьев, г. Одинцово, Московская область
- Олег Дорогань, г. Смоленск
- Василий Краснов, п. Жердевка, Тамбовская область
- Ирина Кузьмина, пгт Павлово-на-Неве, Ленинградская область
- Евгений Миронов, г. Санкт-Петербург
- Анатолий Остроухов, г. Брянск
- Мария Парамонова, г. Смоленск
- Лариса Ратич, г. Санкт-Петербург
- Любовь Сердечная, г. Санкт-Петербург
- Светлана Смирнова, д. Новое Девяткино, Ленинградская область
- Виктория Соколовская, г. Полоцк, Республика Беларусь
- Марианна Соломко, г. Санкт-Петербург
- Анна Старостина, с. Григорьевское, Московская область
- Артем Стойко, г. Томск
- Ангелина Туфельд, г. Тверь
- Антон Тюкин, г. Вологда
- Светлана Чижова, г. Полоцк, Республика Беларусь
- Владимир Шостак, г. Москва
-
Номинация «Словенские ключи»
-
-
- Екатерина Амиволон, г. Балаково, Саратовская область
- Маргарита Ахрименко, г. Москва
- Светлана Борзова, г. Тула
- Ксения Бурлак, г. Нижний Новгород
- Дарья Гомжина, г. Красный Сулин, Ростовская область
- Дарья Гусева, г. Жуковский, Московская область
- Ольга Гусева, г. Тверь
- Алексей Денисов, с. Верхний Авзян, Башкортостан
- Софья Деркач, г. Белгород
- Ася Дмитриева, г. Гатчина, Ленинградская область
- Дарья Добразова, г. Москва, Екатеринбург
- Екатерина Ерохина, г. Райчихинск, Амурская область
- Мария Ершова, с. Кольчугино, Республика Крым
- Мария Каминская, г. Москва
- Софья Корнева, п. Областной, Волгоградская область
- Анна Кулакова, г. Хабаровск
- Андрей Купцов, г. Шенкурск, Архангельская область
- Александра Меркина, г. Санкт-Петербург
- Анастасия Митрофанова, г. Москва
- Яна Надточина, г. Хабаровск
- Екатерина Носенко, г. Таганрог, Ростовская область
- Людмила Свищева, г. г. Усть-Лабинск, Краснодарский край
- Светлана Селезнева, г. Тамбов
- Доминика Суркова, р.п. Земетчино, Пензенская область
- София Ткачева, г. Щёлково, Московская область
- Виктория Черкасова, г. Кумертау, Башкортостан
- Sunny-Kris, г. Санкт-Петербург
-
Поэтический конкурс
«На земле, где мы с тобою выросли…»,
посвящённый 250-летию образования Псковской губернии и 75-летию со дня рождения известного советского и российского поэта, автора слов Гимна города Пскова Станислава Александровича Золотцева
-
-
- Владимир Алексеев, г. Псков
- Анна Алтунина, г. Иркутск
- Залина Ананченко, п. Усть-Долыссы, Псковская область
- Александра Антоненко, г. Подольск, Московская область
- Вячеслав Анчугин, п. Пионерский, Свердловская область
- Инга Артеева, г. Нарьян-Мар, Ненецкий автономный округ
- Александр Бадьянов, г. Санкт-Петербург
- Милена Бакатова, г. Михайловск, Ставропольский край
- Анастасия Балахнина, г. Рыбинск, Ярославская область
- Константин Белый, г. Москва
- Мария Блахина, г. Санкт-Петербург
- Лариса Болтухова, г. Саратов
- Светлана Васильева, п. Мирный, Архангельская область
- Анатолий Вершинский, г. Раменское, Московская область
- Нина Волченкова, п. Свень, Брянская область
- Сергей Горшков, г. Псков
- Инесса Грейс, п. Чамзинка, Республика Мордовия
- Ирина Гусарова, г. Черняховск, Калининградская область
- Ольга Данилова, г. Новоржев, Псковская область
- Екатерина Ерохина, г. Райчихинск, Амурская область
- Мария Ершова, с. Кольчугино, Республика Крым
- Наталья Ефремова, г. Ярославль
- Александр Журавлев, г. Тамбов
- Валентина Калёва, п. Кубово, Республика Карелия
- Вячеслав Колесов, г. Пермь
- Софья Корнева, п. Областной, Волгоградская область
- Ольга Королева, г. Санкт-Петербург
- Василий Краснов, п. Жердевка, Тамбовская область
- Оксана Круглая, д. Булатово, Псковская область
- Максим Кузнецов, г. Нур-Султан, Республика Казахстан
- Ирина Кузьмина, пгт Павлово-на-Неве, Ленинградская область
- Маргарита Лукошко, г. Райчихинск, Амурская область
- Жанна Мальцева, г. Тверь
- Ева Матвей, г. Москва
- Кристина Меткина, г. Санкт-Петербург
- Евгений Миронов, г. Санкт-Петербург
- Алексей Монастырюк, г. Москва
- Александра Одрина, г. рп. Тамала, Пензенская область
- Александр Осин, г. Самара
- Мария Парамонова, г. Смоленск
- Любовь Паутова, с. Масали, Тюменская область
- Александр Петров, г. Лобня, Московская область
- Галина Пигалева, г. Полевской, Свердловская область
- Яна Плохих, г. Тучково, Московская область
- Евгений Прудченко, г. Алматы, Республика Казахстан
- Даниил Разанецкий, г. Санкт-Петербург
- Наталья Романова, г. Москва
- Ирина Савченко, г. Минск, Республика Беларусь
- Ольга Сачава, г. Санкт-Петербург
- Любовь Сердечная, г. Санкт-Петербург
- Юлия Силкина, г. Губкин, Белгородская область
- Геннадий Синицкий, г. Невель, Псковская область
- Светлана Смирнова, д. Новое Девяткино, Лен. область
- Виктория Соколовская, г. Полоцк, Республика Беларусь
- Марианна Соломко, г. Санкт-Петербург
- Любовь Старшинова, г. Тверь
- Марина Струкова, г. Тамбов
- Ольга Таир, г. Новозыбков, Брянская область
- Константин Товескин, г. Омск
- Анна Токарева, г. Егорьевск, Московская область
- Ангелина Туфельд, г. Тверь
- Виктория Федотова, г. Санкт-Петербург
- Марина Черемисова, г. Казань, Республика Татарстан
- Софья Чигаркова, г. Краснодар
- Светлана Чижова, г. Полоцк, Республика Беларусь
- Сергей Чуриков, г. Оренбург
- Владимир Шостак, г. Москва
- Николай Юрьев, г. Иваново
- Зоя Ярчак-Тябут, г. пгт Идрица, Псковская область
-
![]() |
Литературно-исторический проект «Память поколений» реализуется с использованием гранта Президента Российской Федерации на реализацию проектов в области культуры, искусства и креативных (творческих) индустрий, предоставленного Президентским фондом культурных инициатив. |
Испытание временем. Памяти Станислава Золотцева
Испытание временем.
Памяти Станислава Золотцева
Никакой загадки у времени нет. Оно ничего не скрывает. Ни законов, по которым движется, ни событий, ни людей, которых уже нет. Если и могут быть претензии, то исключительно к человеческой памяти. Казалось бы, совсем не малые доли времени — годы, но вот и их память складывает один за другим в стопки и сшивает в жизнь. А потом листает, как страницы прочитанной книги. Какие-то из них быстрым промельком, а на иных вдруг задержится и перечтет… Снова, как и тогда, февраль, снова снежная слякоть… Господи, да ведь пять лет прошло! И откуда они только берутся, эти годы…
Нас познакомил театр. Золотцев — один из немногих псковских литераторов, у кого к театру был особый интерес. Мы постоянно видели его на наших спектаклях, встречались за кулисами. Он писал о театре эмоционально, заинтересованно и, я бы сказал, с сердечным участием. Он защищал театр, когда, случалось, на него нападали радетели сомнительных истин, причем делал это, как всегда, истово, хлестко, беспощадно. Он умел быть восторженным (редкое по нашим временам качество), он не боялся обличать, он никогда не стеснялся своих чувств.
В одной из статей, вошедших потом в двухтомник «Псков, Пушкина 13», изданного стараниями директора театра Валерия Павлова, Золотцев писал: «…Еще один псковский дом, где я чувствую себя своим, — Народный дом. При всех переменах таким он весь минувший век оставался и остается сегодня. В нем — наш псковский драмтеатр, носящий имя А.С.Пушкина. Его зрителем я стал чуть не в младенческие годы — старшие привезли меня из деревни на новогодний спектакль для малышей… С тех пор, хоть и с большими перерывами, я этому театру верен, став нынче уже ветераном его публики. Я прихожу в это здание не только из-за того, что происходит на подмостках. Когда я оказываюсь в зале, совсем небольшом по нынешним временам, — всегда хоть несколько мгновений смотрю на всё теми же глазами, какими полвека назад увидал здесь сказочное действо. И душа жаждет волшебства, таинства, чуда… И случается, это происходит!»
Однажды он изрядно похвалил одну из моих ролей, но долгое время наше общение шло на уровне «привет-привет». Встретившись как-то в дверях филфака пединститута, вышли на улицу, разговорились. Я пригласил его на свою программу по Борису Пастернаку, не очень, впрочем, надеясь, что придет. Но нет, пришел, хотя, как говорил, не считал себя поклонником этого поэта. Но именно Пастернак стал поводом к первому глубокому разговору и началом дружеского общения.
Я знал, что он владеет языками — английским и фарси (потом узнал, что кроме них французским и испанским), но был поражен его познаниями в истории литературы и просто истории, начиная с античной. Причем, познания эти всегда оставались как бы в тени, лишь иногда служа подспорьем в его рассуждениях. Выяснилось, что он знаком с моей работой «Есть ли Бог на сцене?..» об отношениях Церкви и театра. Мы легко — причем, по его инициативе — перешли на «ты», стали захаживать друг к другу, благо — жили недалеко. Потом была подготовка к его 60-летнему юбилею, который и состоялся на сцене Пушкинского в апреле 2007-го и стал, как оказалось, последним его Днем рожденья.
На днях, помня о скорбной дате — пятилетней годовщине ухода Станислава, просматривал свои записи того времени, и нашел записанные после одной из встреч его слова. Помню только, что намеренно записал их как монолог — по памяти и как услышал. Все началось с вопроса, чем же все таки объясняется его, литератора, любовь к театру.
