Архивы автора: Администратор сайта

Об авторе Администратор сайта

Администратор сайта

Валентина Алексеева отмечает юбилей

Сегодня свой юбилей отмечает
замечательный псковский писатель:
поэт, прозаик —
Валентина Алексеева

Каждый наш юбилей – это цветок, который взрастили мы на жизненном пути, двигаясь от предыдущего юбилея. И чем более мы трудимся, тем красивее вырастает цветок, а чем далее идем, тем пышнее и богаче становится букет.
Цветок Вашего настоящего юбилея, дорогая Валентина Александровна, воистину великолепен! Он украшен высоким художественным словом – поэзии, прозы! Аромат его тонок, возвышен; он манит, вызывает восхищение, он делает мир лучше, интереснее, добрее. Этот цветок, быть может, самый лучший в Вашем букете, и без того вызывавшем удивление и восторг — Ваших близких, Ваших друзей и коллег и, самое главное, Ваших читателей.
Радуйте же и далее нас, дорогая Валентина Александровна, удивляйте цветами Ваших будущих юбилеев, щедро делитесь своим талантом, потому что все, что Вы отдадите, с торицей восполнит Бог, Который, верим, и далее будет хранить Вас, оберегать и благословлять Ваше творчество, Ваши труды.
Здоровья Вам, благополучия, радости, счастья на многая и благая лета!

От имени писателей Псковщины,
Игорь Смолькин

Юбилейный творческий вечер Валентины Алексеевой

5 октября 2018 года в 17:00

в читальном зале
историко-краеведческой библиотеки им. И. И. Василёва
(г. Псков Октябрьский пр-т, 19а)

состоится юбилейный творческий вечер
поэта, прозаика
Валентины Алексеевой

Об авторе:

Алексеева Валентина Александровна, прозаик, поэт,  член Союза Писателей России. Родилась в 1948 г. в г. Шадринске Курганской области в семье военнослужащего. Закончила Псковский Индустриальный техникум. Работала инженером-конструктором на заводе, методистом общества «Знание», оператором газовой котельной.
Публиковалась в журналах «Нева», «Север», «Молодая Гвардия», «Бежин Луг», «Наш Современник», газетах «Литературная Россия», «Гудок», в «Антологии Псковской литературы», в коллективных сборниках, в местных периодических изданиях.
Вышли три книги прозы «Утро Тихона Васильевича», «Возвращение к себе», «Илона из «Лондóна», а также три поэтических сборника: «Цейтнот», «Линия судьбы», «И вновь на Руси…» .

Поэтический нон-стоп «Кононов на Конной»

Поэтический нон-стоп «Кононов на Конной»
пройдёт в читальном зале Центральной городской библиотеки
30 сентября, в день рождения поэта

