Архив рубрики: Литературный блог

Литературный блог

Вечер-портрет «Не расстанусь с тобой»

21 сентября в библиотеке «Родник» им. С. А. Золотцева
состоялось встреча, посвящённая юбилею писателя, журналиста
Ивана Васильевича Виноградова,
которому в августе исполнилось 100 лет.

Гости библиотеки окунулись в воспоминания и творчество этого легендарного человека. Очень приятно было встретиться с родными и близкими Ивана Васильевича – сестрой Таисией Васильевной и женой сына Верой Алексеевной.

Трогательно до слёз было услышать от них о самых достойных качествах человека, общение с которым приносило радость каждому, кто был с ним знаком. Всем собравшимся представилась уникальная возможность увидеть фотографии Ивана Виноградова из семейного альбома. В продолжении всего вечера звучали восхитительные поэтические строки о родном крае, природе, любви и, конечно же, горькие строки о войне: школьники, студенты и читатели библиотеки исполняли стихи поэта. Безусловно, это бы очень порадовало Ивана Васильевича, ведь он столько сил посвятил тому, чтобы молодое поколение относилось с любовью к своей Родине, и чтобы будущие поколения никогда не забыли о страшной войне. Иван Васильевич, как редактор партизанских газет, на себе испытал все горести и тяготы, выпавшие каждому, воевавшему во вражеском тылу. На встрече прозвучала песня «Газеты партизан» в исполнении Вячеслава Рахмана.

Приятным событием для всех стала встреча с композитором, Заслуженным работником культуры Николаем Мишуковым. Он представил архивную запись песни «Почему ты не пришла» в исполнение Анатолия Неманова и Виталия Яцько и лирическую песню «Здесь всё моё». Также прозвучали музыкальные произведения псковских композиторов на стихи Ивана Виноградова в исполнении Геннадия Переседова.

И, конечно же, с воспоминаниями об Иване Виноградове – человеке-легенде, воине-летописце, «Лирической душе Псковского края» выступили псковские писатели: Иван Иванов, Вера Сергеева, Андрей Бениаминов, Ларина Федотова.

После основной части встречи гости библиотеки еще долго не расходились, настолько захватила их теплая, лирическая атмосфера юбилейного вечера.

Материал и фотографии предоставлены
библиотекой «Родник» им. С. А. Золотцева

20 сентября состоялось заседание Литературной гостиной

20 сентября на заседании Литературной гостиной,
открыт новый псковский литературный сезон
2018-2019 г.г.

Программа Литгостиной была не только насыщенной, но и плодотворной.

По результатам поступивших от присутствующих предложений о нововведениях на очередной сезон, решено:
1. Избрать совет Литгостиной;
2. Активизировать работу Молодёжной литературной площадки;
3. Проводить литературную учёбу для желающих, в том числе лабораторию поэтического творчества;
4. Один раз в квартал проводить дискуссионную встречу «Нетесный Парнас»;
5. Включать в программы вечеров проведение тематического; поэтического марафона, по итогам которого общим голосованием будет определяться стихотворение месяца;
6. Начать ведение дневника Литературной гостиной.

В этот раз победителем поэтического марафона «Осенние мотивы» стало стихотворение Веры Сергеевой.

Вот оно – стихотворение сентября!:

ОСЕННИЙ ДЕНЬ

Мой город тонет в розовой листве,
Листва летит по ветру шумной стаей…
Она, наверно, с птицами в родстве
И потому на зиму улетает.
В колокола звонит чернец-монах.
В лазури – самолётов быстрых точки.
И облака висят на тополях,
Как стиранные белые сорочки.
А воздух свеж и весел, и ручьист,..
Вхожу в аллею красно-золотую,
И самый золотой на цвете лист
Ловлю, как в детстве, и светло целую.

Совет Литгостиной

Поздравляем Александра Бологова с Днём рождения

Сегодня нашему давнему, старшему другу и коллеге —
писателю Александру Александровичу Бологову
исполняется 86 лет

Сейчас уже сложно, да, наверное, и невозможно представить, какой была бы Псковская писательская организация без Сан Саныча, который на четверть века стал ее рулевым — справедливо поддерживая и столь же справедливо журя, помогая советом и публикациями, защищая нас, «своих» на приемных комиссиях в Москве.

Дорогого стоят его выступления на творческих вечерах, отдельно — на Пушкинских — еще тех, канувших в историю, но знаменитых — праздниках поэзии, когда Слово — было истинно таковым, и таковым принималось людьми. Сегодня бесценными стали проводимые им когда-то занятия с талантливыми студентами в Псковском пединституте.

Да даже одно то, что можно было слышать о Сан Саныче — этот сногсшибательный микс противоречивых мнений — характеризует его как человека неординарного, но чуткого, сложного, твердого во мнении, но надежного.