« — Разве можно объяснить любовь? — говорил Станислав. — Будь то любовь к женщине, поэзии, музыке… Словом можно выразить любовь, если она есть, но объяснять, за что любишь, — дело безнадежное. Любое объяснение любви ничего к ней не прибавит и не убавит, никакие доводы и аргументы ни полюбить, ни разлюбить не помогут, они — любовь и доводы — живут в разных плоскостях. Сродни тому, как, если бы возможно было доказательство бытия Бога, не нужна была бы вера. Вера и любовь связаны очень крепко. В детстве веришь в сказку безоговорочно. Вот меня привели первый раз в театр на сказку, и Юрий Пресняков (был у нас такой знаменитый в Пскове актер) стал для меня настоящим сказочником. Но и потом, даже когда узнаёшь о театре и актерах какие-то житейские подробности, вера и любовь не проходят. Тут феномен театра: возраст, когда понимают, что Дед Мороз не настоящий, наступает для всех, но кто-то каждый раз радуется Деду Морозу как впервые, а кто-то навсегда оказывается в скептиках. Думаю, всё дело в том, сохраняет человек в себе творческое начало, которое от рождения — это видно по детям — есть в каждом, или нет. Убежден, что любой человек, в котором творческое начало живо, не может не любить театра».
« — Для меня, как литератора и поэта, поэзия и театр — ветви одного дерева, одного корня. Скажу больше: поэт — лицедей ничуть не меньший, чем актер, а стихи — та же живая ткань поэта, как и роль — актера. Михайловские крестьяне рассказывали, как Пушкин ходил с листами бумаги и громко разговаривал, — это он читал, проигрывал через себя своего «Годунова», «пробуя» его на звук. Творчество — наш общий корень, как корень всему — Творец».
Время испытывает на прочность всё, оставленное человеком на земле, — его слово и дело. Слово и дело Станислава Золотцева проходит испытание с достоинством и не снижая накала строки неистового псковича. Рожденный на Псковской земле и обретший в ней вечный покой, поставил родную Псковщину в «красный» угол всего своего творчества. Плывет нал городом гимн Пскова на слова Золотцева; без его стихов не обходится ни один псковский праздник; его стихи звучат на улицах и площадях, в студенческих аудиториях и библиотечных залах.
Будут их вспоминать и сегодня, 4 февраля, в день его памяти в известной всем псковичам библиотеке «Родник», которая теперь носит его, Станислава Золотцева, имя.
Как прежде, в дивном городе моём
вчерашний век с грядущим не враждует.
И колокол в узорочье литом
вызванивает песню молодую.
В бойницу крепостную посмотрю –
а там, в заречье, в сизом окоёме
везёт телега алую зарю,
и небо глохнет в реактивном громе.
И снова тишь… И в тёмно-золотых
дремучих брёвнах бывшего посада
ушедший век рассохся и затих,
а будущий — галдит в стенах детсада…
Мне верится, что я тут жил всегда,
во все столетья и во все года.
И крепость возводил Довмонту-князю.
И в сад боярский с огольцами лазил. …
В котором веке и в каком году
вдоль берега родного я иду?
И что кружится над рекой Великой –
метелица иль тополиный пух?
…А комары у нас — до белых мух,
и пахнет снег лесною земляникой.
И память дышит, словно сеновал,
разворошённый в зимней непогоде:
по улицам, сквозь молодёжный шквал,
меня совсем не узнавая вроде,
стареющие женщины проходят,
которых я девчонками знавал…
И память дышит горячо и сладко,
неопалимой свежестью хмеля.
И вдруг я слышу чей-то оклик — «Славка!»
оглядываюсь! Это — не меня.
Нет, не меня… И сединою снега
давно сменился тополиный пух.
И по зиме последняя телега
звенит-летит во весь былинный дух… —
…И всё-таки — меня окликнут снова
на той земле, где начал я житьё.
И с древней честью города родного
сольётся имя древнее моё.
Ст. Золотцев, «Псковские строки»
Виктор Яковлев,
актёр Псковского академического театра драмы
им. А. С. Пушкина
Подведены итоги Всероссийского литературного конкурса «Чкалов»
2 февраля 2022 в Центральном музее Вооруженных Сил подвели итоги литературного конкурса имени легендарного летчика Валерия Чкалова
Конкурс, организованный Международным мемориальным фондом «Чкалов», проходил в трёх номинациях «Лучшее литературное произведение об авиации и летчиках», «Лучшее научно-публицистическое произведение», «Лучшее поэтическое произведение», «Лучшее молодежное произведение».
Из более 150 действующих и начинающих писателей, принявших участие в конкурсе, до финала дошли – 56.
Победителем в номинации «Лучшее поэтическое произведение» стал заместитель председателя правления Псковского регионального отделения Союза писателей России, председатель литературно-художественной творческой группы «Рубеж» Андрей Канавщиков с поэмой «Аэродром».
Второе место в этой же номинации присуждено смоленскому поэту, многократному участнику и призёру фестиваля исторической поэзии «Словенское поле» члену Союза российских писателей Сергею Подольскому, за стихотворения «Полярный конвой» и «Первопроходец».
Подробнее:
https://sc.mil.ru/social/culture/more.htm?id=12406681
https://news.myseldon.com/ru/news/index/266458446
Поэтический вечер Александра Себежанина в библиотеке имени Игоря Григорьева
27 января 2022 года
в Библиотеке-Центре общения и информации
им. И.Н. Григорьева
состоится творческий вечер поэта
Александра Себежанина
В программе:
— интересные факты биографии А. Себежанина из первых уст и не только…;
— презентация сборников поэта;
— душевное общение.
Во избежание распространения коронавирусной инфекции (COVID-19) использование средств индивидуальной защиты в период нахождения в учреждении обязательно!
Подробнее об Александре Себежанине >>
Псковская литературная среда. Поэзия. Ирена Панченко
![]()
|
Ирена Панченко
|
Кто городам присвоил имена?Кто городам присвоил имена? Вот женским именем твой город нарекли — А Пскову предназначена судьба Как по весне, пробив покров земли, Сделай шаг «Аще падешь – восстань и спасешися» Даёт Господь нам каждому судьбу, Но ошибиться так легко в пути, Детства нескладная песняДетство, детство, нрескладной песнею Годы, годы – суровые вёрсты, В полутёмной тряслись теплушке, За оконцем – земля без края: Это было, это не чудится – Позади – тихий город латышский Но надежда – услада живущих! Детство – радость моя босоногая: Что тогда понимала, беспечная, — Есть деревня, есть где-то улочка. Детство, детство, Этот – красный, а этот – белый. Если выслан… Годы стёрли следы огорчений, Не искать, не понять причины Не деревней, не улицей малой Всё простить Давней и невозвратной порою Возвращаться к родному порогу Был вечер чудныйКраславе – городу детства Был вечер чудный — тихий и печальный, Мой быстрый шаг вздымал фонтаны пыли, Ведь впереди — кордоны, заграница, О, край оставленный! Забытая святыня! В другом краю нашла я утешенье, Ступени на Синичью Ступени вверх. Ступени на Синичью. Ступени солнцем северным согреты, Ступени вверх. Который раз ступаю, Чтобы понять, как в жизни всё не вечно, Значит — Пушкин жив! Два старцаСветлой памяти С.С. Гейченко Меж ними был разрыв в десяток лет — В моём дому пути пересеклись — И песни пелись, и читался стих, Прошли года. С отцом нас развела И слал приветы. Я их все везла Им, видно, очень нужно было знать, «Нехай живёт — ты так и передай… Могильный холм — конец земной борьбе. И, вспоминая дней былых успех, Людей он равно чтил и уважал, Как многим не дано из нас постичь В ИзборскеЛегко плывут над Мальским облака. Журчанье струй, отрада и простор — Тропою торной к крепости иду- Звон с колокольни церкви, звон мечей, А мы туристами идём вдоль древних стен, Уж так ли благостно у западных границ? На страже быть, чтобы сберечь свой дом На былинный ладВ. В. Путину Окружили вороги с Запада Рассеюшку, |
|
Солдатами не рождаютсяА по земле опять рассвет струится, Им рано пробуждаться по побудке, Солдатами мальчишки не рождаются.- А по земле опять рассвет струится, Любите матерейСыны и дочери, любите матерей, Сыны и дочери, любите матерей. Я вас молю: любите матерей, Вины такой, какой прощенья нет, Всё поздно. Там, на горней высоте, Сыны и дочери, любите матерей! О творчествеНе верьте им — художникам, поэтам, Нет, этот труд — душе творца услада, Тёмных аллей ворожба Иней тонкие ветви пригнул, Снег хрустит, звук уносится прочь. Нежность ласк, тайну слов не забыть, Этих тёмных аллей ворожба: Встретимся вновьЯ снова в судьбу безрассудную верю! Мы встретимся вновь, как две вольные птицы, В любви мы так часто с тобой объяснялись! Мчалась жизнь на первое свиданьеЯ всё познала: страсти жар игривый, Ведь кажется: сегодня травы пели, Восход с закатом на земной дороге Как кладезь чувств и мудрость мыслей строгих Река жизниЖизнь как река: течет – куда–то, Но сладки так, светлы воспоминанья – А те мгновенья, что душа стремится, Но на закате дней придет прозренье: Была любовьДа, жизнь полна несбывшихся надежд. Но ведь была любовь! Она — как мощный вал, И всё же та любовь не сгинула навек! И, как лампада, в глубине души Коль смерть начнёт мне издали грозить, Цветы полейВновь лето. Шали пестрые лугов — Когда б цветам в округе не цвести, Разноцветье бескрайних полей — Скорбит земляОсень заарканила коня, Бьёт копытом конь, поводья рвёт, Отсмеялись сёла, хутора, Тяжко дышит и скорбит земля — Летняя благодать Рассвет небес целует голубые губы, Ах, лето! Благодать и процветанье Память любвиМоих стихов, как плакальщиц в ночи, Обращаюсь к мамеТак и живу: за суетой, делами Когда вдали от дочки коротаю Мой мир был полон взлётов и свершений! Теперь, как ты тогда, взор устремляю в небо: В минуты болиК здоровью в повседневье безучастны, Мы в немощи здоровье начинаем В нас болью себялюбья пыл остужен, В минуты боли веруем в прощенье Танго прошедших летУже не спеть мне песню о любви – Рассудок мой над сердцем взял контроль, В ночи звучат уснувшие слова А жизнь бежит – так дивно хороша, Ей, умудрённой, не дано принять: Да будет так! Земля окрасилась в зелёные тона, |
Псковская литературная среда. Поэзия. Александр Себежанин
Александр Себежанин
|
* * *Разлетятся слова, как стаи, Я целую тебя глазами * * *В ночи настанет тишиной внезапной Счастье… И будет ночь нежна и нежен миг касанья… * * *Настоялась на рябине нынче осень, По листве и по стволам стекают звуки… Пусть росу роняет вечер по полянам, Стану чудо ручейка губами трогать, * * *Я сегодня цветов не принёс, Пусть листва, позолотой своей, Запрокинутых глаз печаль ГармонистГармонь в обнимку, шапка набекрень, Присел на край скамейки осторожно, И, стопку выпив, тут же по ладам Гармонь стонала, плакала и пела… Жив! Жив народ, пока гармонь играет, ХлебХлеб ржаной, ещё тёплый, испечённый в печи деревенской, Печь топите с любовью, и хлеб в неё нежно сажайте, Если лада нет в доме, и кошки скребутся на сердце, Сердце поэта Нет, не разовралóсь оно, попросту — разорвáлось! По белому свету странствуя, напрягая силы все, КапелькиА по ночам влетают в окна сны. И капелькой висит Вселенная в тиши Женщина-Осень Ссыплется нежностью тихой листва, Лист улетит, по щеке проскользнув, * * *Где-то там, за далёкой звездой, Вдохновенно пируют ветра В них немеешь, робеешь, дрожишь, * * *С надеждой жду, когда ты посетишь А за окном кружится птичий крик. Отчаянно Ладонью трону свет весенний, вечный АлёнкаКак живётся тебе, Алёнка? Разгорелись костры рябиновых Все в цветастых рубахах клёны, Дождик ночью нашепчет сказку. И пусть плачет в окошко звонко |
* * *Так бывает, и нет в том чуда: Я ему: «Проходи, не стесняйся, Столько дней — где тебя носило? А потом, прошептав: «Ты ей нужен!», Друзья уходят…Ещё вчера цветастым листопадом Он завтра закружит с пургою снежною, Уходит осень… В память уходящей Подвластны зову, ввысь взлетают души, …Друзья уходят, не успев состариться, Я вернулся…Вдоль тихих избушек, тропинкой знакомой, Дворняги в деревне, со мною прощаясь, тебя погнала в ночь ненастную, в слякоть …Промчались года, отшумели дождями… Какая здесь тишь! Уж не лают собаки… — Родимые, здравствуйте! Вот я, вернулся… Речка ВетьРечушка детства, тоненькая Веть, В июльский зной купались голышами Здесь по ночам в садки ловились раки, Подростком вновь сюда, к родной речушке, Минуло столько длинных, разных лет! Тонка, как нить, речушка детства Веть. Я и тыУ тебя там звон с четырёх сторон, *** Как живётся тебе, славянка, * * *Ах, какую постель настелю я тебе из подснежников Соловьи окропят нас капелью своих переливов, Им лететь, над сиреневым вспыхом реки, над калиновым мостиком, Отзвучу…Ночь на землю скатилась И пожар — затухает… |
Псковская литературная среда. Поэзия. Иван Иванов
Иван Иванов
|
Миниатюры
* * *
Не грусти, человече, не надо. Жизнь прекрасна, какая ни есть. Жизнь – она, как большая награда и от Бога желанная весть. Даже если в ней трудностей много, и от бед сердцу больно в груди. Всё равно, вьётся в дали дорога, ты по ней к обновленью иди. Пусть сравненье с дорогой банально, в жизни каждого много дорог…
Вон — поэт, знает главную тайну, до которой додуматься смог. Вознесённый до неба удачей, обречённый творить день и ночь, он в стихах своих ставит задачи и готов словом делу помочь.
