|
Мне бы…
Мне метафор бы немножко
На лесной собрать поляне –
Прикормить стихи с ладошки,
Словно пташек утром ранним.
Мне б эпитетов нескучных
На лужку сложить стожками.
Их потом в мороз трескучий
Пришивать к стишку стежками.
Мне бы шёлковой травою
Опоясать рифмы в поле.
Сбрызнув стих живой водою,
Отпустить его на волю.
* * *
Ты подскажи мне, Господи, строку,
А дальше как-нибудь сама смогу
К ней подобрать и рифму, и размер…
Лишь строчку подскажи – всего-то дел!
Родится за строкой ещё строка,
Но это будет после, а пока –
Лишь строчку подскажи одну, прошу.
Ведь стих я без неё не напишу.
* * *
Уже отпели песню журавли,
Всё меньше дней становится погожих,
И дождь уже немало слёз пролил
На головы и зонтики прохожих.
Вот-вот деревья сбросят свой наряд,
И станет мир задумчивым и серым,
Но устремляться снова будет взгляд
На купола, с надеждою и верой.
Боль – любовь
Слова рифмую вновь: «любовь» и «боль»,
И никуда от этих слов не деться.
Прошу, судьба, душе моей позволь
У их костра ещё чуть-чуть погреться.
Коль есть Любовь, то значит, будет боль,
Ведь в мире есть разлуки и потери.
И значит, этой рифме быть, доколь
Любовь стучаться будет в наши двери.
Возвращение к маме
Увидеть мир я с юности мечтала,
Но родина манила всё сильней…
В Чугуев, где без мамы пусто стало,
Отправлюсь нынче в памяти своей.
Возьму билет на поезд, в край «вишнёвый» –
Страну, что лишь в душе теперь живёт.
Обнимемся, как прежде, с мамой снова –
Она в саду за домом вишни рвёт.
Припомню «немолочный» край средь ночи –
Там очередь всегда за молоком.
С утра стоит в ней мама, чтоб для дочки
Испечь в дорогу сдобных пирогов.
Отправлюсь в уголок земли «беспечный»,
Закончив неотложные дела. –
Пройдёмся вдоль реки небыстротечной,
Что змейкою под кручей пролегла…
Вот и опять я с мамой повидалась –
В мечтах своих, вернувшись в отчий дом.
И пусть об этом только лишь мечталось,
Но краски стали ярче за окном.
 Иллюстрация к стихотворению «Возвращение к маме» — художник Оксана Широкая
Красота
А за окном такая красота!
И хорошо, что нет на нём узоров.
Мне кажется, что вовсе неспроста
Такая красота предстала взору.
Как будто бы узоры со стекла
Переместились чудом на берёзы,
И тихо в мир поэзия сошла,
На краткий миг, в сторонку сдвинув прозу.
Всё выбелено, даже небеса,
Лишь фонари желтеют меж ветвями…
Смогли б ту красоту впитать глаза,
Чтоб онемевшими воспеть её устами.
Осенний стих
Об осени слов сказано довольно…
Но вот сорвался с ветки лист кленовый,
Поэта взгляд задел его невольно, —
И стих уже готов родиться новый.
Вот грач, на вид напыщенный и важный,
Нашёл кусочек хлебной корки где-то,
Но оттеснил сизарь его отважно,
И бедный грач остался без обеда.
В окошко заглянувший луч нежданно,
Озябшему коту пригреет спинку, —
И кот затянет песнь свою гортанно,
Как патефон затёртую пластинку.
И песнь его, и клёна лист опавший,
И всех грачей, сбивающихся в стаи,
И солнца луч, коту тепло отдавший,
Я в жизнь свою, как в этот стих вплетаю.
Жизнь-сон
Вся наша жизнь реальная, по сути,
Собой напоминает сновиденье,
В котором, словно пазлы, сотни судеб
Собрались в нужном месте на мгновенье.
Там бури есть, и листьев тихий шорох,
И запах новогодних апельсинов,
И небо бесконечное, в котором
Летит тоска за клином журавлиным.
Там маленькое, крошечное счастье
Глядит на мир распахнутым окошком…
О, только б не рассыпалось на части,
И птицы не склевали б эти крошки!
Пусть обернётся сон строкой простою –
Наивною, прерывистой, щемящей,
Правдивою, а значит – не пустою,
И станет жизнью, жизнью настоящей.
Вот такие, брат, дела
Время нас, увы, не лечит
И не красит – лишь калечит
Наши бренные тела.
Вот такие, брат, дела.
По душе промчалась вьюга,
На висках оставив след.
Возврати мне, время, друга…
Лишь молчание в ответ.
А по телу, как по полю,
Борозда за бороздой. –
Это горюшко – не горе.
Время милое, постой.
Погоди ещё немного,
Передышку дай в пути.