Так держать, Сан Саныч. И — держаться. Ведь, как у вас написано — «Правит парусом не ветер»? И потому — правьте, а мы — если что — поможем.

Ваши ученики, друзья, коллеги —
писатели Псковщины.

Александр Александрович Бологов родился 7 сентября 1932 года в Орле. Ещё ребёнком узнал войну. Многое из того, что А Бологов пережил в 9-11 лет в оккупации, позже станет материалом для его произведений. Именно тогда, как говорит сам Александр Александрович, он увидел героев своих повестей среди тех, кто жил с ним рядом.
Первая книга Александра Бологова «Если звезды зажигают» вышла в свет в 1972 году в Ленинграде в Лениздате. В 1973 году, после выхода книги “Если звезды зажигают” и повести “Сто тринадцатый”, опубликованной в журнале “Юность”, он был принят в Союз писателей СССР.
Восемь лет с 1969 по 1977 год проработал в издательстве Лениздат. Там вышли первые крупные книги о псковской земле.В 1970-1980 годы повести и рассказы А. Бологова печатают журналы «Наш современник», «Москва», «Подъем», «Нева», «Север».
В 1983 году за книгу повестей и рассказов «Последний запах сосны» получил премию Союза писателей РСФСР “За достижения в прозе”. В 1995 году – премию Администрации Псковской области за роман “Слепые крылья мельницы”. В 2006 году – премию В. М. Шукшина – конкурса “Светлые души” (короткий рассказ).
25 лет избирался председателем Псковского регионального отделения Союза писателей России. Как отметил сам А. Бологов «работа в Союзе писателей питала и разум мой, и душу», он участвовал в подготовке и проведении Пушкинских праздников поэзии в Михайловском, побывал в разных регионах России.
Долгие годы был членом Приёмной комиссии Союза писателей России (последние лет 15 — заместитель председателя комиссии).

Администратор сайта

17.08.2018

АЛЕКСАНДР САРАЕВ
г. Череповец Вологодской области

Первое место
в номинации «Словенские ключи» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

* * *

Он ходит и стучится в двери —
Молчком сиди.
Зрачком среди
Заставленного дома ищет
В окне тебя,
Во тьме скребя
По стёклам пальцами кривыми.

Он ходит и зовёт, и ждёт, и
Готов напасть,
И нож припас.
А ночь проходит, утро близко.
Ты выйдешь из
Дому и визг
Издашь, увидев ужас мира.

ПУСТОТА

Со мной заговорила пустота.
Легонько намекнув, что я ничтожен.
Она сказала это просто так,
Как будто бы желая подытожить.

Я удивился, посмотрел в неё —
Она смотрела мимо, не мигая,
И, наслаждаясь первым тёплым днём,
Стояла в центре комнаты нагая.

Я был одет. И говорить не мог.
Поняв обман моей густой одежды,
Она не продолжала монолог,
Прекрасно сознавая, что одержит

Победу. Оставалось ей чуть-чуть.
Мой век её бессмертия короче.
Она так откровенна, я — учусь
Скрывать её под толщами сорочек.

* * *

Созвездья плановых окошек,
Ромашки рыжих фонарей,
Поля нескошенных прохожих,
Прибой бензиновых морей
Рисуешь на обоях белых
Ещё не выросший, но ты.
И жалко только бедных белок,
Отдавших кисточкам хвосты.

Созвездья лампочек, мигалок,
Ромашки вентилей стальных…
Полями арматуры алой
Прибьёшься к группе остальных
Нескошенных ещё прохожих
И будешь чёрным угольком
Карябать схематичных кошек
Под непробитым потолком.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Данил Москаленко

ДАНИЛ МОСКАЛЕНКО
г. Псков

Второе место
в номинации «Словенские ключи» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

* * *

Читайте античные мифы,
читайте германские руны.
Я правнук великого скифа,
сторонник иконы и куны.

Читайте английскую готику,
французов живое искусство.
А я разверну периодику
и вспомню советское чувство.

Читайте занудного Кафку,
читайте Фицджеральда-гения.
Я в тихую книжную лавку
приду и открою Есенина.

Цените израильских классиков,
узбекских поэтов цените,
а я на заброшенной пасеке
сожгу письмена на иврите.

Читайте труды Фирдоу́си,
эстонцев труды идиотские.
Съедайте философов Пруссии,
а я уплету Маяковского.

Кого вы исследовать будете:
Боккаччо, Коэльо грамотно?
Меня под их бред не разбудите,
я выберу правду Шаламова.

Приветствуйте жизнь по фэн-шую,
молитесь наставникам-гуру.
Но прежде чем вникнуть в чужую,
свою изучите культуру!