Скажет он: «Будь сильней, человече. И труднее жилось на Руси. Положи все невзгоды на плечи, и куда-нибудь в чащу снеси. И вернись назад окрылённым, и вернись назад молодым… Не тебе ль машут ветками клёны, и ракиты у самой воды.
И опять начинай всё сначала, не удержат родные, и кров, чтобы вновь от родимого дома за мечтой уводила любовь. А в дороге далёкой и длинной без любви, ну совсем никуда…»
Вдоль дороги берёзок куртины отражает речная вода.
Ещё один повод
Пробежала по городу осень, замочила холщовое платье. И теперь непрошеным гостем разгулялось большое ненастье. Эка невидаль – тучи свинцовые, эка невидаль – струи дождя. Льются струи на улицы новые, и на медные скулы вождя. Звери срочно попрятались в норы, люди — в тёплом пространстве жилья… Мир вокруг стал простым и суровым и водой пропиталась земля.
Вот и ты под зонтиком прячешься и глядишь на пустой небосвод. От тоски и печали наплачешься, или может быть наоборот вспомнишь радости лета былые, упорядочишь чувства свои. В это время мысли шальные вдруг напомнят тебе о любви.
И не верится, что очень скоро листопад и цветы заметёт снова снегом… Ещё один повод отдохнуть от житейских забот.
Только там
Иногда мне хочется уйти в лес дремучий, где дубы да ели. Только там я тишь могу найти, а то шум и зависть надоели. Только там мне лес откроет дверь, только там хожу-брожу без спешки. Там в друзьях моих и гриб, и зверь. На лещинах средь друзей орешки.
В жизни нашей многое не так, потому мне остаётся только уходить с корзинкою в руках в лес, весь в блёстках от осенней зорьки.
Поброжу по ягодным местам, под берёзой удивлюсь волнушкам. И все чувства нежные отдам молодым сосёнкам, как подружкам. Солнце ветки ёлок золотит, воздух будто весь смолой пропитан. Всё, что в жизни будничной претит, будет мной под ёлкою забыто.
А когда я возвращусь назад, ведь по сути городской давно я, сохраню Божественный заряд в мире человечьем не покоя.
***
Деревенская тихая даль, за деревней – забытое поле. И во мне поселилась печаль – одолела глухая недоля. Ни в деревне, ни в городе нет для людей никакого просвета. Где же тот притягательный свет, что кумиром бывал для поэта?
Что случилось в России родной? Отчего мы в стране, как изгои? Капитализм злодейский виной, для людей – настоящее горе. Да, живут среди нас богачи, у которых: и власть, и зарплата. А для нас – лишь трудись и молчи – всё равно будешь только горбатым.
Нам до пенсии трудно дожить, а на пенсии вовсе – убого. Что нам делать и как нам всем быть, чтоб улучшилась жизнь хоть немного? Кто-то скажет, что ноем мы зря, что подвижки есть, перемены, что встаёт над Россией заря новых дел, лихолетьям на смену. Что легко сделать властной рукой то, что 30 лет не сумели. Важно, чтобы в стране был покой, и тогда исполняются цели.
Может власти поверить опять, выбрать тех, кто давно примелькался, но, а если властям наплевать, что ты нищим навечно остался. Что тогда?.. Неутешен ответ. Уповать остаётся на Бога, чтоб потом, по прошествии лет, привела к процветанью дорога…
А пока – мы считаем гроши, нету цели в России понятной… Лето, полдень – дыши и дыши. Воздух свежий, бодрящий, бесплатный.
Рассказ о солдате
Светлой памяти Героя Советского Союза полковника Петрова Алексея Ивановича – крестьянского сына, уроженца деревни Филатова Гора Псковского района Псковской области, участника Великой Отечественной войны, в 1944 году командира взвода 486-го стрелкового полка 177-й стрелковой дивизии 23-й армии Ленинградского фронта.
Оставив след геройский на земле, ушёл солдат в конце пути на небо. А он был первым парнем на селе, такого парня поискать нам, где бы… И не найти… Другие времена. Но он пример для новых поколений. Когда зовёт великая страна – героя не поставишь на колени.
Героем не родится человек, но в каждом есть хоть капелька героя. Двадцатый век – жестокий, бурный век, не ведавший ни страха, ни покоя. И средь солдат – крестьянский паренёк, 23-летний Алексей Петров, комвзвода. Была война, горел в нём огонёк, а в действиях смекалка и свобода. И для него настал тот главный миг, когда за речку перебравшись тайно, взвод цели обозначенной достиг и разгромил противника буквально, и захватив замшелый, финский дот, ворвавшись внутрь, и оборону заняв, огнём своим отбил атаки взвод, врагов немало и убив, и ранив. И дот стоял, врагами окружён и ладилась на речке переправа, а враг всё ближе: зол, вооружён и бесновалась финская орава: «Сдавайся рус, тебе пришёл кирдык и взятый дот подобие ловушки.» Полезли финны… В тот же самый миг заговорили полковые пушки. То вызвал на себя огонь Петров, враг отступил с потерями большими. Закон войны безжалостно-суров – снаряды всё в округе сокрушили.
Но взвод в том доте всё же уцелел и обеспечил к сроку наступленье, и флаг над переправой заалел, и командиры выиграли время. А финны вскоре вышли из войны, на Ленинградском фронте стало тише. С тех пор среди огромной тишины природа только жаворонков слышит.
За подвиг тот был награждён солдат, и орден Ленина, к нему звезда Героя, на гимнастёрке золотом горят. И ратный труд назвал Герой судьбою.
Он много лет достойно прослужил, полковником армейский путь закончил. Он офицерской честью дорожил. Он настоящим офицером был, короче… Стране советской верным до конца остался он, но и в Россию верил. Не отвернул от трудностей лица, не обивал в штабах высоких двери. Он просто жил, общался с детворой, любил рассказывать о случаях военных, передавая каждый раз настрой, все знания свои — грядущей смене…
Что будет дальше?.. Знает только Бог. Но вечно будет память о Герое. И если Алексей Иваныч смог, то, значит, мы грядущее построим. Без подвигов в России жить нельзя, Герой России – самый первый в деле. А это значит: есть у нас стезя. А это значит: не пропали цели.
P. S. Жизнь человека не вместить в роман, тем более жизнь русского Героя. Пройди по свету хоть десяток стран – нигде рай для Героев не построен. В России будет много трудных лет, от дел поспешных посрывает крыши. Но… время выберет потомок мой – поэт, об Алексее новый стих напишет…
День России
Пасовать перед силой – не стоит. Время ставит землянам задачи. Ведь от трудностей даже герои, хоть и редко случается — плачут. Жизнь приносит свои коррективы, и ударить негаданно может. Жить в России светло и счастливо, ну никак, не удастся – похоже. Потому, что в обществе нашем снова, други, случилось такое, что для тех, кто и сеет, и пашет, нет от бедности горькой покоя.
Впору бедным залиться слезами, клясть житьё своё бедное впору…
Богатей тащит деньги возами, да и прячет те деньги в офшорах. И страна не похвалится ростом, оставаясь в тисках у «ковида». У живущих и бедно, и просто, как заноза, на сердце обида.
Трудно быть на Руси патриотом, мир российский полярно расколот. Слава нынче и барам, и жмотам, а не тем, у кого серп и молот…
Нам всем миром бы встать воедино, чтоб царили и воля, и счастье, чтоб расправить согбенные спины и чтоб канули в Лету напасти. «На Россию охотников много», враз растащат Отчизну хапуги. Только вместе, да с Божьей подмогой, отстоим нашу целостность, други.
Только вместе, а как же иначе, только вместе – такой вот настрой, и герои, случается, плачут, но стоят за Россию горой.