На все вопросы, которые можно адресовать пишущему человеку, Геннадий Кононов ответил давно и сам.
Жил и умер в России: «Я люблю свою землю. И я не уеду в Париж, что бы тут ни случилось»…
Писал стихи: «Это был мой единственный способ молиться, это был мой единственный способ продлиться на русских путях».
Размышлял о вечном: «Пропахли, Боже, медом твои сады. Пропахло, Боже, время густой бедою»…
Констатировал положение дел: «С духом времени наше искусство несходно. Песнь поэта бесплатно летит к облакам».
Подводил итоги: «Жизнь была так длинна, я в ней выслушал сотни ответов. Но любил только тех в ней, кто грамотно ставил вопрос».
Предупреждал нас: «Судьба не обманет, мы просто хотим не того».
Искал приемлемые формы бытия: «Слушай осень, молчи о небесной стреле эмигрирующих журавлей, позабудь о событьях иных… «
Пытался совершить невозможное: «…когда мне и в святом раю не рявкнут «Брысь!», взгляну на смерть свою сквозь собственную жизнь».
Познал, что нужно поэтам: «…да смыслов потуманнее, да пару рифм недружных».
И просто по-человечески отмечал: «При нынешних раскладах все причиняет боль: и всплески нежных скрипок, и духовая медь».
Рисовал с натуры картину жизни: «Приколоты ценники, хлопнул капкан, и катится, катится к краю стакан».
А потомкам советовал: «Любите чистые тона и зря не смешивайте краски».
Радовался встрече с Псковом после разлуки: » Здравствуй, город, я вернулся, вернулся, я целую плиты царственных стен!».
И сделал посвящение Дании, в которой никогда не был, но чей образ всегда манил: «Ратуши красный кирпич, ты облизан веками, стрелка часов, ты сверкаешь как рыцарский меч».
Геннадий Кононов (1959-2004) жил в городе Пыталово, на границе России и Латвии.
При жизни издавался в сборниках «Скобари», «Истоки», «Приют неизвестных поэтов», «Третье дыхание», «День и ночь», печатался в журналах «Юность», «Литературная учеба», «Москва». После смерти друзьями поэта изданы сборники «Жизнь—за прозренье» (2004), «На русских путях»(2009), «Тиль, или Мотивы Фландрии» (2017).
В октябре 2012 года в «Литературной газете» была опубликована большая подборка стихов поэта со вступительной статьей Вадима Андреева, преподавателя ПсковГУ, кандидата филологических наук, с ним Геннадия Кононова со студенческой поры связывала дружба и соавторство: Вадим Андреев положил на музыку около ста стихотворений поэта, после чего жизнь многих текстов продолжилась в форме песен, романсов и рок-композиций.
В 2014 и 2016 годах благодаря усилиям поэта Артема Тасалова стихи Геннадия Кононова были напечатаны в Псковском литературно-художественном журнале.
В библиотеке на Конной первый вечер поэзии Геннадия Кононова прошел в ноябре 2007 года и был подготовлен совместно с клубом друзей поэта. В июне 2009 года здесь состоялась презентация сборника «На русских путях».
30 сентября, в воскресенье, друзья и поклонники творчества Геннадия Кононова в течение 59 минут (именно столько лет исполнилось бы в этот день поэту, будь он жив) станут читать вслух его стихи, коротко предваряя чтение объяснением своего выбора. Присоединиться к этой акции – в качестве чтецов или просто слушателей – смогут все, кому близки по духу стихи Геннадия Кононова и кто интересуется современной поэзией в целом.
После акции предполагается концептуальная чайная и много сюрпризов.

Поэтический нон-стоп «Кононов на Конной» начнется в 15 часов и станет символической свечой памяти, зажженной в день рождения поэта.

 Информация предоставлена  Центральной городской  библиотекой
Фотографии из социальной сети  ВКонтакте

Вечер-портрет «Не расстанусь с тобой»

21 сентября в библиотеке «Родник» им. С. А. Золотцева
состоялось встреча, посвящённая юбилею писателя, журналиста
Ивана Васильевича Виноградова,
которому в августе исполнилось 100 лет.

Гости библиотеки окунулись в воспоминания и творчество этого легендарного человека. Очень приятно было встретиться с родными и близкими Ивана Васильевича – сестрой Таисией Васильевной и женой сына Верой Алексеевной.

Трогательно до слёз было услышать от них о самых достойных качествах человека, общение с которым приносило радость каждому, кто был с ним знаком. Всем собравшимся представилась уникальная возможность увидеть фотографии Ивана Виноградова из семейного альбома. В продолжении всего вечера звучали восхитительные поэтические строки о родном крае, природе, любви и, конечно же, горькие строки о войне: школьники, студенты и читатели библиотеки исполняли стихи поэта. Безусловно, это бы очень порадовало Ивана Васильевича, ведь он столько сил посвятил тому, чтобы молодое поколение относилось с любовью к своей Родине, и чтобы будущие поколения никогда не забыли о страшной войне. Иван Васильевич, как редактор партизанских газет, на себе испытал все горести и тяготы, выпавшие каждому, воевавшему во вражеском тылу. На встрече прозвучала песня «Газеты партизан» в исполнении Вячеслава Рахмана.

Приятным событием для всех стала встреча с композитором, Заслуженным работником культуры Николаем Мишуковым. Он представил архивную запись песни «Почему ты не пришла» в исполнение Анатолия Неманова и Виталия Яцько и лирическую песню «Здесь всё моё». Также прозвучали музыкальные произведения псковских композиторов на стихи Ивана Виноградова в исполнении Геннадия Переседова.

И, конечно же, с воспоминаниями об Иване Виноградове – человеке-легенде, воине-летописце, «Лирической душе Псковского края» выступили псковские писатели: Иван Иванов, Вера Сергеева, Андрей Бениаминов, Ларина Федотова.

После основной части встречи гости библиотеки еще долго не расходились, настолько захватила их теплая, лирическая атмосфера юбилейного вечера.