 

ДЕТЯМ

Есть ли я на этом свете?
Говорят, что вроде есть.
Дали в руки документы
с фотографией моей.

Я царапаю ботинком
серый в крапинку асфальт.
Тень бросаю на травинки.
Существую, это факт!

В зеркалах я отражаюсь,
очереди удлиняю.
В мире, сам того не зная,
я пространство уменьшаю.

Мне отдавливают ноги
и на улице толкают.
Место дали и налоги
каждый месяц собирают.

Я в одежду помещаюсь,
на кого-то похожу.
Без проблем я различаю
где комедия, где жуть.

Что-то ем, бегу куда-то,
мусор часто выношу.
Собираю пыль и пятна,
издаю какой-то шум.

Деньги трачу на проезды,
размышляю я о звёздах.
Приготовлено мне место
на разваленном погосте.

Спите сладко каждой ночью,
наши маленькие дети.
Уверяю я вас точно:
все мы есть на этом свете!

 

* * *

Мы – поколение канатоходцев:
стоим некрепко, балансируем
на грани чёрных дыр и солнца,
на грани шалашей с квартирами.

Мы – поколение канатоходцев:
мы балансируем на грани
великих душ, заплёванных колодцев,
на грани счастья и земных страданий.

Мы – поколение канатоходцев.
Мы посреди поваленных столпов
стоим и всё равно смеёмся,
смеёмся у отеческих гробов.

Мы – поколение канатоходцев,
идём с опущенными вниз глазами.
Мы строим то, что точно разобьётся,
и рушим то, что строилось не нами.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Григорий Батрынча

ГРИГОРИЙ БАТРЫНЧА
г. Москва

Третье место
в номинации «Словенские ключи» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

* * *

не король, а валет бубей
в этом мире игральных карт.
не скорблю о скупой судьбе,
из купе ухожу в плацкарт.

в мире пьяниц и дураков
если выиграл, то проиграл,
и опять блефовать готов,
на удачу хлебнув сто грамм.

но воркуют всегда вокруг
королевы и дамы пик.
их единственный верный друг —
это сложно, но я привык.

к ним потянешься — не достать,
вроде близко, но далеко.
отдохни, досчитай до ста
и разбей этот снежный ком.

спрячусь в коконе лживых фраз,
но не стану внутри пустым.
не приходится раз на раз —
в рукаве ещё есть тузы.

* * *

в пустоту обращаются старые гаражи,
только там всё ещё мужики говорят «за жизнь»,
только там всё ещё тёмной ночью горят огни.
хоть дома и стоят, но фундамент давно прогнил.

магазины стоят, только цены несутся вверх.
люди ищут любви… (я, наверное, не из тех).
если ты утонул, значит всё же куда-то плыл,
люди ищут добра, но фундамент давно прогнил.

люди строят дома, но они не для нас с тобой,
нам, как нищим, пристанище — где-то на мостовой,
люди ищут любви, но приходят за гаражи,
если чешется грудь, значит старый порез зажил.

если долго стоять, можно вдруг обратиться в столб.
все мои корабли разбиваются об атолл,
твой отчаянный плач — это песня нейтральных вод,
если чешется грудь, значит что-то ещё живёт.

* * *

я не смотрю вперёд, мне проще смотреть на что-то.
грозно сказал учитель — «Надо играть по нотам!»,
в ноты смотрю, но только мимо играют пальцы.
можно играть без звука, можно играть в скитальца.

можно играть Шопена, или же сбацать Мурку,
в принципе с этим делом справится и шкатулка.
дома шкатулок много, пыль образует саван,
где-то хранится детство, где-то на дне на самом.

в детстве живут моменты разных совсем окрасов,
вон, чуть пораньше, серый волк говорит мне «Здравствуй!»,
в этот моменте детства надо играть по нотам,
где-то — повеселее, здесь же берёт зевота.

надо играть плавнее, надо играть легато.
рядом гундосит скрипка, а за окошком — трактор,
гроздью висят восьмые в книжке на нотном стане,
только лишь ключ скрипичный ставится между нами.

только лишь ключ скрипичный мне открывает двери,
только Шопен и Мурка — просто, на самом деле.
позже скажу — «Ну, хватит! К чёрту все эти ноты!».
я не смотрю вперёд, мне проще смотреть на что-то…

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Светлана Размыслович

СВЕТЛАНА РАЗМЫСЛОВИЧ
г. Великие Луки Псковской области

Первое место
в «Открытой номинации» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

ДУЛАГ-100

Кому дано — с того и спросится,
Тому и время — не в зачёт.
Лежит дорога мироносицей
Да память речкою течёт

Туда, где зной окутан рощами,
Курган, как прежде, стыл и наг.
Кому — победный марш на площади,
Кому — покой, а мне — ДУЛАГ.