———
«На Россию охотников много» — название книги стихов поэта Ларины Федотовой
Бой и плен
(рассказ солдата)
Начало войны, 41-ый, Орша, Вязьма, Смоленск. Оставляли поля мы слева, а справа пожар деревень. Отступали просёлками пыльными. Где комбат? Его нет, убит. Уйти от пули возможно, но не уйдёшь от судьбы.
Приказ нам: залечь у болота. Лейтенант наш от крика, аж красный… Но тут вдруг раздался вдали гул танков и страшный, и ясный. Танки встретить надо гранатами, видно все, как один, погибнем. Погибать на родной стороне, понимаете ль – очень обидно.
Нас 30, и с нами связистка, лейтенант наш Георгий Валков. Нам не жалко было себя, а связистку, признаться, жалко. Ведь девчонка, лет восемнадцати. Вон, в зеркальце снова смотрится. Тут старикам умирать тяжело. А ей и вовсе не хочется. Только танки всё ближе и ближе, и команда: «Готовься к бою.». Мы по первым танкам ударили, им проход закрыли собою. Мы бились с утра до вечера, был над полем удушливым грохот. Перед Родиной мы поклялись воевать до последнего вздоха. Лейтенант наш убит в окопе, я взрывом отброшен в мох… когда я очнулся повсюду немецкое: «Хенде хох!».
Открыл глаза, поднимаюсь, а в глазах мелькают круги, и фашист прикладом в лопатки подгоняет – быстрее беги. А вокруг горелые танки – досталось проклятым фрицам, и у пленных, идущих в колонне, светлеют разбитые лица.
Новых пленных толкали в колонну, тяжко раненых тут же в расход. И контуженные, словно пьяные, мы брели на солнца заход. А фашисты горланили песни, надрывалась губная гармошка. Нам давали они тумаков, но жратвы не давали ни крошки. Мы шли, и в глаза друг другу было стыдно даже взглянуть. Молча мы помогали слабым, не давали усталым уснуть. Трое шли из соседнего взвода. А за ними, не слишком близко, еле шла, хватаясь за грудь и шатаясь наша связистка. В гимнастёрке и в брюках солдатских, как и все босая, конечно, под «Котовского» была острижена и поэтому не замечена.
Я кой-как до неё добрался, а она и совсем ослабла. Грудь навылет у ней прострелена, и помощь врача бы надо. Она мне как будто обрадовалась. «Умираю,» — говорит – «дядя Вася. А ведь так я хотела пожить, а ведь так я хотела счастья!..» Колонна размеренно движется, нет возможности остановиться. А кровь у неё из груди по каплюхе из раны сочится. Я снял свою гимнастёрку, разорвал, наложил ей жгут, а сзади на нас напирают и в великом смятенье идут. И фашист-охранник заметил, что в колонне случилась заминка и тотчас его автомат в руках застучал, как дубинка. Пули дуры, однако попали: мне в плечо, а ей прямо в сердце. Посмотрел я – она мертва, жизнь земная захлопнула дверцу.
Уходила пленных колонна, но уже без девушки юной. Вот что делали фашистские звери, вот что делали фашистские гунны.
1970 – 2021 г.
Встреча
Девчонке ноги оторвало на войне, она домой вернулась на протезах. Где были ноги, там теперь у ней шарниры мёртвые и мёртвое железо. Не ныть, не плакать. Стон не выжать с губ, вздохнуть глубоко и расправить плечи. А за углом ждёт мама, отчий дом и сто шагов до выстраданной встречи.
Вошла в калитку, распахнула дверь… У мамы тесто, сжатое в ладони… «Валюша, Валечка, кровиночка моя…» и скорбь и радость, будто на иконе. Ах, сколько силы в нежных поцелуях! Ах, сколько радости и сколько добрых слов… «Валюша милая, прости меня, старуху, хоть встала рано – завтрак не готов. Садись родимая и отдыхай с дороги, а я с блинами мигом у огня. Ты мне писала, что попало в ноги… И эта палка, ты прости меня…».
«Ты, мама, за меня не беспокойся, я до войны блины умела печь. Ты отдохни, ведь встала утром рано и днём не будет времени прилечь. А палка?.. Знаешь, не нужна мне палка. Я эту палку тотчас брошу в сени…». Всё та же полка книжек на стене и на портрете с трубкою – Есенин…
Но вот блины готовы, сало, хрен и чёрный хлеб на ломтики нарезан. Валюша села с матерью за стол тихонько, чтоб не скрипнули протезы.
Им первой чаркой помянуть пришлось отца, что подорвался в поле минном, второй – братишку – гвардии бойца, погибшего под городом Берлином. А третью выпили за радость всех Побед, за небо мирное над мирными полями… И вдруг заплакали по женскому – навзрыд, войной измученные: дочь и мама.
И плача, дочь рассказом о войне пыталась оттянуть судьбы развязку: «Да, мама, очень страшно на войне, на чёртову похоже свистопляску. И бой идёт. В бою не до наград, а только сдерживай врагов, насевших, лавы…» И мать тихонько гладила рукой единственный у дочки орден Славы.
А дочка думала: «Не знает мать моя, что я в бою том потеряла ноги…» От тишины кружи́тся голова и хочется прилечь после дороги. Вот её комнатка уютна и мала, и довоенное на спинке стула — платье… и надо ей, чтоб мать не догадалась, протезы сунуть к стенке под кроватью. Прошёл лишь час, и одеяло – на пол… Красивых ног, уже заживших срезы — вдруг видит мать, и на колени встав, целует эти культи и протезы.
Светлой памяти Героев 6 Роты
Жизнь начать бы с чистого листа, и по ней расставить свои вехи… Есть на белом свете высота, где текли по склону крови реки. Памятью сердец не излечить, всё пройдёт, а времени так мало. Только надо жизнь свою прожить, как герой-десантник Достовалов. Двадцать лет, как с нами нет его, и земля героям русским – пухом. Над врагами в полный рост встаёт подполковник Марк Евтюхин.
И характер наш не одолеть, коль стоять, то до последней точки, чтоб ни о чём, нигде не сожалеть… Лишь на войне цветут свои цветочки: по камуфляжу, яркие, как мак, от вражьей пули, из груди пробитой. И многим не понять: «Да как же так? В России парни сделались убиты».
Они б прибавили к своим по двадцать лет и вышли многие, заслуженно, в отставку… Но не для них сияет солнца свет и с внуками не им идти на травку…
Вопроса не было: стоять иль пропустить?.. Стоять во имя Родины-России! Стоять и вражьи силы извести, хоть у врагов превосходящи силы. Коль есть приказ, то надо бой принять, пускай подмога явится не скоро, и перед боем всех друзей обнять, и защитить и этот лес, и горы. Подмога шла, но встретил их в лицо огонь кинжальный – не дошли до цели. Лишь Достовалов с горсткою бойцов сумел прийти туда, где пули пели.
Они погибли, честь не уронив и положив врагов вокруг не мало. Что это было? Высших чувств порыв, иль в Горних высях музыка играла?..
А ваххабиты замели следы, и выгораживать себя не перестали… В Чечне свободной расцвели сады, и в Грозном зданья из стекла и стали. И на горе стоит Поклонный Крест. Отслужат здесь смиренно панихиду. И разлетится далеко окрест в горах чеченских, неприступных с виду, глас пастыря, как глас бойца, что не позволил злу играть победу. Во имя Духа, Сына и Отца, которым путь геройской роты ведом.
На небесах сыны родной страны, они всечасно в праведном дозоре. В день первый марта, в первый день весны, в сердцах людей вселенской скорби – горе.
Его не выплакать и не избыть вовек, и что-то мало помогает время… Знать потому приважен человек таскать по жизни совести беремя.
А белый «купол» виден с небеси, и подписи под «куполом» летают… И люди во всех краешках Руси Героев добрым словом поминают!..
Родившимся после войны
Мы Великой Победы наследники, нам её передали отцы. Мы в строю, и пока не последние, мы пока что, мой друг, молодцы. И путей нами множество пройдено, и ударных свершений не счесть. У нас есть наша милая Родина и трудиться желание есть. Мы заводами и новостройками умножали величье страны. В том, что сломана жизнь перестройками, нету нашей, товарищ, вины. Жить старались по чести, по совести, чтоб в стране ни случалось, всегда. Все печали что были и горести, словно лёд, уносила вода.
Что ж теперь?.. Новый идол назначен – этот идол — телец золотой. Для простых людей, это значит, вспоминается благом застой. И поверить так трудно, дружище, что в стране мы своей – чужаки, не хватает нам денег и пищи, и никто не протянет руки.
Вон – проносятся вдаль иномарки, в них чиновники, как на подбор… Неужели – Победа насмарку? Неужели страну – под забор?
Одна
На свете Родина одна, куда ни глянь, а лучше нету… На то, что честь страны задета, должны ответить мы сполна. Да, унижать горазды нас, склонять, да так, чтоб не подняться, чтоб нам самих себя бояться, и чтоб открыть не смели глаз. Мы столько вытерпеть смогли, мы выдержали все невзгоды. Пусть нам завидуют народы — мы честь и правду сберегли. И продолжаем мирно жить, и трудности нас не умучат. Мы знаем, что нам сделать лучше, и с кем надёжнее дружить.
Мы знаем многое… Но всё ж, не всё так ладно между нами. Капитализм подвёл нас к драме: возвысил зло, посеял ложь. Мы не согласны – правда есть, она средь нас живёт доныне, она не сгинула в трясине капиталистических чудес.
И пусть нам говорят иное, что можно Родину купить, а не лелеять, не любить, не восхищаться ей весною. Как неуместно здесь «купить». Ведь Родина для всех – навеки. Она, как стержень, в человеке с предназначением – любить.
И всё – не надо потакать тем, кто не мыслит о России, кто перенёс свои усилия в другие страны… Благодать себе в другом создали месте, а здесь в России нефть качать, чтоб ублажать чужую рать заместо совести и чести…
На свете Родина одна, другой не будет и в помине… И небосвод над полем — синий, и тропка синяя средь льна.
А что теперь?..
21-ый год и 21-ый век – всё совместилось и совпало вроде. А я по-прежнему пишу лишь о природе. Такой я – дюже скучный человек. Одна природа мне даёт понять: ничто не вечно в мире под Луною. Бывает лучше разве что – весною, когда весь мир являет благодать.
А что теперь?.. Пока просвета нет. Короновирус не изжит в России, и все вокруг надолго загрустили, поскольку пандемией всяк задет. Как важно нам беду пересидеть, иль невидимкой спрятаться за маску, или попасть, хоть ненадолго, в сказку, или упасть в лазоревую цветь, иль наконец закрыть покрепче дверь от тех, кто к нам хотел впустить невзгоды под знаком расширения свободы и увеличения потерь.