Материал и фотографии предоставлены
библиотекой «Родник» им. С. А. Золотцева

Вечер памяти Ивана Виноградова в библиотеке «Родник»

21 сентября в 16.30 в библиотеке «Родник» им. С. А. Золотцева
состоится вечер, посвящённый 100-летию со дня рождения
псковского писателя, журналиста,
участника партизанского движения
Ивана Васильевича Виноградова
(1918-1995)

Приглашаем на встречу по адресу: г. Псков, ул. Труда, 20

Умер Николай Коняев

Невосполнимая утрата постигла российскую литературу. Сегодня, на 70-м году жизни скончался известный русский писатель Николай Коняев.

Николай Михайлович Коняев родился в 25 августа 1949 года в поселке Вознесенье на берегу Онежского озера. Закончил Литературный институт имени А. М. Горького при Союзе писателей СССР. Работал сварщиком, грузчиком, корреспондентом в газете, редактором, заведовал отделом прозы в журнале «Нева».
Член-корреспондент Международной Славянской академии. Председатель Православного общества писателей Санкт-Петербурга. Секретарь Союза писателей России. Член редсовета журналов: «Проза», «Роман-газета XXI век», «Немига литературная», «Образ»; газет: «Русь державная», «Литературная Россия», «Литературный Петербург».
Первый рассказ опубликован в альманахе «Молодой Ленинград» в 1974 году. Автор книг: «Земля, которая помнит все», «Первые уроки», «Ненайденные клады», «Рассказы о землепроходцах», «О себе Ермак известие дал», «Пригород», «Марсиане», «Гавдарея», «У тихой воды», «Неудавшийся побег», «Гибель красных Моисеев», «Подвиг митрополита», «Путник на краю поля», «Ангел Родины», «Солженицын в обвале», «Аввакумов костер», «Великая северная ревизия» и т. д.
Разностороннее творчество Николая Коняева представлено в широчайшем жанрово-тематическом диапазоне: от романа, повести, исторических биографий, фантастики и злободневной публицистики до пьес, психологического детектива, краеведения, рассказов для детей и стихов.
Рассказы и книги переводились на английский, немецкий и французский языки. Романы и повести отмечались премией имени Василия Шукшина, премией Андрея Платонова, премией ВЦСПС, годовыми премиями журналов «Наш современник», «Молодая гвардия», «Север», «Студенческий меридиан».

Псковские писатели потрясены известием о смерти мастера.
Мы скорбим вместе со всем русским литературным сообществом и выражаем искренние соболезнования родным и близким Николая Михайловича.

Юбилейный творческий вечер Ивана Иванова

30 августа в 17 часов
в Центральной городской библиотеке
состоится юбилейный творческий вечер
поэта Ивана Васильевича Иванова

На вечере будет представлена новая книга стихов
«Лирический месяцеслов»

Стихотворения  «Лирического месяцеслова», в которых природа являет образ мира как красоты, и рядом с нею неизбежно суетными, даже ничтожными оказываются людские заботы, измеряемые иной, и куда более прозаичной мерой, написаны поэтом в надежде пробудить в нас собственную гуманную сущность, не соперничать, а жить в живом единстве с природой. Это стихи-гимны непритязательному полевому цветку и подернутому зеленью пруду,  лесной опушке снежным зимним вечером, октябрьскому прозрачному полдню, и  эти картины природы участвуют в каждом душевном побуждении лирического героя и пронизаны неискоренимым оптимизмом  поэта-традиционалиста, романтика и жизнелюба.
«Единственное, на что я решительно неспособен, это испытывать состояние безнадежности. Всегда найдутся люди, готовые утверждать, что им выпало жить в самый скверный век, я не могу слушать таких разговоров…  Не знаю, что такое прогресс, но, во всяком случае, он никогда не облегчит нам главной задачи – сделать так, чтобы не погибла в этом мире наша душа или, если кому-то не нравится это слово, чтобы в нем сохранились наше достоинство, наша цельность», — говорит Иван Васильевич.

Поздравить поэта с юбилеем придут литераторы и музыканты Пскова,  творческая молодежь.  Специальный гость – Станислав Рыжиков, экс-гитарист группы «Скобари».

На вечере пройдет автограф-сессия.  В концептуальной чайной можно будет услышать авторское чтение, сделать селфи с поэтом, получить в подарок книгу.