Вот здесь, в подножии у Порхова —
Колючей проволоки ряд.
Со страшных дней сорок четвёртого
Глаза запавшие воззрят

Из обелиска твердокаменно.
Ни стонов в них и ни разлук.
На пол бетонный в душных камерах
Уходит жизнь из слабых рук.

Поэту — правда, нищим — подати,
Героям — память, верным — рать.
Не лги, что в рвах от безысходности
Не страшно было умирать.

Не верь, что полохом* не маяться,
Хоть вдовье дело — не моё.
Да не кружилось бы над памятью,
Почуяв падаль, вороньё.

Мне б закричать, но голос хриплостью
Застрял в словах, как в горле ком.
Я опущусь под старой липою
К земле распятой. А потом

Пойму: дано нам, значит — спросится!
Пусть чёрным птицам невдомёк,
Стоит Россия — мироносицей —
От слова «Мир» до слова «Бог»…

*Полох — тревога

 

МАЛЬЧИК, КОТОРОМУ Я — НИКТО…

Свет от проектора белым лучом в дыму
Выхватил резко из хмурых времён виток:
Сорок шестой. Сиротливо глядит во тьму
Маленький мальчик, которому я — никто.

Стены убогие, голодь, да печь в углу
Теплится еле — не ссохлась ещё кора.
Кукла тряпичная — памятью — на полу,
Сколки брони, принесённые со двора.

Шорты на лямках — из детства последний штрих,
Все остальные затёрла вчера война.
Вечер, бомбёжки вспомнив, во мгле притих,
После страданий вздыхала в тиши страна.

Чудом спасённый от смерти в деревне той,
Ждёт маму с папой, в ладони уткнув лицо,
Веря везению так, как любой другой,
Маленький мальчик, которому мир — никто…

Не было б вёсен — не стало б в миру и лет,
Жизнь обретала на счастье свои права.
Время бежало, эпохи менял поэт
В строках своих. Только боль до сих пор жива.

Брошенных отроду скольких ещё сынов
Корни обрублены в нежном живом ростке?
Маленький мальчик всё также смотрел в окно,
Звёзды считал, одинокий в своей тоске.

Комната светлая, сытость, тепло, уход,
Игры вечерние. Только слыхала я:
Стыни осенние ходят из года в год
В душах детей, от каких отреклась семья.

Минули войны, тревоги, разрухи, век.
А в мониторе, как прежней беды виток —
Ждёт маму с папой, времён замедляя бег,
Маленький мальчик, которому мир — никто…

 

МОЯ ИСТОРИЯ

В перелески стекают росы,
Воздух чист, и рассвет соснов.

Нынче бабушка смотрит косо
На осеннюю рябь костров.
А бывало — пойдет к оврагу,
Скинет плат, и, как даль, боса,
Набирает в пригоршню ягод.
По спине разлилась коса.
По заранью струится полдень,
По высокому небу — тишь.
Обернулась бы я. И чтобы…
Голосок незнакомый:
— Слышь, ты чего тут расселась, тётя?
Здесь мы с батькой кладём укос…
Мальчуган — весь в отца — в работе,
И соломенный цвет волос
Точным смыслом ложится в душу.
И, морщины стерев с лица,
Строчка звонкая станет глуше,
А история — без конца.

Вдоль оврага спустилась осень,
Колет в сердце времён жнивьё.
Нынче бабушка смотрит просто —
Уродилась бы я в неё.

Уж к зиме выцветает небо,
Оседая на дне лесов.
По наследству достались мне бы
Воздух чист и рассвет соснов.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Андрей Теддер

АНДРЕЙ ТЕДДЕР
г. Гдов Псковской области

Третье место
в «Открытой номинации» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

* *  *

Какой бы исторический сюжет
Взять в качестве подкорма вдохновенью,
Чтобы жюри одно из первых мест
Дало мне без особого сомненья?
Сороковые? Нет, я не осмелюсь.
Ещё кровоточит, не до веселья.
Полтавскую викторию Петра?
А может быть, презреть величье битвы,
И написать, как соловьи с утра
Поют своё подобие молитвы…

* *  *

Жили три старухи на селе.
Жили-были, беды бедовали,
Квашеной капусте на столе
Радовались искренне, бывало.

Комарихе – восемьдесят два.
Муж бил смертным боем, сын уехал.
Раз в два года денег на дрова
Присылал, да письмецо в утеху.
Митрофаниха едва жива,
Но на грядках – огурцы рядами.
Вдоль забора скошена трава,
Вымыт пол в избе под образами.
Третья и совсем не помнит год.
Мать родила девку в чистом поле.
Взвыл под облаками самолёт,
Вытолкнув младенчика на волю.