А мы уж разберёмся что к чему, и не потерпим никаких указок. Да, мы хотим, чтоб было всё и сразу, и не хотим всю жизнь носить суму. И пусть по жизни трудностей не счесть, их и в грядущем видится немало. Но Русь стоит, как и всегда стояла, и продолжает потихоньку цвесть. Она цветёт среди простых людей. Она цветёт улыбкою ребёнка. Она смеётся на гуляньях звонко, да так, что смех тот слышится везде, где есть домишек неказистых ряд, где намело вдоль улиц горы снега, где под охраной дуба-оберега Русь сохраняет бодрости заряд…
Средь нас, простых, живёт советский строй. Он помогает выдержать невзгоды. Пускай с тех пор прошли-промчались годы и не советским сделался настрой. Богатым людям нелегко понять, тех, кто живёт с зарплаты до зарплаты, тех, о которых слава шла когда-то, и у которых нечего отнять…
Живи страна! Нам хорошо с тобой под этим небом голубым да синим. Как нынче ярок на берёзах иней и на кустах, что сгрудились гурьбой. Гуляй страна! Гуляй простой народ! Смотри, как славно вызвездило к ночи. Нам день грядущий счастье напророчит и за собою в дали поведёт. Гуляй народ отдельно от господ. Пути у нас вовеки не сойдутся. И мы не будем перед вами гнуться. Пускай простой, но гордый мы народ.
И кто бы что не говорил сейчас, есть две России в 21-ом веке. Одна в простом осталась человеке, другую захватил господский класс. Идём мы параллельно много лет, да и задачи разные решаем. Одни лелеют нивы с урожаем, другие «пилят» в свой карман бюджет. Одни — живут в «хрущёвках» много лет, а у других – огромные поместья. Вы видели когда-нибудь их вместе? Не вхож простой в сей барский кабинет. Богатые – анклав в родной стране. И в дни печали у богатых – счастье. Они при деле, и всегда при власти. Они в России, и как будто – вне…
И я подумал: как же занесло меня далёко от моих пейзажей… Душа народа русского на страже, а это значит – победим мы зло.
Не с чистого листа
Бывает с трудностями справиться нельзя, и так навалятся, что не дают прохода. И вдруг окажется, что новая стезя становится обузой для народа. Всё поменялось в мире с неких пор, капитализм всю жизнь переиначил, сорвался он лавиной снежной с гор, похоронив победы и удачи. Назад нельзя, и хода нет вперёд, а есть какая-то немыслимая бездна, и ждёт народ опять жестокий гнёт — для работодателей весьма полезный. Капиталисты любят говорить, что им народ не надобен в грядущем, что роботами надо заменить простых людей в столетии текущем. И что, коль скоро в бездну упадут, их этот факт ничуть не озаботит. В век цифровой отменят всякий труд, лишь роботов оставят на работе. Всё — только деньги и везде они: и в виртуальном, и в земном пространстве. Нам в будущем сулят такие дни, когда простой народ погрязнет в пьянстве. А через пьянство в никуда пути, ведь пьяница не сеет и не пашет. Одна забота, как вина найти, а не о том, чтоб дом был полной чашей.
А что потом?.. Ужели тупики? Ужели песни все давно пропеты? И некому встречаться у реки и в интернете сгинули поэты? Но господам поэты не нужны, гораздо проще завести собаку, иль на виду у всей большой страны устроить то аварию, то драку. Тогда цифровизация при чём, когда богатства выше новых знаний. Кому Россию подпирать плечом, кому из граждан проявлять старанье?
У капитала лишь один ответ, затверженный издревле и навеки, что если выгоды от дела нет, то и заботы нет о человеке.
Народ стоит у бездны на краю, один лишь шаг и будет слишком поздно. За 30 лет не стали жить в раю, зато теперь сподобились жить розно. И это в героической стране, где каждый камень залит русской кровью, фашизм победившей в злой войне и одарившей мир своей любовью…
А капитал свои законы гнёт, нажива застит людям неба своды. В стране великой появился гнёт богатых, вместо счастья и свободы. И рудники, и шахты — всю страну богатые к рукам своим прибрали. В полях не наших привечать весну, и созерцать вдали не наши дали нам остаётся…
И души полёт не совершить уже к свободе, к свету. И человек, как прежде, не поёт и стимулов для песен нынче нету. Когда есть всё для творчества у нас, когда душа другой душе открыта, простых людей убрать решили с глаз, зато на первый план пришла элита. И всё, что есть хорошего пока, капитализм изнутри сжигает, похоже он утратил берега иль у него позиция такая?..
Богатым – всё, а бедным блага — чуть, (в пределах потребительской корзины). И не дают ни охнуть, ни вздохнуть глухих протестов сжатые пружины. Народу жизнь даётся нелегко, да и в грядущем радости не видно. Цифровизация заменит молоко субстанцией какой-нибудь гибридной…
Народу надо знанья сохранить, и жить нельзя лишь крохи потребляя. С советским прошлым порванная нить, едва ль кого-то сильно вдохновляет. А капитал шагает по стране, инфляция — его большая палка. Пришла инфекция жестокая извне, но капиталу жителей не жалко. «Задрали» цены, денежки гребут, про здравый смысл и совесть нету речи, ещё не поздно выставить табу дельцам, что сели Родине на плечи.
Вскинь голову, разумный человек, и осмотрись вокруг себя неспешно. Мы долго ждали 21-ый век, и он пришёл и праведный, и грешный. Нам столько дел виднелось впереди, нам столько счастья впереди виднелось, но капитал закрыл для нас пути и ощущенье счастья разлетелось. И непонятно, дружбу с кем водить, кто не обманет, не предаст, поможет, чтобы Россию снова возродить, ведь отставать от лидеров негоже.
Как это сделать? Много надо сил, и воли, и умений надо много, чтоб открывалась снова на Руси для добрых дел великая дорога. И чтоб никто не думал впопыхах, что для России нет теперь причала, жить надо нам, за совесть, не за страх и чтоб любовью Родина крепчала.
С капитализмом нет вперёд пути, он похвальбы народной вряд ли стоит. России путь свой правильный найти и вырастить для Родины героев – задача, скажет прямо, не проста, но у народа есть на это силы, ведь начинать не с чистого листа – из опыта огромного России.
Ипподром закрыли
За рекой дальних зорь половодье, день уходит в пятом часу. И ездок опускает поводья, не надеясь заметить красу. В декабре красивого мало, листьев нет и цветов не найти. Птица-тройка, ужели ты встала, неужели нет дальше пути? Ведь когда-то вперёд ты летела и тобой восхищалась страна. А теперь такое вот дело — никому в стране не нужна. Ведь когда-то было отрадно прокатиться на лошади вскачь… А теперь мне скажут: «Да, ладно, толку нет никакого от кляч».
Всё давным-давно полонили в жизни нашей поспешной авто. Рысаки, даже в пене и в мыле для теперешних граждан не то. Им подай скоростные машины, им подай внедорожников рать. Скоростями донельзя большими время быстрое догонять — им приходится… Всех захватила скоротечность решений и встреч. Всех по жизни так закрутило, что здоровья не уберечь.
Мир не будет таким, как был прежде, время выкроить трудно для сна. Мир живёт в постоянной надежде, даже если не скоро весна, даже если мир в вечной тревоге, даже если средь белого дня он промчится вдаль по дороге, и в пути не заметит меня. Я с дороги сойду на обочину и на сердце не будет обид. Мир сегодня, такой озабоченный: мчится в дали и лечит «Covid» …
Ну, а где-то в деревне повозка. На повозке с вожжами старик. И стоит заневестясь, берёзка, и пешком чешет к дому кулик.
Жилец
Облетели кусты и деревья, палый лист кроет землю вокруг. И затихла как будто деревня, потемнел недокошенный луг. И уехали дачники в город, увезли и котов, и собак. Льют дождиные капли за ворот и с капустой заквашенной – бак. Всё готово к снегам, да и к стуже, приготовлены книжки и плед. Молоко в белой чашке на ужин, сала шмат розовеет в обед. И поленница дров вдоль сарая, и в подвале картошки одёр… Ветер мчится вдоль улиц, играя, замирает на глади озёр. Застеклилась у озера кромка, забелела трава у дорог. Там, где пели соловушки звонко, клён под ветром холодным продрог…
А в субботу затопится баня и запахнет сосновой смолой. И жильцу чуть порадостней станет, вспоминая о жизни былой. Было в жизни событий так много, совершил он в деревню побег. Утром долго он молится Богу и молитвы ему – оберег.
Баня топится, угли пылают и развешена веников рать. Он ведь чувствует, он ведь знает – сыновья приедут опять. И в отцовской попарятся бане, счастьем снова наполнится дом. В город дальний уедут по рани…
Только всё это будет потом. А пока за околицей мглисто, в ноябре – бледно-серые дни… Бани дух горьковато-смолистый и старик в той деревне — одни.
Об осени
Волшебный мир осенних далей!.. Что с этим делать, как мне быть? Я нынче гость на карнавале, чтоб край родимый полюбить. Не знаю я, но может статься, что без любви просвета нет, что можно без любви остаться и тем обидеть белый свет…
Быть может осень мне поможет, подскажет что-нибудь в ответ, когда до трепета, до дрожи во мне сияет листьев свет. Когда вокруг нарядны кроны берёз, рябин и тополей, мне остаётся быть влюблённым и в ширь лесов, и в тишь аллей. Мне остаётся быть ранимым, всё близко к сердцу принимать. Промчит и эта осень мимо, даруя людям благодать.
И я проеду мимо тоже, оставив в памяти моей осины вид багряно-рыжий и охру старых тополей. И память каждый год листая, опять как будто в первый раз, листва на клёнах золотая, на липах — цвета карих глаз. Калины листья, как медяшки, листы рябины – лисий мех. Жаль, время не даёт поблажки или каких-нибудь утех. Но даст понять, что много пройдено, что мир таинственно велик и что вокруг Светлица-Родина и среди жёлтых ив – родник.
Дождь
Дождь, словно мячик, прыгает по крыше, а после с шумом устремится вниз. Жесть на дожде поёт и гулко дышит и это её маленький каприз. Смывает дождь усталости земные, поит растенья и бодрит людей, приводит все старанья посевные к её превосходительству – воде. Ждать от природы милостей не надо. Быть постоянно надо начеку. Бывает дождь значимым, как награда, бывает, нагоняет вмиг тоску. Коль льёт, так льёт и перестать не может, пробил насквозь листву дубов и лип, наполнил вмиг лугов зелёных ложе и нет просветов никаких в дали. Он густо льёт на яблони и груши, он мочит всё, на что положит глаз. И человек уж ищет где посуше, под крышу он отправиться горазд.