 

Иван Васильевич Иванов  – поэт, член Союза писателей России, автор 12 поэтических сборников, родился в 1948 году в деревне Бородино Палкинского района Псковской области, став городским жителем, работая на промышленных предприятиях Пскова инженером-электриком, никогда не терял связи с родным пепелищем.  Сейчас занимается фермерским трудом и воспитанием внуков.

Вход на мероприятие свободный.
Наш адрес: г. Псков, ул. Конная, д. 6, Центральная городская библиотека.

Информация предоставлена  Центральной городской  библиотекой

Поздравляем Ивана Иванова с юбилеем!

Сегодня  юбилей нашего коллеги Ивана Васильевича Иванова!

Дорогой Иван Васильевич!
Творец наградил Вас высоким творческим даром, а Родная земля, которой Вы беззаветно преданы, наделила Вас энергиями и смыслами своего безграничного естества.
Пусть цветущее русское поле преумножит и преукрасит Ваш талант, который и сейчас, и в будущем останется бесценным даром читателям и русской литературе.
Здоровья Вам и благополучия!
Господь да будет Вам помощником на многая и благая лета!

От имени писателей Псковщины,
председатель правления Псковского регионального
отделения Союза писателей России
Игорь Смолькин

 

Иванов Иван Васильевич. Поэт, член Союза писателей России. Родился 20 августа 1948 года в деревне Бородино Палкинского района Псковской области. Выпускник Добычинской средней школы. В 1967 году переехал в город Псков. Окончил Северо-Западный политехнический институт по специальности инженер-электрик, работал на промышленных предприятиях Пскова.
Автор одиннадцати поэтических книг, в том числе «Простые истины», «Третий Спас», «Июль благословенный», «Тот дивный мир», «Чувства неостывшие». Также публикуется под псевдонимом Иван Бородинский.

 

Администратор сайта

17.08.2018

АЛЕКСАНДР САРАЕВ
г. Череповец Вологодской области

Первое место
в номинации «Словенские ключи» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

* * *

Он ходит и стучится в двери —
Молчком сиди.
Зрачком среди
Заставленного дома ищет
В окне тебя,
Во тьме скребя
По стёклам пальцами кривыми.

Он ходит и зовёт, и ждёт, и
Готов напасть,
И нож припас.
А ночь проходит, утро близко.
Ты выйдешь из
Дому и визг
Издашь, увидев ужас мира.

ПУСТОТА

Со мной заговорила пустота.
Легонько намекнув, что я ничтожен.
Она сказала это просто так,
Как будто бы желая подытожить.

Я удивился, посмотрел в неё —
Она смотрела мимо, не мигая,
И, наслаждаясь первым тёплым днём,
Стояла в центре комнаты нагая.

Я был одет. И говорить не мог.
Поняв обман моей густой одежды,
Она не продолжала монолог,
Прекрасно сознавая, что одержит

Победу. Оставалось ей чуть-чуть.
Мой век её бессмертия короче.
Она так откровенна, я — учусь
Скрывать её под толщами сорочек.

* * *

Созвездья плановых окошек,
Ромашки рыжих фонарей,
Поля нескошенных прохожих,
Прибой бензиновых морей
Рисуешь на обоях белых
Ещё не выросший, но ты.
И жалко только бедных белок,
Отдавших кисточкам хвосты.

Созвездья лампочек, мигалок,
Ромашки вентилей стальных…
Полями арматуры алой
Прибьёшься к группе остальных
Нескошенных ещё прохожих
И будешь чёрным угольком
Карябать схематичных кошек
Под непробитым потолком.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Данил Москаленко

ДАНИЛ МОСКАЛЕНКО
г. Псков

Второе место
в номинации «Словенские ключи» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

* * *

Читайте античные мифы,
читайте германские руны.
Я правнук великого скифа,
сторонник иконы и куны.

Читайте английскую готику,
французов живое искусство.
А я разверну периодику
и вспомню советское чувство.

Читайте занудного Кафку,
читайте Фицджеральда-гения.
Я в тихую книжную лавку
приду и открою Есенина.

Цените израильских классиков,
узбекских поэтов цените,
а я на заброшенной пасеке
сожгу письмена на иврите.

Читайте труды Фирдоу́си,
эстонцев труды идиотские.
Съедайте философов Пруссии,
а я уплету Маяковского.

Кого вы исследовать будете:
Боккаччо, Коэльо грамотно?
Меня под их бред не разбудите,
я выберу правду Шаламова.