Обожаю этих женщин взгляд.
Ласковый, прощающий невзгоды.
Похоронки на троих лежат
У Петровны на резном комоде.

* *  *

Мой город умирает не спеша,
С молитвой покаянной на устах.
Без суеты, истерики, стенаний…

К чему они? Всё прошлое – в былом,
А будущее знать дано немногим.
Уже давно мальчишки босиком
Не мерят вёрсты на лесных дорогах.

Мой город умирает. Чья вина.
Что крепостные стены стали ниже?
Я знаю только, что, случись война,
Мы вновь пройдём Европу до Парижа.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Виталий Молчанов

ВИТАЛИЙ МОЛЧАНОВ
г. Оренбург

Первое место
в номинации «Профи» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

КРУПКА

… А над Кинелем ночка крупку несла в подоле,
Не удержала в дланях краешек скользкий ситца.
Если молитва чья-то прервана злою волей –
Целой и невредимой к Богу она домчится.

Осень пошла на убыль – скорой зиме на прибыль
Ровно покрыла тропки крупка в конце недели.
– Батюшку отпустите! – Разве они смогли бы,
Старенькие ладони тянущие к шинелям…

Прямо из храма взяли, били прикладом в спину,
По серебристой крупке – волоком да на берег:
«Кокнем – царём поедешь – выделим лошадину
Вместе с телегой старой и не попросим денег».

День, с чёрной ночкой схожий, тучами небо застит.
– Батюшку не губите! – Плач над рекой вселенский.
Сон – большевистский морок – сгинь, забери напасти!
В храме оплыли свечи, тени легли на фрески.

На ноги встал священник, крупку сметая с рясы.
– Что, Константине, больно? Что, Константине, страшно? –
Щёлкнул курок взводимый… «Точите зря вы лясы,
В Божьем чертоге стынут и питиё и брашно.

К деткам спешу на небо, ждут меня – не дождутся,
В долгом служенье Богу – четверо на погосте…»
Только солдатам стыдно, молча на крупке мнутся.
Сам комиссар усатый: «Цельтесь в попа! Не бойтесь!»

И, палачам прощая, глядя на Божье сито,
Сеявшее снежинки, принял он смерть героя.
Крупка не стала манной, кровью святой полита,
Белым лишь оградила место его покоя.

На берегу Кинеля, рядышком с иорданью
Песней молитва к Богу, словно на крыльях, мчится.
Ночь обернула крупку чёрной прохладной тканью –
Не удержала в дланях краешек скользкий ситца.

 

СВЕТ

Вырываясь из недр, свет лучился, борясь с темнотой.
Звёзды меркли пред ним… Диск Луны покраснел золотой,
От обиды и боли дрожа в бесконечных рыданьях.
Место утренней казни сияло подземным огнём,
Будто воздух горел, освещая степной окоём,
Возвещая о власти безбожной ужасных деяньях…

… не разверзлась земля, возмущая от гнева миры,
Лишь потухший маяк встрепенулся на теле горы,
Слыша выстрелы вместе с вороньим раскатистым: «Кара!»
Небо сонно ворочалось средь пелены облаков,
Трупы долго грузили, сажали в машины стрелков.
Спал Урал, и подёрнулась рябью случайной Сакмара.

Не дождутся латунные гильзы ребячьей руки –
Отпугнут капли крови… Пустых папирос мундштуки
И окурки слюнявые, вбитые в почву с притопом,
Лоскутки от одежд – всё зелёные скроют холсты,
Пулей сбитую ветку и рваную ткань бересты
Смоют струи дождя, низвергаясь холодной потоком.

Нет Епископа с братией, словно бы не было их…
Ручейки пересохли, злой ветер вдруг сдулся и стих.
С наступлением ночи исторгла свет вешняя почва.
Это память проснулась и стала вопить в небеса:
«Боже, очи отверзи, яви на земле чудеса!..»
– Наш Епископ убит, – сообщила народная почта.

Свет проникнет в сердца, выгоняя сомненья и страх.
«На тебя я надеюсь» – так Сергию рёк Патриарх,
Посох тяжкий вручая – нелёгкую пастыря долю.
Кто посмеет стереть в книге жизни добра письмена?
Лютой смертью погибших не сгинут вовек имена,
Сутью мира оставшись – крутой человеческой солью!

 

КСЕНЯ

Дождик наметал стежки – стариковские шажки
Пыль срезают, словно ножницы, с асфальта
И подбрасывают вверх… Мимо позабытых вех
Дед идёт, слезится глаз потухших смальта.

В кофту женскую одет, в паре сношенных штиблет
И на брюки нацепил зачем-то юбку.
То ли холодно ему, то ли бросил кто в суму
Подаяние – сыграл с убогим шутку.