Под крышей-зонтиком идти и в дождь отрадно, закрылся город тысячей зонтов, стучит по зонтикам он весело и ладно, да так, что каждый погулять готов с любимой вместе… Дождь нам не помеха, когда в обнимку городом идём, и шлёпаем по лужам в брызгах смеха. Нам хорошо и весело вдвоём. И сразу мы ещё родней и ближе, нам фору дождь уверенно даёт. Он нам слова, как будто капли, нижет и направляет наших чувств полёт.
Казалось, всё. Ну, погуляли – хватит, промокли ноги и не стало слов… А дождь идёт, дождинки в лужах прячет и поливает землю – будь здоров. Те лужи, что скопились на асфальте, блестят огнями рыжих фонарей. Берёзы свои вымокшие платья развесят для просушки на дворе, наверно, завтра.
Дождь уйдёт под утро и заиграет солнце в вышине. И что-то доброе произойдёт как будто и что-то светлое придёт к тебе и мне.
***
В суете и буден, и торжеств мы забываем о душе ранимой. Нам кажется, что все печали мимо, и праздновать вовек не надоест…
Тогда в наш мир являются цари и нам диктуют, как нам жить на свете.
Ведь для царей народы, словно дети. Опека – главное. С зари и до зари слова высокие сказать есть мастаки про хлеб насущный людям, забывая, что есть любовь от края и до края, как струй теченье в пламени реки…
В хитросплетенье планов и идей толкуют все о бизнесе успешном. В нём людям роль не выдана, конечно. Радей о том, цари, иль не радей. Беднее с каждым годом отчий край, и сельским жителям давно не до успеха. Капиталист с деньгами в рай уехал. А труженик? Достраивать сарай…
Что будет дальше?.. Стоит лишь гадать… Нужна забота о душе ранимой, нужна забота о стране родимой, чтоб к людям нисходила благодать…
Горончарово
Из памяти страны вычёркивать нельзя ни строчки из стихов, ни буквы из газеты. Они для нас с тобой, как вечные друзья, чтоб понимать: кто – ты и где – ты. Названья деревень, названья русских сёл легко отдать в урочища названье, ведь каждый старожил и каждый новосёл своей судьбы не ведают заранее.
Дворянскому гнезду не пережить свой век, хоть было время – жизнь его блистала… И вот уже руины кроет снег, и вот уже руин почти не стало. А было время – строил человек, трудами многих возводил жилище. А что теперь – пустынны лона рек, да средь кустов осенний ветер свищет.
Доколе можно, под откос скользя, нам забывать откуда корни наши.
Пусть говорят, что прошлым жить нельзя, но очень трудно жить и настоящим…
Ах, память!.. В ней звенели голоса – детей и взрослых радостные крики. Ужель ушла той жизни полоса, ужель нет дела даже до великих?..
В старинной роще свищет соловей, остатки в роще липовой аллеи. Ужели в современной голове нет ничего компьютера милее?.. Знать потому, наверно, наплевать на то, что будет завтра в нашем веке. На Бога остаётся уповать, чтоб пробудил он совесть в человеке. Быть может, он подскажет, как нам быть, как избежать крамолы и раскола, чтоб осторожно, бережно любить: и бывший дом дворянский, клуб и школу. Отметить место, дать ориентир, поставить знак, а может быть – часовню и охватить забытый старый мир необходимой, трепетной любовью.
И не вычёркивать, такого права нет, не ставить точку жирную в итоге, чтоб не ругать потом весь белый свет, когда начнём искать иголку в стоге. Примет не будет бывшего жилья. Промчатся годы и пройдут все сроки, ведь ничего тогда вернуть нельзя тем, кто забыл и корни, и истоки.
*Село Горончарово Островского уезда, Псковской губернии – родина декабриста М. А. Назимова.
Без заботы
ЗарослИ кустами поля, занесло их снегом зыбучим. В феврале отдыхает земля, что же, может быть, этого лучше. Но печаль душу чуткую гнёт, к горизонту уносит далёко. Это только селянин поймёт, отчего здесь хозяйкой сорока.
И куда ни направишься вдаль – всё кусты, чернотал да осины. А вокруг незлобивый февраль с небосводом таинственно синим.
«Где вы, люди?..» Ни слова в ответ, низко стелется в поле позёмка. Среди зимних особых примет – ничего, только зарослей кромка. А когда-то зимой на поля вывозили навоз из конюшен. Что теперь – без заботы земля и уклад тот забыт и порушен.
«Эй вы, люди?..» В ответ тишина, или может сорока стрекочет… Говорят – всё ломает война, лишь война запустенье пророчит. Огляжусь – нет войны никакой, те ж лога, те ж лядины, увалы… И такой небывалый покой, и какой-то разор небывалый.
Пушкин с нами
Давай поедем в Пушкинские Горы под сень тригорских и дубов, и лип. Давай поедем, милая, коль скоро здесь гостевал любезный нам пиит.
Сюда он приезжать любил под вечер, отведать жжёнки и румяных дуль. О, как же радовалось встрече — семейство Осиповых-Вульф. В непринуждённых дружеских беседах текли неспешно в осень вечера. А он читал поэмы напоследок и дамы раскрывали веера.
Он всех любил отеческой любовью, со всеми – обходителен и мил. С хозяйкой, что кляла судьбину вдовью, он о высоких чувствах говорил. И барышни его боготворили, и друг Языков дифирамбы пел. А он как лошадь загнанная, в мыле, в родной стране остался не у дел.
В глуши, в деревне, где одна сорока приносит вести на своём хвосте, он слышал голос Родины высокий, и строчки появлялись на листе…
С тех пор прошли почти что два столетья, мир стал на удивление другим.
Иные дали нам, живущим, светят, места другие топчут сапоги. Но есть на свете Пушкинские Горы, и Сороть, и Михайловское есть, и путь высокий и намоленный, который даёт от главной цели не свернуть. Там светлый дом и вечер бросил тени. И в парке шепчутся о чём-то дуб и клён… Здесь жил в трудах Великий Русский Гений, в день вечной скорби вспомните о нём.
Рынок
Рынок всё разделил и расставил, но не так, как хотелось народу. Сделал он исключенье из правил господам-толстосумам в угоду. Разогнал по углам живущих, бóльший угол отдал богатеям, а совсем малоимущим – у порога, как встарь лакеям.
Нет меж ними и малой связи и духовной близости нету. Эти герцоги, эти князи захватить готовы планету. И сейчас они всех главнее, у них мир земной под контролем. А простые живут беднее: из неволи попали в неволю. Но зато, как вольготно богатым, оттого — нет внимания к людям. Оставляют народ без зарплаты, будто есть мы отныне не будем. Оставляют без веры и счастья, поселяют и злость, и усталость. Дайте нам, пришедшие к власти, хоть надежды самую малость.
В нас остались, как память вечная, как по жизни достойный пример, как чувство любви бесконечное, незабвенный — СССР.
Послесловие
Осенне высветлены дали, в деревне тишина и сон. И все умчались вдруг печали другим печалям в унисон. Синица тенькает на ветке, и фрукты падают в саду, и осень по своей разметке закрыла лилии в пруду.
А солнце лаской приголубит, согреет каждого из нас. И даже в старом сельском клубе мечты светильник не угас. Туда придут три старикана и две старушки подойдут, и будет взят с одним баяном последний вражеский редут. А тот редут, конечно, старость… Но что увидим в клубе мы – кружились в вальсе шумно пары, взяв где-то молодость взаймы. А после…
Выйдя на дорожку… старушку взяв под локоток… вдвоём поплачутся немножко, свершив ещё один виток в судьбе своей, такой ранимой, такой отчаянно большой…
Они идут, печали мимо, и отдыхают всей душой!
***
Человек задумался опять. И о чём же? Да о смысле жизни. Но ему, похоже, наплевать на того, кто скажет в укоризне: «Ты зачем юродивый живёшь? Ты смешишь людей разумных только. Перед сильным пробегает дрожь, перед слабым нет её нисколько. Ты сжимаешь в гневе кулаки, чтоб разжать их тут же перед сильным. Так ведут себя лишь дураки, самые, что ни на есть, дебильные. Правду-матку высказать невмочь и поэтому ты лебезишь словами. На душе твоей чернеет ночь, будто бездна между островами…».
Жизнь прожить достойно – это как? В современном мире нет ответа. Вроде жизнь твоя в твоих руках, а в реальности – такого нету. Вот и призадумаешься тут, от проблем закроешься делами…
А ромашки на лугу цветут и звенят коняги удилами…
Одуванчики
Одуванчики я пожалею, их красивых таких – не скошу… Потому что не делаюсь злее, потому что, как прежде, дышу этим воздухом пряным и чистым, напоённым медвяной росой, потому что в лугах серебристых прохожу — словно в детстве – босой, потому что… пускай разлетятся «парашютики» резвой гурьбой, потому что захочется, братцы, хоть однажды остаться собой.
Мир велик, в мире много печалей, но приветят нас «солнышки» вдруг, когда мы от проблем всех отчалив, за деревней уйдём в росный луг.
Одуванчиков тихое буйство пожалею – не стану косить, чтобы самые светлые чувства он помог навсегда воскресить. Чтобы мы в нашей жизни беспечной или трудной сумели спастись… Мир нам дан бесконечный и вечный, и в нём самое главное – жизнь!
Про толерантность
Вот сейчас толерантность в почёте… Только где та очерчена грань, если вы что-то против начнёте говорить, отвечая на брань: если вы не поверите лживым и скрывающим правду словам, если кто-то раздут от наживы и качает свои права.
Толерантность какая поможет, если снова грохочет теракт: если люди до боли, до дрожи жить не знают с бандитами как.
Море жизни штормит, и кидает нашу лодку то кверху, то вниз. И никто в этой лодке не знает приготовленный бурей сюрприз. Безопасно ли в ней находиться, если в лодке и ссоры, и гам? Остаётся лишь тихо молиться, чтоб прибило к родным берегам. Остаётся поверить – везенью, силе праведных, ласковых слов…
Чтоб Господь дал народам терпенье, толерантности вместо – Любовь!
Про экологию
О, этот край забытых сосняков, мшарин, пригорков и осин ветвистых, озёр округлых, тростниковых, чистых – и так с начала до конца веков…
Но вот сюда явился человек. Пригнал к пригорку мощные бульдозеры, обдал бензиновою вонью озеро и харкнул в лучезарный ручеёк, разворошил лесистые холмы, надыбал щебень, и увез на дачи… Лес ужаснётся и дожди заплачут, и прежних мест едва ль узнаем мы.