Приветствуйте жизнь по фэн-шую,
молитесь наставникам-гуру.
Но прежде чем вникнуть в чужую,
свою изучите культуру!

 

ДЕТЯМ

Есть ли я на этом свете?
Говорят, что вроде есть.
Дали в руки документы
с фотографией моей.

Я царапаю ботинком
серый в крапинку асфальт.
Тень бросаю на травинки.
Существую, это факт!

В зеркалах я отражаюсь,
очереди удлиняю.
В мире, сам того не зная,
я пространство уменьшаю.

Мне отдавливают ноги
и на улице толкают.
Место дали и налоги
каждый месяц собирают.

Я в одежду помещаюсь,
на кого-то похожу.
Без проблем я различаю
где комедия, где жуть.

Что-то ем, бегу куда-то,
мусор часто выношу.
Собираю пыль и пятна,
издаю какой-то шум.

Деньги трачу на проезды,
размышляю я о звёздах.
Приготовлено мне место
на разваленном погосте.

Спите сладко каждой ночью,
наши маленькие дети.
Уверяю я вас точно:
все мы есть на этом свете!

 

* * *

Мы – поколение канатоходцев:
стоим некрепко, балансируем
на грани чёрных дыр и солнца,
на грани шалашей с квартирами.

Мы – поколение канатоходцев:
мы балансируем на грани
великих душ, заплёванных колодцев,
на грани счастья и земных страданий.

Мы – поколение канатоходцев.
Мы посреди поваленных столпов
стоим и всё равно смеёмся,
смеёмся у отеческих гробов.

Мы – поколение канатоходцев,
идём с опущенными вниз глазами.
Мы строим то, что точно разобьётся,
и рушим то, что строилось не нами.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Григорий Батрынча

ГРИГОРИЙ БАТРЫНЧА
г. Москва

Третье место
в номинации «Словенские ключи» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

* * *

не король, а валет бубей
в этом мире игральных карт.
не скорблю о скупой судьбе,
из купе ухожу в плацкарт.

в мире пьяниц и дураков
если выиграл, то проиграл,
и опять блефовать готов,
на удачу хлебнув сто грамм.

но воркуют всегда вокруг
королевы и дамы пик.
их единственный верный друг —
это сложно, но я привык.

к ним потянешься — не достать,
вроде близко, но далеко.
отдохни, досчитай до ста
и разбей этот снежный ком.

спрячусь в коконе лживых фраз,
но не стану внутри пустым.
не приходится раз на раз —
в рукаве ещё есть тузы.

* * *

в пустоту обращаются старые гаражи,
только там всё ещё мужики говорят «за жизнь»,
только там всё ещё тёмной ночью горят огни.
хоть дома и стоят, но фундамент давно прогнил.

магазины стоят, только цены несутся вверх.
люди ищут любви… (я, наверное, не из тех).
если ты утонул, значит всё же куда-то плыл,
люди ищут добра, но фундамент давно прогнил.

люди строят дома, но они не для нас с тобой,
нам, как нищим, пристанище — где-то на мостовой,
люди ищут любви, но приходят за гаражи,
если чешется грудь, значит старый порез зажил.

если долго стоять, можно вдруг обратиться в столб.
все мои корабли разбиваются об атолл,
твой отчаянный плач — это песня нейтральных вод,
если чешется грудь, значит что-то ещё живёт.

* * *

я не смотрю вперёд, мне проще смотреть на что-то.
грозно сказал учитель — «Надо играть по нотам!»,
в ноты смотрю, но только мимо играют пальцы.
можно играть без звука, можно играть в скитальца.

можно играть Шопена, или же сбацать Мурку,
в принципе с этим делом справится и шкатулка.
дома шкатулок много, пыль образует саван,
где-то хранится детство, где-то на дне на самом.

в детстве живут моменты разных совсем окрасов,
вон, чуть пораньше, серый волк говорит мне «Здравствуй!»,
в этот моменте детства надо играть по нотам,
где-то — повеселее, здесь же берёт зевота.

надо играть плавнее, надо играть легато.
рядом гундосит скрипка, а за окошком — трактор,
гроздью висят восьмые в книжке на нотном стане,
только лишь ключ скрипичный ставится между нами.