В тучу сбились облака, солнце заслонив, пока
Резвый ветер не порвал бродяжек в клочья.
С интервалом в пять секунд ноги дряблые бредут.
Ты куда свои стопы направил, отче?

Блики – на боках машин. «Потребляйте», – город-джинн,
Распахнув объятья, заклинал коварно:
«Душу есть где расплескать, в долг бери – негоже ждать.
Прогоришь, ну, значит, брат, такая карма».

Мчалась в поисках бабла тротуарная толпа,
Закоулков городских дурное семя.
Дед ей шёл наперекор, сам с собой вёл разговор:
– Божий раб Андрей почил, теперь я Ксеня.

Наваждением влеком, вспомнил: раньше, за столом
В петербургской блинной, слышал я легенду,
Что у Ксеньюшки Святой муж скончался молодой,
И она мундир надела с позументом.

Красный верх, зелёный низ… Не причуда, не каприз,
Мужним именем звалась теперь – Андреем.
Всё до нитки раздала и босая, без угла,
В мир пошла она, чтоб сделать мир добрее.

Оренбург – не Петербург… Tри столетья прочь… Hо вдруг
Это промысел, достойный быть в скрижали?
Ты Блаженный, не чудак?.. Дед исчез, не подал знак.
Снова пыль к асфальту капли пришивали.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Никита Брагин

НИКИТА БРАГИН
г. Москва

Второе место
в номинации «Профи» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

ПЕРЕКОП

На пустынной равнине у мертвых озер
тонкой рябью, дрожащей от зноя,
горизонт расплывается, зыбкий узор
совмещает с небесным земное,
и палит все сильней, и вдали все черней,
и горячей золой потянуло,
и мерещатся гривы летящих коней,
и кипящие тучи в нарывах огней,
и раскаты подземного гула.

То из прошлого – беглый огонь батарей,
батальоны идут на Литовский,
и ладони раскинул апостол Андрей,
застывая в прицеле винтовки,
и каховская кровь прямо в соль Сиваша
иссякающими родниками
потекла и горит как вино из ковша,
и сквозь пух облаков улетает душа,
и остались железо да камень.

Это память и родина, ветер и путь,
это зарево, пепел и слово,
это кровь обратилась в гремучую ртуть,
и по сердцу грохочут подковы…
Красным – кровь и огонь, белым – свет и слеза,
между ними лазурь небосвода,
и смолой золотою текут образа…
Но когда же покинут война и гроза
неделимую душу народа!

 

ЛЕДОКОЛ «КРАСИН»

Свежие вешние воды уносят последние льды,
время уходит молча, стирая свои следы,
тихие волны гладят выгнутый черный борт,
вниз по течению шумно: доки, буксиры, порт,
рваные тучи ползут пепельными хвостами.
Все, что у времени выхватим, нашей памятью станет.

Помнишь небесно-белую полночь у Карских Ворот?
Не до красот нам было, время звало вперед.
Вдали, в проливе Вилькицкого, ждали тяжелые льды,
а ключ телеграфа бился дробным пульсом беды!
И слышалось в те минуты – надежда умрет последней…
Звезде Морей отслужили неверующие обедню…

Нельзя забывать молитвы и плавить колокола.
По первой весне зеленеет выжженное дотла.
За все, что мы покидаем, детям держать ответ,
о будущем некому думать, если памяти нет.
И память к нам обернулась и шепотом отвечала –
он больше не выйдет в море, ему стоять у причала.

В минуты горя и страха как хорошо быть с ним,
полной грудью вдыхая чистый ветер весны,
чувствовать мартовский холод, ползущий с карельских болот,
и вдруг понять – раскололся горло сжимавший лед.
Старую сталь бортов ласкают волны весенние…
Ветер уносит годы, память приносит спасение.

 

НЕДАЛЕКО ОТ ВОКЗАЛА

Из окон веяло майской ботаникой
березовых рощиц, льняных полей,
тихо позвякивали подстаканники
с орбитами звездных кораблей.

Вслед за трелями соловьиными
репродуктор песней наполнил вагон,
музыка – маршевая, лавинная,
рванулась за стуком колес вдогон.

Москва приближалась, утюжа масштабами
глину проселков, сирень села,
по котлованам карабкались крабами
бульдозеры, все обдирая дотла.

На поле, покинутое коровками,
где земля мазутом пропахла давно,
дома вставали спичечными коробками,
или костяшками домино.

А дальше – высились Гималаями
башни, прообразы грозных ракет,
и небо, звездами их опаляемо,
соединяло закат и рассвет.