Что будет дальше? Через год, другой, ландшафт вокруг безжизненно-унылый: песок и камень. Можжевельник хилый трещит под неуверенной ногой. На дне канав – протухшая вода, на дно карьера оползает щебень, и время будто раскатилось в небыль – былой красе не быть здесь никогда…
Так, что же натворил ты, человек? Пустынный край – вот всё твоё наследство…
— «Цель в бизнесе оправдывает средства?» Но разве так в наш просвещённый век?
***
Печальней думы с каждым днём, хоть на дворе весна и лужи, но счастье даже днём с огнём нам не сыскать. Жить стало хуже.
Весна ты дай народу путь, побольше радости, веселья. Судьба поласковее будь, нас одари высокой целью. Россия – чудо соверши, дай нам поверить снова в завтра, чтоб человек жил для души и дел своих был главный автор.
Чтоб в трудном деле и в гульбе – равно – восторги пламенели.
Но как признаешься себе, что жизнь пошла – сплошные мели. А без работы – каково? А без зарплаты – можно ль выжить? О, Боже! Надоумь его – работодателя – из выжиг. С работы выгнал этот жлоб и за труды платить не хочет. И в то же время надо чтоб, хвалили рынок днём и ночью.
Весну-Россию господа унизили «хапком» дремучим… Мчат в дали деньги, как вода, а значит жизнь не станет лучше.
Справедливость
Справедливость гнездится в душе… И чему бы нас ни учили, всё равно будет рай в шалаше среди тех, кого мы любили. По-другому бывает едва ль, но, а если даже бывает, есть у нас бесконечная даль, на которую Русь уповает.
Кто бы, что бы не говорил, и какие бы козни не строил, у России достаточно сил, чтобы вырастить новых героев. Так, бывало, так будет и впредь, хоть в душе, но мы счастье построим. Будем жить, веселиться и петь в яркий полдень над тихой рекою. Кто-то спросит: «В чём суть бытия? Вы душой, словно в детстве остались» … Но для нас приоделась заря в эту ласковость, в эту алость.
Мы готовы любовь принести в каждый дом, как тогда в 45-ом, чтоб Земле хорошеть и цвести, восхищаясь российским солдатом. Справедливость – девиз всех времён, без неё трудно выжить на свете…
Наш высокий «малиновый звон» слышен людям на милой планете.
Весенние пути
И всё-таки весенние пути нам открывают выходы из мрака. Пусть счастье в мире денег не найти. Но чист от снега бок у буерака. И солнышко так ярко и легко нас согревает в этот полдень марта, что мысли наши снова далеко, полны стремлений новых и азарта.
Торопим время, но зачем спешим? Понятно дело – холода «достали». Но вот теперь для чувственной души распахнуты лазоревые дали.
Что будет там?.. Там расцветут сады, там будет музыка и много новых песен, там будет упасённый от беды огромный мир, что и велик, и тесен. Весна-красотка в туфельках пройдёт по подиуму средь цветущих вишен… И воздух, ароматный словно мёд, и ветерок, что в кронах еле слышен. Ей рукоплещут крыльями грачи, ей подпевает ручеёк средь поля… И три берёзки, словно три свечи. Путей весенних — сказочная воля!..
Свобода
Над свободой никто не властен… Она — данная Богом – свобода. Она — воплощённое счастье: и моё, и твоё, и народа…
Над ней потешаться изволят те, кому потешаться с рукИ, подловят её на полслове, а ты возразить – не моги́.
Но свобода, изведав все мУки, и пройдя все земные пути, к нам ласково просится в рУки и лучше её не найти. Красоты родные – свобода, и даль за рекою — она. О ней сочиняются оды. Влюблённым от ней не до сна. В лесу она место находит, и в небе, где тучи – вразлёт. И звонкую песню свободе счастливая птаха поёт.
Пусть внешне бывает жизнь трудная, внутри – вся в сполохах любви. Пусть внешне судьба безрассудная ломает все планы твои.
Как в дали весенние хочется! Туда, где свобода – взахлёб!.. На горке — зелёная рощица и кони помчались в галоп.
Не по нутру
Так хочется любви и мира, и чтоб достаток был в дому… Ну, что ты плачешь моя лира? Хоть понимаю – не пойму. Да, видно, плакать мне охота, коль запустенье и развал. И мой достаток, и работу капитализм оборвал.
Считаю жалкие копейки, хоть обсчитайся – не прожить. Осталось созерцать наклейки и о былых делах тужить…
Никто не обратит вниманье, как я одет, как я обут. Сегодня выдан на закланье, а завтра выдадут на суд. Вдруг уворую где-то что-то, быть может, колбасы чуть-чуть. И вместо славы и почёта тюремный номер шмяк на грудь.
Я не хочу, я честный малый, мне ведом всякий тяжкий труд… Но в нашей смуте небывалой в тюрьму скорее упекут. А хочется большого счастья, чтоб на работу поутру…
В капитализм впихнули власти, который мне не по нутру.
У берёзки
Нынче я у берёзки стою и любуюсь её красотою, весь в раздумье… Как жизнь мою совместить с давней детской мечтою? Вот, смотрю на белеющий ствол, стройно тянется он прямо к тучам. В жизни трудностей я не учёл и впросак попадал неминуче.
Ах, какие длиннющие косы опустились до самой земли! А вокруг в блеске солнечном росы и покосы цветные вдали. Дышит летней истомой округа, зазывает с косою в луга, чтобы выросли друг перед другом, словно в годы былые, стога.
Я спрошу у берёзки плакучей: «Отчего ж косари не идут? Или дождь хлынул не земь из тучи? Иль не стал нужен праведный труд?» Шелестит мне ветвями берёзка, завивает косицы свои: «Знаешь, в мире всё стало не просто, стало меньше добра и любви. Вот и ты, в этот мире лишь странник, лишь охотник за птицей мечты. Раскопай у окна палисадник, посади и морковь, и цветы. Поживи этим сказочным летом в доме детства, и как ни крути, ощути в нём себя не поэтом – земледельцем себя ощути…».
О, берёзка! Провидица, диво. Шелести мне ещё, шелести. Отчего твои речи правдивые отзываются болью в груди? Косари, знаю я, на погосте и в деревне коровушек нет, да и я, завернул к тебе в гости, словно странник и словно поэт.
Я поглажу ствол белый, шершавый и губами коснусь нежных кос…
А вокруг в тишине только травы в ореоле сверкающих рос.
Цитра
Не жалею несбывшихся чувств, что прошло уж того не воротишь. Лишь осталась нежданная грусть где-то там, на крутом повороте. Было много и радостных дней, и был каждый по-своему светел. До манящих, далёких огней я когда-то путь в жизни наметил.
Долго шёл, и огни от меня отступали в далёкие дали. Мне хватало тепла и огня, там, где странного путника ждали.
Что я мог для людей принести – только слово, как Богу молитву, чтоб, зажав это слово в горсти, положить его милость на цитру. А из цитры извлечь не слова, а красивые, нежные звуки. Чтобы стала светлей голова и послушными сделались руки. И тогда веселее шагать, много нас музыкантов бродячих, чтоб бесплатно для бедных играть, иль богатым, за деньги, на дачах.
Вон вдали замелькали огни – впереди древний замок иль город… У ворот снова цитра звенит, хоть певец – некрасив и немолод.
Спрошу у ясеня…
Из-под снега никаких ростков, лишь полыни сохлые верхушки, да следы кабаньи на опушке, да развалины – отметины веков. Ну а жители разъехались отсель. В деревне – пусто, дачников не видно. Но видно, что хозяином здесь зверь, а это для крестьянина обидно.
Автобусы не ходят в глушь давно. И остановки – память о прошедшем, на веки вечные иной покой нашедшем, оставшемся в рассказах и в кино. А солнце зимнее осветит дальний лес, среди осин задержится в лядине. И новых чувств не явится замес на этой обезлюденной равнине.
А кто-то вдаль отправиться горазд: в другие страны, к ласковому морю. А здесь сосна под снегом на угоре и вкруг неё — упругий, снежный наст. Шумит сосна: « А где же молодцЫ? Где мóлодцы и красные деви́цы? Им землю в дар оставили отцы, они же разлетелись, словно птицы».
Метёт позёмка… Возле старых хат она свои косицы заплетает… Спрошу у ясеня: «А разве так бывает?» Ответит ясень: «Я чем виноват?..».
Клён
Постою под раскидистым клёном, и подумаю я о хорошем… Он такой большой и зелёный, а зимою покрыт порошей. Протяну огрубелые руки и кору его нежно поглажу. И как будто сойдут с неба звуки на годов горевую поклажу.
Листья клёна мне машут согласно, красотой я стою, поражённый. Что-то есть такое прекрасное, что исходит к нам в душу от клёнов. Пусть фантазий моих не хватает, рассказать всё, что надо, стихами. Только чувство моё витает вместе с птицами – в птичьем гаме.
Он врос в землю корнями крепко, а листва говорит с облаками. И ветра, что здесь дуют нередко, обхватил он ветвями-руками. Я уйду, ты придёшь – удивишься и под сень его ступишь с любовью…
И всё то, к чему в жизни стремишься, рядом с ним будет радостной новью.
Ели
В этом парке старом и большом, где по весне так звонко птицы пели, я часто отдыхаю всей душой и помогают мне отвлечься ели. Кто их сажал, в какие времена? История едва ли даст ответы. Когда взошли тех елей семена? Отметин никаких в анналах нету.
Ах, как они красуются собой и ветками, как рукавами машут. Над ними тучи носятся гурьбой – они же красят жизнь и душу нашу.
У них бы стойкости занять хотя бы чуть и жизнелюбию нам, людям, поучиться.
Они себе избрали долгий путь, к которому мы все должны стремиться. Их красота пройдёт из века в век, что им, деревьям, наши потрясенья…
И в этот парк грядущий человек придёт гулять однажды, в воскресенье.
Дуб
Среди деревьев это главный рыцарь, стоит раскидист, словно великан.
Другие прячут в непогоду лица. А он?.. Как будто дар особый дан. Упёрт вершиной горделивой в небо, с ветрами дружит много сотен лет, когда-то был источником для хлеба, и слабым был животворящий свет.
Зачем ему примазываться к славе, поскольку он – красивый жизнелюб. С ним нашу силу сравнивать мы вправе, хоть он зовётся очень кратко: Дуб!.. Стоит ли он один среди равнины или в могучем девственном лесу, мы, видя дуб, прямее держим спины и чувствуем и гордость, и красу.
К нему придёт простой российский житель и восхитится мощью боевой, чтобы сильней любить свою обитель, от бед Россию закрывать собой. А люди, не дубы, душой ранимы, век двадцать первый – очень даже крут… Но дуб в дозоре тайном и незримом, как вечности не сдавшийся редут.
