Иван Иванов

Иван Васильевич Иванов

Иван Иванов Поэт, член Союза писателей России. Родился 20 августа 1948 года в деревне Бородино Палкинского района Псковской области. Выпускник Добычинской средней школы. В 1967 году переехал в город Псков. Окончил Северо-Западный политехнический институт по специальности инженер-электрик, работал на промышленных предприятиях Пскова.
Автор одиннадцати поэтических книг, в том числе «Простые истины», «Третий Спас», «Июль благословенный», «Тот дивный мир», «Чувства неостывшие». Также публикуется под псевдонимом Иван Бородинский.
Свою одиннадцатую поэтическую книгу автор посвятил светлой памяти своего отца, солдата Великой Отечественной войны, Василия Анисимовича Иванова. «Я пишу о человеке, его труде и природе. Я — поэт-землепашец, дорожащий безыскусными радостями сельского жития-бытия и вовсе не ведающий тех интеллектуальных сложностей и сомнений, которыми переполнены книги других поэтов моего поколения», — говорит Иван Иванов. «В наш век главная задача — сделать так, чтобы не погибла в этом мире наша душа или, если кому-то не нравится это слово, чтобы в нем сохранились наше достоинство, наша цельность».
Для Ивана Иванова верховным божеством поэзии является Природа.

* * *
Опять я в августе горячем
Иду, бреду куда-нибудь,
Я долго был в душе незрячим
И лишь теперь объемлю путь.Я долго был не удивлённым
И невосторженным душой,
Ну а теперь я слышу звоны,
И так покойно, хорошо.Я слышу в небе щебетанье
И лай собаки вдалеке
И в утро солнечное, ранее
Плеск струек чистых на реке.И, распахнув глаза широко,
Я вижу поле, сад, ручей
И дом родимый, и далеко –
Берёзки, словно ряд свечей.И потому ни гул мотора,
Ни мотоцикла трескотня
Во мне не будят радость взора –
Сей гул не радует меня.Шагая в августе горячем
Меж жёлтых убранных полей,
Мне шелест трав скорее значим
И милы клики журавлей.* * *

От жизни тяжёлой и стонем и плачем,
Хоть мчимся в пространстве без троп и дорог,
И верим в добро и в Россию, иначе б
Нам, русским, не дал столько силушки Бог.

Сквозь слезы и стон, повелось так от века,
В нас прежде всего прорастало добро,
Поэтому нет на Руси человека,
Кто душу свою не врачует хитро.

А там, «за бугром», потираючи руки,
Ждут нашей кончины уже господа.
Да полноте, людям, идущим сквозь муки,
Угрозы врагов – что сквозь пальцы вода.

Доброму человеку

Средь вселенской, большой суеты,
Ты улыбки своей не прячешь.
Как твои вдохновляют черты,
Как ты многое в жизни значишь.

Ты пронзён воплощеньем мечты,
Оттого и к горестям зрячий.
Только там, где проходишь ты,
Получается жизнь иначе.

Всем помочь –это значит хлопот
И забот как всегда полон рот,
Но светлеют усталые лица.

Представляешь – ведь любят тебя,
Ты для них и мечта, и судьба,
И зовущая, синяя птица.

  Ещё стихи

* * *

И день Петров, и середина лета,
Вокруг деревни золотится рожь.
И ввечеру гармошка ходит где-то,
И девушка, которую ты ждешь…

Но ты ведь сед, и все осталось в прошлом,
Да только вечной грусти не унять.
О чем-то бывшем, но таком хорошем
Ты на досуге будешь вспоминать.

А там одно: Петровки, синь и лето,
И пахнет сеном в дедовском саду.
В саду старинном празднуя поэта –
Ты был всегда с самим собой в ладу.

Пускай сегодня закрутившись в деле,
Ты думаешь, как все перебороть,
Чтобы тобой намеченные цели
В явь воплотились, до заветных вплоть.

Заветных целей – их всегда так много,
Но есть одна – что гонит от дверей:
Петровки, полдень, лето, синь, дорога,
Да в прошлое уехать поскорей.

* * *
Не печалься о жизни, дружок,
А живи и дыши полной грудью.
Нам с тобой выходить на лужок,
Мы еще с тобой, друже, побудем.

Нам Господь дал мечту и талант,
Нам подвластно звучание песни.
А из слов мы навесим гирлянд,
Чтобы всем было жить интересней.

Или, хочешь, поставим слова,
Чтоб они были словно молитва.
Только вот ведь – людская молва –,
Будут думать, что звали на битву.

Ну а нам до борьбы дела нет,
Люди милые – в мире живите.
Чтобы слово сверкало Поэт,
Чтобы вспомнили вы о пиите.

Не печалься, дружок, разверни
Плечи сильные в яром порыве.
И словами, как краской, плесни
На полотна, что свернуты были.

* * *

Завтра будут вопросы.
А сегодня, пока
Манят свежестью росы,
Манит синью река.

Отдохни, друг, с дороги,
От забот — не тоскуй.
Сами просятся ноги
Босиком, по песку.

В вышине – птичье пенье,
А в дали, от берёз
Белым-бело свеченье
До восторга, до слез..