только лишь ключ скрипичный мне открывает двери,
только Шопен и Мурка — просто, на самом деле.
позже скажу — «Ну, хватит! К чёрту все эти ноты!».
я не смотрю вперёд, мне проще смотреть на что-то…

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Светлана Размыслович

СВЕТЛАНА РАЗМЫСЛОВИЧ
г. Великие Луки Псковской области

Первое место
в «Открытой номинации» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

ДУЛАГ-100

Кому дано — с того и спросится,
Тому и время — не в зачёт.
Лежит дорога мироносицей
Да память речкою течёт

Туда, где зной окутан рощами,
Курган, как прежде, стыл и наг.
Кому — победный марш на площади,
Кому — покой, а мне — ДУЛАГ.

Вот здесь, в подножии у Порхова —
Колючей проволоки ряд.
Со страшных дней сорок четвёртого
Глаза запавшие воззрят

Из обелиска твердокаменно.
Ни стонов в них и ни разлук.
На пол бетонный в душных камерах
Уходит жизнь из слабых рук.

Поэту — правда, нищим — подати,
Героям — память, верным — рать.
Не лги, что в рвах от безысходности
Не страшно было умирать.

Не верь, что полохом* не маяться,
Хоть вдовье дело — не моё.
Да не кружилось бы над памятью,
Почуяв падаль, вороньё.

Мне б закричать, но голос хриплостью
Застрял в словах, как в горле ком.
Я опущусь под старой липою
К земле распятой. А потом

Пойму: дано нам, значит — спросится!
Пусть чёрным птицам невдомёк,
Стоит Россия — мироносицей —
От слова «Мир» до слова «Бог»…

*Полох — тревога

 

МАЛЬЧИК, КОТОРОМУ Я — НИКТО…

Свет от проектора белым лучом в дыму
Выхватил резко из хмурых времён виток:
Сорок шестой. Сиротливо глядит во тьму
Маленький мальчик, которому я — никто.

Стены убогие, голодь, да печь в углу
Теплится еле — не ссохлась ещё кора.
Кукла тряпичная — памятью — на полу,
Сколки брони, принесённые со двора.

Шорты на лямках — из детства последний штрих,
Все остальные затёрла вчера война.
Вечер, бомбёжки вспомнив, во мгле притих,
После страданий вздыхала в тиши страна.

Чудом спасённый от смерти в деревне той,
Ждёт маму с папой, в ладони уткнув лицо,
Веря везению так, как любой другой,
Маленький мальчик, которому мир — никто…

Не было б вёсен — не стало б в миру и лет,
Жизнь обретала на счастье свои права.
Время бежало, эпохи менял поэт
В строках своих. Только боль до сих пор жива.

Брошенных отроду скольких ещё сынов
Корни обрублены в нежном живом ростке?
Маленький мальчик всё также смотрел в окно,
Звёзды считал, одинокий в своей тоске.

Комната светлая, сытость, тепло, уход,
Игры вечерние. Только слыхала я:
Стыни осенние ходят из года в год
В душах детей, от каких отреклась семья.

Минули войны, тревоги, разрухи, век.
А в мониторе, как прежней беды виток —
Ждёт маму с папой, времён замедляя бег,
Маленький мальчик, которому мир — никто…

 

МОЯ ИСТОРИЯ

В перелески стекают росы,
Воздух чист, и рассвет соснов.

Нынче бабушка смотрит косо
На осеннюю рябь костров.
А бывало — пойдет к оврагу,
Скинет плат, и, как даль, боса,
Набирает в пригоршню ягод.
По спине разлилась коса.
По заранью струится полдень,
По высокому небу — тишь.
Обернулась бы я. И чтобы…
Голосок незнакомый:
— Слышь, ты чего тут расселась, тётя?
Здесь мы с батькой кладём укос…
Мальчуган — весь в отца — в работе,
И соломенный цвет волос
Точным смыслом ложится в душу.
И, морщины стерев с лица,
Строчка звонкая станет глуше,
А история — без конца.

Вдоль оврага спустилась осень,
Колет в сердце времён жнивьё.
Нынче бабушка смотрит просто —
Уродилась бы я в неё.

Уж к зиме выцветает небо,
Оседая на дне лесов.
По наследству достались мне бы
Воздух чист и рассвет соснов.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Андрей Теддер

АНДРЕЙ ТЕДДЕР
г. Гдов Псковской области

Третье место
в «Открытой номинации» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

* *  *

Какой бы исторический сюжет
Взять в качестве подкорма вдохновенью,
Чтобы жюри одно из первых мест
Дало мне без особого сомненья?
Сороковые? Нет, я не осмелюсь.
Ещё кровоточит, не до веселья.
Полтавскую викторию Петра?
А может быть, презреть величье битвы,
И написать, как соловьи с утра
Поют своё подобие молитвы…

* *  *

Жили три старухи на селе.
Жили-были, беды бедовали,
Квашеной капусте на столе
Радовались искренне, бывало.