И были эти гордые образы
как шляпа взрослого малышу,
как гиря мизинцу, как море глобусу,
как фрески сикстинские карандашу…

Но память об этой мечте несбыточной
первым червонцем в копилку легла,
и дальнее детство сверкающей ниточкой
касается раненого крыла.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Любовь Сердечная

ЛЮБОВЬ СЕРДЕЧНАЯ
г. Смоленск

Перовое место
в поэтическом конкурсе
«Мы воли и огня поводыри…» посвящённом 95-летию
со дня рождения поэта-воина Игоря Григорьева

Я ИДУ НА ГОЛГОФУ

Нас не унять ни дыбой, ни рублём,
Ни славой, ни цикуты царской чашей…
Игорь Григорьев

Я иду на Голгофу, несу на закланье стихи.
Отдаюсь вам на милость: рядите, судите, казните.
Наносите смертельные раны, считайте грехи,
Но примите…

Но примите такую, как есть, с обнажённой душой
Не прикрытой ни лестью, ни завистью, ни безразличьем,
Ни тупым пустословьем, ни злом, ни парчой, ни паршой,
Ни величьем…

Не величье толкает меня каждый раз под удар,
Не гордыня бросает меня на кресты, а раздумья…
Я приму и «Распять!» и «Помиловать»! Это не дар,
А безумье…

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Анатолий Вершинский

АНАТОЛИЙ ВЕРШИНСКИЙ
г. Раменское Московской обл.

Третье место
в поэтическом конкурсе
«Мы воли и огня поводыри…» посвящённом 95-летию
со дня рождения поэта-воина Игоря Григорьева

Модель в портрете ищет сходство,
пока портрет модели льстит.
В ней могут быть черты уродства,
но их смягчать велит нам стыд.

«Красиво» лучше, чем «похоже»:
разгладь рубцы, добавь румян…
«Тьмы низких истин мне дороже
Нас возвышающий обман…»

Мы эти пушкинские строки
за откровение сочли,
забыв другие — о пророке,
судье неправедной земли.

И Блок с учителем согласен:
«Сотри случайные черты —
И ты увидишь: мир прекрасен».
…А если в нём «случаен» ты?

И за твоей баржою волны
смыкает Обь глухой порой?
Но «без меня народ неполный»
твердит платоновский герой.

И пишет в сумрачной Овсянке
солдат, чурающийся лжи,
как шли на смертный бой подранки —
сынишки ссыльных с той баржи.

В могиле братской с палачами
своих отцов и матерей
глядят нездешними очами
на явь, не ставшую добрей…

За все не благостные лица,
за каждый злой и грубый штрих
не след художнику стыдиться —
пусть мир стыдится, видя их.

 

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

«Словенское поле — 2018» на фотографиях и видео

Представляем несколько фотоальбомов и видеороликов, размещенных в социальной сети «ВКонтакте» и на видеохостинге Youtube.
Чтобы посмотреть фотографию, «щёлкните» по ней мышкой.

 



 


 



 



 





Псковские литературные сезоны

20 июля завершается очередной творческий сезон в Литературной гостиной писателей, которая двадцать два года назад распахнула свои двери для профессиональных творцов слова и начинающих авторов в филиале Городского культурного центра на Рижском, 64.