Сосна
Любуюсь я столетнею сосной, её огромной, горделивой кроной, такой воздушной, и такой зелёной. Какое царство жизни надо мной. Она впитала соль земли родной, стремилась ввысь, в глубины небосвода. И это вечное явление – свобода сподобилось, но лишь для ней, одной.
Шумят ветра, и ей шуметь с руки, она ведь тоже с непогодой спорит. Она, как мы: и в радости, и в горе, и дни её, как наши, нелегки. Но вот стоит и тянет ввысь она свои вечнозелёные иголки, которые, то мягкие, то колкие, то будто бы по ним бежит волна. Живёт она, вцепившись крепко в грунт, весной побеги, словно это свечи… Что тут сказать, и говорить то нечего, когда в душе от чувств высоких бунт…
Уйду домой. Когда вернусь опять – не ведаю, но только заскучаю, приду я к ней и радость повстречаю, чтоб рядом с ней подумать, помечтать…
Вдыхая воздух правильный, лесной, я делаюсь как будто бы моложе, от чувств нахлынувших, мороз бежит по коже под этой вот красавицей – сосной.
Липа
Постою у липы старинной… Попрошу силёнок у ней. Хоть вокруг деревья — картинные, но мне липа дороже, родней.
И она вне времени года, всегда радовать будет собой. Что ей осень и непогода, что ей ветер и листобой. Она радовать будет цветеньем, гулом пчёл среди жёлтых цветов, своим вечным красивым явленьем среди сёл и среди городов.
В пику стылой, декабрьской хмари, мы достанем её лепестки. По чайку с тобою «ударим», чтобы помыслы были легки. Жбан откроем с пахучим мёдом, и горбушкой в него умакнём, и тогда вперёд, на полгода, мы от хворей себя спасём.
Даже в инее – липа-молодка. До чего же она — хороша!
Почивает и тихо, и кротко под корой лубяная душа.
Тополя
Дифирамбы мои тополям, их довольно растёт по полям, их довольно растёт в городах, в них прибежище песен и птах. Ах, какие они молодцы! Не о них ли звенят бубенцы возле трактов и трудных дорог, там, где дуб без воды изнемог. И растут нескончаемо ввысь. Небо им – искромётная близь.
Белым пухом пылят тополя, будто снегом покрылась земля, будто время настало для встреч, будто тяжести падают с плеч, будто время свиданий опять – до рассвета с любимой гулять.
Тополя на ветру шелестят, к добрым людям поближе хотят… И ещё слышу в тёмной ночи́ – сердце дерева громко стучит всё о том же: о счастье любить, о вере – без неё не прожить, и о том, что нельзя без тепла, и о том, что жизнь вправду мила, и о том, что в древесной груди много чувств, но они впереди…
Вот растут среди нас тополя и светлей наша Матерь-Земля!
Лиственница
Пушистой, мягкой хвоей чуть шурша, она растёт раскидисто и ярко. Её древесная, невинная душа занесена в особый статус парка. Я на свиданье нынче к ней приду, её стволом огромным полюбуюсь. Она вся вот такая – на виду – красивая… Нисколько не рисуясь, скажу Вам, к ней симпатий не тая, что жизнь без этой лиственницы может: была б другою, и в родных краях нет равных ей иль на неё похожих.
Представить город трудно без неё, и этот парк, и эту вот тропинку… Не оттого ль душа моя поёт, что здесь с любимой я гулял в обнимку.
Прижилась северянка с дальних мест и парку служит явным украшеньем. Над ней мне слышен Божий Благовест, который душу лечит утешеньем. Пройдут года, быть может, сотня лет. Она всё также Вам помашет хвоей. А может быть сюда придёт поэт, искать под ней любви, стихов, покоя…
Ясень
Мы жизнь свою едва ли чем-то скрасим. Она у нас в полоску, так сказать. Но есть в красивом парке старый ясень, который людям радует глаза. Он радует красой могучих веток, пахучей свежестью изнеженных листов…
Я так скажу, что он по всем приметам лет сто, как минимум, прожить ещё готов.
Здесь воздух чист, здесь дышится свободно. Ничто не растревожит сон веков. Здесь наша жизнь, всегда на что-то годная, ломает силу суетных оков.
Вон посмотри – смеются в парке дети, беспечностью наполнив грешный мир…
Живёт столетний ясень на планете. И мой, и твой, и чей-нибудь – кумир.
Имущему
Как выживать на грани бытия? Извечна эта мысль в человеке… А у тебя есть дело, дом, семья, и планов «громадьё» и чувства реки. Но средь людей такой ты не один, всё, что тебе, то и другим присуще. Твои свершенья зреют впереди, они приметны среди всех живущих.
Нам не хватает правильных идей, и без мечты, так трудно жить на свете. А ты другой средь множества людей, живущих с верой светлой на планете. Ты мыслью доброй в небо воспари и тех пойми, кто не нашёл дороги. Простых людей за всё благодари, люби людей и нищих, и убогих.
Тогда идёшь ты правильным путём, когда любовь в тебе пылает жаром. Тогда опорой станет отчий дом, тогда согреет душу ватник старый. А где-то там и Божии слова, что ниспадают вековечной новью. Люби людей, чтоб крУгом голова, чтоб Ангелы слетались к изголовью.
А деньги что? Как сорная трава, что не даёт подняться розе алой. И если выгодой забита голова, то чувств в душе бывает очень мало. Тем чувствам не подняться к небесам, и в Божьей вере им не угнездиться. Ты сделай так, ты догадайся сам, чтоб у людей светлее стали лица. Чтоб каждый был и счастлив и любим, и никогда бы не была на грани — жизнь Человека, что душой раним, а может даже — прямо в сердце ранен.
А что ещё? Не нужно ничего, коль есть в достатке совести и воли. Мы – люди! Мы – подобие Его! И нету на Земле счастливей доли!
Ушедшие из деревни
Мы ходили путями целинными, рвались в море, в таёжные чащи, и гордились делами былинными и поступками настоящими. Но забыли свою околицу, отчий дом с вырезными ставнями – всё хотелось вдали обустроиться и не помнить родимое, давнее.
Покорять удавалось вершины, и гореть на любимом деле. В гаражах появлялись машины, и о нас заголовки пестрели. Только всё это было когда-то, в том далёком теперь СССР-е. Вековечна проблема, ребята, сохранить мы его не сумели.
И теперь иногда – седовласыми – приезжаем в забитые хаты, опустели деревни безглазые, как полёгшие в поле солдаты. Всё скупили вокруг бизнесмены. Для чего? И неведомо даже.
Не такой мы хотели смены. Не такой на душе поклажи…
***
«Человек – это звучит гордо!..» — мы говорим сгоряча, чтоб не давали нам в морду, чтоб не кормить палача. Нету противней на свете должности, чем палач. Лучше будем как дети, и будем играть в мяч. Будем петь свои песни, бегать от радости вскачь. Будем жить интересней, на кой нам сдался палач?
Ты, господин – безработный, выращивай лучше салат, ведь мир такой беззаботный и каждый каждому – рад. В мире, где всё гармонично, и редко, где слышится плач, все понимают отлично — народу не нужен палач.
Вот только, когда будет это, людям не знамо ничуть… На все, на стороны света труден выбранный путь. Кто-то блуждает в потёмках, кого-то уводят враги. Пусто в душе и в котомке, и впереди ни зги.
Богом дана свобода, ночью холодной — свеча, пугалом для огорода – мантия палача.
Мир
Можно сколь угодно восхищаться — героями, и каждый — наш кумир… Но всё-таки важней всего, признаться, для всех землян – надёжный, прочный мир. Пусть много говорят вожди о славе, и то, что сила – главное теперь. Но забывать никто из нас не в праве, что коль война – то множество потерь, и разрушений, и разбитых судеб, и неуверенности просто тихо жить…
Ведь мир достался очень трудно людям, и так тонка любви и счастья нить.
Поэтому и я, как все, надеюсь, что в мирной жизни есть резон и толк, не потому ль ведёт к заветной цели везде и всюду наш Бессмертный полк. И наши деды, и отцы, и братья за нами смотрят сверху, с небеси. За нас, за всех им надобно сражаться, чтоб счастье жило вечно на Руси.
Дай силу, Боже, укрепи нам души, спаси от войн всех жителей Земли…
А ты, землянин, становись и слушай, как в даль летят, курлыча, журавли.
В свете памяти
Забывать начинаю о детстве, ведь всё дальше оно от меня. Но вот в этом спасительном средстве было столько любви и огня, было столько восторженной яви, было столько веселья всегда… Пусть то время никто не прославил – отлетели в далёко года.
Но в минуты раздумий глубоких вдруг увижу воочию я средь видений размытых далёких: и деревню, и сад, и поля. Эта память даётся нам свыше, это тоже есть умственный труд. Только чувства с годами всё тише – ничего не поделаешь тут…
Там остались мальчишки, девчонки. Да и сам я – конечно, другой. О любимой, родимой сторонке стала память такой дорогой.
Забывать – это было бы слишком, и поэтому – время, постой. Пусть остались девчонки, мальчишки где-то там, за незримой чертой, и пусть время летит без оглядки, невозможно его удержать. Лишь бы память держалась в порядке, чтобы в детство я мог убежать.
Путь Христа
Идём путём Христа, поскольку и сегодня, равно как и две тыщи лет назад, остались те, кто фарисеям сродни, и зло прошло насквозь земной наш сад.
Опять одни стоят у власти и у денег, свой пир сегодня празднует порок. Простым остались лишь совок да веник, и вместе с ними плачет в небе Бог. И словно чаша, что полна с краями, так наши души наполняет боль. Одни сегодня жарятся в Майами, других спасает дачная юдоль. Нас жмут и жмут, как будто выжимают остатки силы, воли и ума. Они, богатые, похоже, точно знают, что нищих ждут и посох, и сума. Власть и богатство – два кита, которых элита оседлала всей гурьбой…
Нам остаётся верить в то, что скоро Христос опять закроет нас собой.
Голгофа, крест – восторги фарисеев, но даль небес прозрачна и чиста! И люди будут верить в воскресенье и в новый подвиг вечного Христа!
Войдём
За поворотом – церковь белая, до горизонта — синева. В миг потерялись мысли смелые и улетучились слова. С притвора слышно певчих пение, в храм зазывает стройный хор. С души стекают самомнения, как будто снег весною с гор.
Давай войдём мы в дверь открытую, (мерцают свечи в полутьме), утешим души мы молитвами, что так нужны тебе и мне. Войдём, войдём, печаль останется за поворотом, канет в даль, а Божье имя ныне славится, как славилось оно и встарь.
Со всеми вместе мы помолимся. Восславим Господа и мы. В России надо жить по совести — среди вселенской кутерьмы. Несётся кверху песнопение, и в душу будто льёт бальзам. Продли же, Господи, мгновения, что дарят утешенье нам.