Комарихе – восемьдесят два.
Муж бил смертным боем, сын уехал.
Раз в два года денег на дрова
Присылал, да письмецо в утеху.
Митрофаниха едва жива,
Но на грядках – огурцы рядами.
Вдоль забора скошена трава,
Вымыт пол в избе под образами.
Третья и совсем не помнит год.
Мать родила девку в чистом поле.
Взвыл под облаками самолёт,
Вытолкнув младенчика на волю.

Обожаю этих женщин взгляд.
Ласковый, прощающий невзгоды.
Похоронки на троих лежат
У Петровны на резном комоде.

* *  *

Мой город умирает не спеша,
С молитвой покаянной на устах.
Без суеты, истерики, стенаний…

К чему они? Всё прошлое – в былом,
А будущее знать дано немногим.
Уже давно мальчишки босиком
Не мерят вёрсты на лесных дорогах.

Мой город умирает. Чья вина.
Что крепостные стены стали ниже?
Я знаю только, что, случись война,
Мы вновь пройдём Европу до Парижа.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Ольга Тоболенская

ОЛЬГА ТОБОЛЕНСКАЯ
п. Пушкинские Горы Псковской области

Третье место
в «Открытой номинации» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

ВНЕ ЛЕТОПИСИ

Узорочье буквиц… в них память о древних веках,
Мужах благородных, деяньях великих и войнах.
Шум ратных полей не смолкает в старинных речах,
И слава злодеев живёт в них, и слава достойных.
Напитаны кровью слова летописных страниц.
Но жизнь, отсечённая скупо суровым их кроем, —
Как вид, различимый сквозь прорези узких бойниц,
Что ширью незримо развёрнут за толстой стеною.
И там, на просторе, не звон кровожадных мечей,
А звон бубенцов по дороге пылящего стада.
И дым — не пожарищ, а добрых кормилиц-печей,
Тепло очагов — колыбелей семейного лада.
Там крик петушиный, и лай добродушных щенят,
Там запахи дёгтя и свежей осиновой стружки.
Стучат топоры, и рубанки со свистом скользят,
Скрипят на крючках коромысла ведёрные дужки.
Там белят холсты, расстилая под росы к утру,
Оладьи пекут с толокном и лущат чечевицу,
Из шерсти сосновой целебные нити прядут:
В ненастную пору всегда от ломоты сгодится.
До света встают, под малиновки сладкий напев
По мокрому лугу идут на косьбу спозаранок,
В шершавой ладони полынный вершок растерев,
Тот запах вдыхают её — горьковато-травяный.
Чащобы теснят, наступая сохой и огнём
На лес, изобильный и зверем, и мёдом с черникой,
За каждую пядь уцепившийся намертво пнём, —
Он так не сдаётся, грозящий, дремучий и дикий.
Хоть труд безымянный — не подвиг для гусельных струн,
Но хлеб, что там сеют, — то пращур ведь нашего хлеба!
Безвестные люди следят за рождением лун,
Все те, без кого ни один бы рождён из нас не был.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов. Виталий Молчанов

ВИТАЛИЙ МОЛЧАНОВ
г. Оренбург

Первое место
в номинации «Профи» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2018»

КРУПКА

… А над Кинелем ночка крупку несла в подоле,
Не удержала в дланях краешек скользкий ситца.
Если молитва чья-то прервана злою волей –
Целой и невредимой к Богу она домчится.

Осень пошла на убыль – скорой зиме на прибыль
Ровно покрыла тропки крупка в конце недели.
– Батюшку отпустите! – Разве они смогли бы,
Старенькие ладони тянущие к шинелям…

Прямо из храма взяли, били прикладом в спину,
По серебристой крупке – волоком да на берег:
«Кокнем – царём поедешь – выделим лошадину
Вместе с телегой старой и не попросим денег».

День, с чёрной ночкой схожий, тучами небо застит.
– Батюшку не губите! – Плач над рекой вселенский.
Сон – большевистский морок – сгинь, забери напасти!
В храме оплыли свечи, тени легли на фрески.