За прошедшие десятилетия здесь задумывались и осуществлялись различные творческие проекты. Вскоре после начала встреч в гостиной был организован молодёжный поэтический клуб «Плескава», в который пришли как старшеклассники, так и студенты. Не все они связали свою жизнь с поэзией; кто-то предпочёл рок-музыку, кто-то, поступив в институт, увлёкся будущей профессией. Но достаточно назвать имя Олеси Соловьёвой, которая не изменила своему юношескому увлечению поэтическим словом и сегодня — уже известный поэт, к тому же ещё и композитор.
Следом за молодёжным поэтическим клубом стихийно возникла и творческая мастерская для постоянных посетителей – любителей поэзии. Какие жаркие баталии проходили по вечерам на этих посиделках! Обсуждалась каждая строка авторских произведений, повышался уровень знаний законов русского стихосложения. И как итог – выпуск первого общего издания — книги-кассеты, в которую вошли произведения Л. Даниленко. Н. Ильиной, В. Савинова, Т. и О. Соловьёвых, Л. Тишаевой. Авторы поверили в себя, обрели поэтическую свободу, основанную на знании теории стихосложения, завещанного нам поэтами Золотого и Серебрянного веков, открыли для себя дорогу в Союз писателей России. Но это было только начало.
С возникновением «Объединения псковских писателей» работа на площадке «Литературной гостиной» с авторским активом расширилась. В семинарах, которые вели мы с Л.И. Маляковым, а позже и с С.А. Золотцевым , принимали участие не только те, кто мечтал сделать своё увлечение литературным творчеством профессией, но и постоянные посетители гостиной. Порой такие семинары превращались в диспуты. Это были 90-е годы, когда в нашем народе ещё была сильна тяга к чтению. Найти талантливых людей в нашей глубинке помогали еженедельные поездки по области и встречи с читателями в библиотеках и школах.
И как итог этих встреч и баталий – рождение новых книг. Невозможно перечислить все сборники и авторские издания, вышедшие за десятилетнее существования Объединения — их более сотни. Как результат – пополнение писательских рядов в обеих организациях , ведь мы не делили авторов на «своих» и «не своих». Вторая организация тоже не оставалась в стороне от работы с молодыми – трижды увидели свет выпуски журнала «Скобари». Обе организации активно пополняли свои ряды.
С объединением двух писательских организаций семинарская работа с молодыми не исчезла совсем, просто приобрела несколько иные формы. Работу с молодыми авторами взяли на себя члены редакционных коллегий изданных за последние годы альманахов. Писатели стали постоянными судьями литературных конкурсов, проводимых как библиотеками, так и различными общественными организациями. Вот уже около двадцати лет я веду занятия в очно-заочной школе юных поэтов и прозаиков при областном Доме детства и юношества «Радуга», дважды награждена Губернаторской премией за работу с молодёжью. Сколько выпускников этой школы, став победителями на всероссийских конкурсах, ежегодно получают губернаторские премии!
Татьяна Рыжова многие годы обучала теории стихосложения студентов и руководила Билингвальной литературной открытой гостиной (БЛОГ) в Псков ГУ и ныне помогает учащимся городской школы № 23 делать первые шаги в литературном краеведении. Постоянно работают с начинающим в своих школах писатели А.Казаков, И.Исаев, находит новых авторов И. Иванов.
И вновь Литературная гостиная в поисках новых форм работы, в том числе и с молодёжью. Площадка гостиной в Городском культурном центре всегда даёт добро на то, чтобы наши встречи в стенах филиала проводились чаще. Поэтому на первое заседание Литгостиной в новом сезоне в третий четверг сентября мы приглашаем всех тех, кто не равнодушен к судьбе русской словесности вообще и к русской литературе, в частности, кто ратует за чистоту и высоту поэтического Слова, кто готов к сотрудничеству и имеет конкретные предложения по новым проектам.

Друзья, ждём вас на Рижском,64 в третий четверг сентября в 18 часов.
Инициативы приветствуются!

Поэт, прозаик, драматург,
член Союза писателей России
Ирена Панченко

21 июня состоялась презентация сборника стихов Игоря Исаева «Ветка и ветер»

21 июня в филиале псковского городского культурного центра (Псков, Рижский пр., 64) прошла презентация сборника стихов Игоря Исаева «Ветка и ветер»

«Из утлых квартирных сот / Поэты идут толпою./ Поэты идут в народ…» — вот нечего тут добавить, разве что подумаешь невольно – слава Богу, что идут, несмотря на то, что лето, и народ этот собрать – задача непростая, и далеко не каждый решится в эту пору презентовать свое новое ненаглядное детище – только не спрашивайте, сколько лет ждал его наш автор — долго.

«Я тоже из лучших, / Неважно – брюнет или рыжий. / Ну чем я не Пушкин? / Ну разве что рожей не вышел…», «Но я интересен! / И мне дураки надоели…» — так, с иронией, ненавязчиво автор познакомит читателей с собой, оставляя их один на один со своими мыслями, жизнью, чувствами…

«Это все никогда не закончится. / Даже в млечно-густой пустоте / Опостылевшее одиночество / Будет вечной компанией мне…»,
«Тоску закрасив, боль изъяв, / Внутри зима, снаружи – лето, / Ты говорила: «Мы друзья», / И я почти поверил в это…».
«За копейкой идешь юродивым, / Здесь придавят, а там убьют… / Я люблю тебя, мама-Родина. / Сам не знаю, за что люблю».

Вот возьмешь в руки эту тоненькую книжицу, раскроешь наугад, прочтешь: «Хлеб да соль лежит в моей котомке. / Все промокло, плесенью простыв. / Стиснув зубы, смяв кулак и скомкав, / Перепутал версты и часы…», да так и отправишься следом за автором, от стиха к стиху, узнавая в них что-то удивительно созвучное собственным мыслям и надеждам.

А потому на вопрос «Нужны ли они (поэты – П.В.) народу?», есть только один вариант ответа. Ведь кто, если не они, будут неустанно «тормошить» наше на ходу засыпающее – устав от всевозможных катаклизм – сознание вечными темами о том, кто есть мы и зачем мы, люди, здесь? Что еще, как не Живое Слово, обратит нас внутрь, чтоб и мы, наконец, дерзнули жить «по сердцу» — от ума-то, вон, сколько проблем, что тех дров наломали…

С новинкой всех нас – дай Бог, не последней!

Вита Пшеничная
поэт, публицист,
член Союза писателей России