Разреши собрать в дорогу,
Что смогла приобрести:
Смехотворный свиток знаний,
Пару-тройку верных строк,
Череду воспоминаний,
Пыль не пройденных дорог.
Собрала – что накопила,
Накопила – что смогла.
Я жила, и я любила…
Вот такие, брат, дела.
Советской Родине
Я благодарна той стране,
Где «утро красит нежным светом…»,
Где повезло родиться мне,
И мир увидеть нашим детям.
Семьи единой больше нет,
А есть отдельные квартиры,
И в каждой – личный кабинет
И с позолотою сортиры.
Адресовать проклятья той,
Что Родиной советской звали,
Теперь спешат наперебой
И те, кто ей «ура!» кричали.
Взгляну ноябрьским днём в окно,
Увижу шарик одинокий…
Вернуть страну, нам не дано,
Но извлекать дано уроки.
|
Ноябрь
Нелюбимое времечко года,
Бесприютный тоскливый ноябрь,
Что стучишься в окно в непогоду –
Видно, вымок насквозь и озяб?
Залетай – дверь открыта балконная, –
Ветер злой распахнул сгоряча.
Занимай в сердце место законное,
Будем с плюшками пить сладкий чай.
Не крути лишь шарманку унылую, –
Без неё на душе нелегко…
Подслащу мёдом время постылое,
На закате осенних деньков.
 Иллюстрация к стихотворению «Ноябрь». Художник Оксана Широкая Всё повторится
Всё приходит своим чередом. –
Вот и осень уж встала у входа.
Август с ней поделиться готов
Золотою антоновкой с мёдом.
Не успеем и глазом моргнуть,
Как багрянцем затеплятся клёны,
И в свой первый отправится путь,
Замыкающий клин, журавлёнок.
Тучи небо затянут, потом
Дождь уступит дорогу метелям,
И войдёт Новый год в каждый дом
С заблудившимся в буднях весельем.
Ну а после наступит весна,
Чтобы снова всему повториться.
По ночам будет вновь не до сна,
О весне возвещающим птицам.
Маленький Принц
«…не забывай: ты навсегда в ответе
за всех, кого приручил.»
Антуан де Сент-Экзюпер
Если ночью не можете долго уснуть,
То попробуйте в звёздное небо взглянуть.
Может там, в запредельных мирах без границ,
Всей душой устремился к вам Маленький Принц.
Сердцем чутким найдёте дорогу средь звёзд
И при встрече сдержать не сумеете слёз,
Для которых и не было, в общем, причин. –
Просто Маленький Принц вас к себе приручил.
Это значит, за вас он в ответе теперь –
Значит, будет беречь вас от бед и потерь,
Значит, станет разлука немыслима вновь…
Это всё называется словом «любовь».
Два взгляда на дождь
(Взгляд первый)
Прошу, мой снисходительный читатель,
Прощения за грусть в моих стихах.
Она всегда является некстати,
И с ней порой не справиться никак.
Вот дождь пошёл. Что радостного в этом?
Ведь так хотелось выйти погулять.
И гром гремит, гроза уж рядом где-то.
Ну как не впасть в отчаянье опять?
Стучат по стёклам капли – реже, реже…
Неужто дождь закончится вот-вот?
Но где же нотки радостные? Где же? –
Унёс их, видно, в люк водоворот.
(Взгляд второй)
Ах, дождь пошёл – какая благодать!
И всё вокруг дождю и грому радо!
А мне стихи так хочется слагать –
Я дождь приемлю этот, как награду!
Стучат по стёклам капельки: «тук-тук!» —
Как будто рассказать хотят о важном
И весело на землю спрыгнув, вдруг,
В водоворот бросаются отважно.
А я смотрю во все глаза в окно,
И сердце замирает от восторга!
Дождю я несказанно рада, но…
Надеюсь, что продлится он не долго.
Эта осень
В эту осень войду не спеша –
Так, как входят в прохладную воду,
Чтобы с осенью свыклась душа,
Чтоб с душою сроднилась природа.
В эту осень войду не дыша,
Насыщаясь величием строгим.
Вековечную тайну верша,
Упадёт жёлтый лист мне под ноги.
Залюбуюсь его красотой, –
Он в ответ – над землёй закружи́тся…
Долго будут манить за собой
Этот лист перелётные птицы.
Приход зимы
С приходом зимы снова верится в сказки,
Что в детстве являлись всегда перед сном…
С палитры исчезнут осенние краски,
И станет декабрь колдовать над холстом.
Он первый мазок нанесёт осторожно,
Отступит слегка от холста, а потом –
Пройдётся размашисто снежной порошей,
И добрые феи влетят в каждый дом.
Развесят они кружева по окошкам,
Сквозь них заглядимся с восторгом на мир:
Увидим кормушку, в ней – хлебные крошки,
И пташек, летящих на сказочный пир.
Портрет
Для меня нарисовала
Доченька портрет.
Я на нём – ребёнок малый, —
Мне всего пять лет.
Мама рядышком со мною –
Очень молода!
Как же быстро, чередою,
Вдаль ушли года.
Надо мною – вишни ветка, —
Вот и весь сюжет…
Не рисунок это, детка –
В прошлое билет.
 Иллюстрация к стихотворению «Портрет» — художник Оксана Широкая Бомж Коля
На переходе к рынку «Нива»
Сидит и летом, и зимою
Бомж Коля добрый и красивый
С косматой русой бородою.
Стаканчик пластиковый рядом
Для мелочи – подаст, кто может,
И бомж, в глазах не пряча радость,
Произнесёт: «Храни вас, Боже».
Сегодня мимо вновь пойду,
Зонтом прикрывшись от пороши,
И, наклонившись, на ходу
Копеечку в стаканчик брошу.
«Спасибо» скажет Коля вслед
И утеплять продолжит ноги.
А я смолчу ему в ответ…
О, как же мы порой убоги,
Безмолвны и душою нищи!
Пускай бомж Коля с нас не взыщет.
Таких, как он – в России тыщи, —
Не хватит милости на всех!
Прости, Господь, нам этот грех.
 Иллюстрация к стихотворению «Бомж Коля». Художник Оксана Широкая. * * *
Я к воротам въездным, от Палат Приказных,
По дороге прошла не спеша.
И за Власьевской башней, у стен крепостных,
Встрепенулась в восторге душа:
Как же обликом строг и красив древний Псков!
Кром, что витязь – могуч и велик!
Сколько б лет ни прошло, ни минуло веков –
Не иссякнет России родник!
|
Акция проводится Псковским региональным отделением Общероссийской общественной организации «Союз писателей России» в рамках 
нно этими словами, вынесенными известным публицистом и литературным критиком Эдуардом Анашкиным в название своей статьи, можно озаглавить аннотацию нового номера журнала «Родная Ладога» (гл. редактор Андрей Ребров) и охарактеризовать содержание. Эдуард Анашкин (Самарская обл., с. Майское) в исследовании, названном «Судьбы трагический роман», рассказывает о новом произведении Александра Лаптева «Бездна», повествующем о самом трагическом периоде жизни сибирского классика Петра Поликарповича Петрова. Его творческая жизнь пришлась на первую треть прошлого века. Времена были страшные, но честь и правда оставались главными красками талантливых писателей, каким был П.Петров, репрессированный в 1941-ом и погибший в том же году.
Почти полтора десятилетия перед этим нам внушалась мысль об ущербности прошлого России и ещё большей ущербности её настоящего. Доминирующие в СМИ объяснения наших великих побед – «завалили трупами». А в настоящем, внушали нам, Российская армия даже и трупами завалить не способна «чеченских сепаратистов», несмотря на подавляющее превосходство в живой силе и военной технике.
Вот, что рассказал мне о подвиге, спустя 20 лет, Андрей Лобанов, который командовал сводным отрядом спецназа, первым оказавшимся на месте гибели 6-й роты.
Александр Сапрунов родился в станице Новопокровская Краснодарского края. Работал в Кубанском казачьем хоре. Заочно учился в Литературном институте им. А. М. Горького. В 2013 году окончил его, семинар поэзии Владимира Фирсова, затем Андрея Василевского, главного редактора журнала «Новый мир», доцента кафедры Литинститута им. А. М. Горького. Долгое время жил в Москве, в Пскове. «Тянет сюда. Великие Луки – город с необыкновенной героической историей, город древнего русского порубежья, который можно только однажды полюбить и жить с этим чувством уже всегда» — так написал в 2014 году в газете «Великолукская правда. Новости», передавая слова поэта, главный редактор газеты Андрей Борисович Канавщиков. Александр Сапрунов печатался в Вологде, в Краснодаре, в сборнике творческой группы «Рубеж» «Из варяг в греки» (был составителем отдельных выпусков), в интернете на Стихи.ру и Проза.ру. Наконец, в конце 2019 года вышел в свет отдельный сборник стихов автора «Легионер».
На презентации присутствовали люди, которые имеют непосредственное отношение к появлению этого поэтического сборника – поэт, прозаик, литературный критик, заместитель председателя правления Псковского регионального отделения Союза писателей России 
Александр Юринов знает Александра Сапрунова также достаточно давно. Их объединяют интересные разговоры о современной поэзии. Он вспомнил рассказы А. Сапрунова о Е. Рейне и С. Гандлевском. Пожелал же он автору ловить слова на «удочку», а не на «бредень», вспомнив стихотворение о поэзии А. Алехина, главного редактора журнала «Арион».