На ноги встал священник, крупку сметая с рясы.
– Что, Константине, больно? Что, Константине, страшно? –
Щёлкнул курок взводимый… «Точите зря вы лясы,
В Божьем чертоге стынут и питиё и брашно.

К деткам спешу на небо, ждут меня – не дождутся,
В долгом служенье Богу – четверо на погосте…»
Только солдатам стыдно, молча на крупке мнутся.
Сам комиссар усатый: «Цельтесь в попа! Не бойтесь!»

И, палачам прощая, глядя на Божье сито,
Сеявшее снежинки, принял он смерть героя.
Крупка не стала манной, кровью святой полита,
Белым лишь оградила место его покоя.

На берегу Кинеля, рядышком с иорданью
Песней молитва к Богу, словно на крыльях, мчится.
Ночь обернула крупку чёрной прохладной тканью –
Не удержала в дланях краешек скользкий ситца.

 

СВЕТ

Вырываясь из недр, свет лучился, борясь с темнотой.
Звёзды меркли пред ним… Диск Луны покраснел золотой,
От обиды и боли дрожа в бесконечных рыданьях.
Место утренней казни сияло подземным огнём,
Будто воздух горел, освещая степной окоём,
Возвещая о власти безбожной ужасных деяньях…

… не разверзлась земля, возмущая от гнева миры,
Лишь потухший маяк встрепенулся на теле горы,
Слыша выстрелы вместе с вороньим раскатистым: «Кара!»
Небо сонно ворочалось средь пелены облаков,
Трупы долго грузили, сажали в машины стрелков.
Спал Урал, и подёрнулась рябью случайной Сакмара.

Не дождутся латунные гильзы ребячьей руки –
Отпугнут капли крови… Пустых папирос мундштуки
И окурки слюнявые, вбитые в почву с притопом,
Лоскутки от одежд – всё зелёные скроют холсты,
Пулей сбитую ветку и рваную ткань бересты
Смоют струи дождя, низвергаясь холодной потоком.

Нет Епископа с братией, словно бы не было их…
Ручейки пересохли, злой ветер вдруг сдулся и стих.
С наступлением ночи исторгла свет вешняя почва.
Это память проснулась и стала вопить в небеса:
«Боже, очи отверзи, яви на земле чудеса!..»
– Наш Епископ убит, – сообщила народная почта.

Свет проникнет в сердца, выгоняя сомненья и страх.
«На тебя я надеюсь» – так Сергию рёк Патриарх,
Посох тяжкий вручая – нелёгкую пастыря долю.
Кто посмеет стереть в книге жизни добра письмена?
Лютой смертью погибших не сгинут вовек имена,
Сутью мира оставшись – крутой человеческой солью!

 

КСЕНЯ

Дождик наметал стежки – стариковские шажки
Пыль срезают, словно ножницы, с асфальта
И подбрасывают вверх… Мимо позабытых вех
Дед идёт, слезится глаз потухших смальта.

В кофту женскую одет, в паре сношенных штиблет
И на брюки нацепил зачем-то юбку.
То ли холодно ему, то ли бросил кто в суму
Подаяние – сыграл с убогим шутку.

В тучу сбились облака, солнце заслонив, пока
Резвый ветер не порвал бродяжек в клочья.
С интервалом в пять секунд ноги дряблые бредут.
Ты куда свои стопы направил, отче?

Блики – на боках машин. «Потребляйте», – город-джинн,
Распахнув объятья, заклинал коварно:
«Душу есть где расплескать, в долг бери – негоже ждать.
Прогоришь, ну, значит, брат, такая карма».

Мчалась в поисках бабла тротуарная толпа,
Закоулков городских дурное семя.
Дед ей шёл наперекор, сам с собой вёл разговор:
– Божий раб Андрей почил, теперь я Ксеня.

Наваждением влеком, вспомнил: раньше, за столом
В петербургской блинной, слышал я легенду,
Что у Ксеньюшки Святой муж скончался молодой,
И она мундир надела с позументом.

Красный верх, зелёный низ… Не причуда, не каприз,
Мужним именем звалась теперь – Андреем.
Всё до нитки раздала и босая, без угла,
В мир пошла она, чтоб сделать мир добрее.

Оренбург – не Петербург… Tри столетья прочь… Hо вдруг
Это промысел, достойный быть в скрижали?
Ты Блаженный, не чудак?.. Дед исчез, не подал знак.
Снова пыль к асфальту капли пришивали.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля