Третье место
в «Открытой номинации» поэтического конкурса
«Словенское поле — 2015»
Юлия Крылова
Санкт-Петербург — Тверь
* * *
Мальчики режутся в танчики, красных купают коней и в белом белье убегают — умирать на войне, играя в бессмертие, в эльфов и колдунов, но никто с белоглазой встретиться не готов.
Солнце ласкает макушку маминою рукой, букашки ползут по рубашке, и ползет над рекой цвета твоей рубахи белое полотно и расползается красным маленькое пятно.
* * *
И льется песня ржавою водою, слова которой стоило б забыть, но я пою и в этом водопое бегу по волнам памяти в заплыв по ванне белой, чей язык шершавый мне гладит спину ласковей, чем ты, и в зеркало в разводах этой ржави, как в символ разводящейся четы,
смотрю я, вспоминая нашу речку, что течь могла быстрей, чем наша речь, и наши обручальные колечки от камешков в ней расходились. Лечь хотелось в лодку и смотреть на небо, как месяц, подражая нам, в нем плыл. А через год единственным ты не был, а вот любимым ты, пожалуй, был.
Похрустывая яблоком зеленым, я Евой не кажусь себе уже. Плыву теперь в объятиях зевоты над пропастью в водопроводной рже и более всего боюсь я пробку изъять из мира с бездною без дна, где нет тех звезд и месяца, где робко уходит из строки — вода… вода…
ПРОГУЛКА
А.Л.
в маленьком городе где каждая хата с краю не любовь бесконечна ряды дощатых заборов где раз в месяц проходит скорый и никто его не замечает
где все тебя знают и каждый прохожий знакомый где крик петуха звучит как песнь Соломона где все ждут от соседа динь-дона и поэтому вечно дома
где хранит тебя рухлядь иконки родные стены с цветочками зла завядшими на обоях подоконник на нем растенье солнцем залитое и водою
где женщина лет за сорок с гусиной кожей вспоминает по праздникам как она с ним летала и зеркало каждое в чем-то схоже с одной из картин Шагала
где в субботу скрипач на раскаленной крыше Мендельсона играет и ест незрелые сливы где я слава Богу себя не слышу где себе я кажусь счастливой
Родилась в Белоруссии. Поэт, прозаик, член Союза писателей России.. Автор шести книг. Живёт и работает в Твери
Выпускной бал
Громко музыка играла. Чуть слабел июньский зной. А в стенах большого зала бал кружился выпускной.
Так легко порхали пары. Платья — радужный костёр. А в углу учитель старый всё глаза украдкой тёр.
Может, просто сдали нервы? Всё же годы за спиной. Год он вспомнил сорок первый и такой же выпускной.
Вспомнил, как в таком же зале нежной песни таял звук. Он кружился в вальсе с Галей, самой лучшей из подруг.
И под звёздным небом Бреста, там, где ясеней гряда, предложил ей стать невестой и в ответ услышал: «Да».
Голова ещё шла кругом от любви ли, от вина, как зарю над сонным Бугом в кровь окрасила война.
Самолёты небо рвали, будто стаи воронья. В первый день погибла Галя от смертельного огня…
Он не думал о медалях. Просто первым рвался в бой, чтобы мстить врагу за Галю и за город свой родной.
Он шагал в неровном строе, весь израненный боец, и вошёл в Берлин героем положить вражде конец.
Красным выведена дата — похоронена война. Украшают грудь солдата боевые ордена.
Но ведёт домой дорога а в стране такой аврал! И работу педагога для себя солдат избрал.
На доске родного класса много лет царапал мел. Стал учитель седовласым, так семью не заимел.
По ночам страдал от боли. Молчалив был днём и тих. И детишек в средней школе он любил, как бы своих…
И сейчас он просто зритель. Мир весь музыкой объят. Провожает наш учитель в жизнь девчонок и ребят.
Так легко порхают пары. Платья — радужный костёр. А в углу учитель старый всё глаза украдкой тёр.
Помнит каждую хату и сегодня Хатынь
Хатынь – это маленькая белорусская деревушка, в которой во время войны было уничтожено 149 человек, которая стала символом всех сожжённых фашистами «вёсак», то есть деревень. А таких 4885! Из них 630 было уничтожено вместе с их жителями. Всего за годы войны погибла ¼ часть мирного населения Белоруссии, 80% территории было обращено в пепел… Моё стихотворение посвящено этим деревням…
Пыль ложилась у тына на полынь и тимьян. Словно скот, по Хатыни гнали немцы крестьян.
Опустевшие хаты взгляд кидали на псин: в чёрной форме солдаты лили в окна бензин…
Речь чужая над ухом. Вот деревни уж край. За последней старухой дверь захлопнул сарай.
Заметался по клети страх последний людей. Громко плакали дети. Сколько было детей!!!
Опалённая кожа. Лес обугленных рук. Ты же видишь всё, Боже! Так избавь же от мук!
Крик чем дальше, тем глуше. Чёрный дым всё густел. И рвались к Богу души из пылающих тел…
…Не пылится дорога. Петухи не орут. Тишина и тревога обрели тут приют.
Помнит каждую хату и сегодня Хатынь. Оттого ль так горька тут, луговая полынь?..
Хайкин ров
На селе жила еврейка Хая – горбоноса, кожею желта. Чуть ходила, охая-вздыхая – одолели хворь и нищета.
Не ждала она от Бога чуда. Длила век с тоской наедине. В сорок первом с приговором «Юда!» всю семью поставили к стене.
Дочерей и внуков кареглазых, полуголых выгнав за порог, порешил фашист огнём всех сразу. Хайку же Всевышний уберёг.
И когда заткнулся гогот вражий, всем селом сносили трупы в ров. Долго-долго души будоражил впрямь нечеловечий Хайкин рёв.
… Уж давно и Хайки нет в помине, от села того – пяток дворов, только плачут ивы и доныне, обступив стеною хайкин ров.
Берёза
(посвящаю бабушке,
Казаковой Ефимье Никитьевне)
Не забыть ей мартовское утро, как рассвет над хатами горел. По прогону в одежонке утлой гнали немцы сына на расстрел.
Выли бабы, вытирая слёзы, и девчата отводили взор. У отцовской хаты у берёзы был исполнен смертный приговор.
Оседая, словно нетверёзый, он лишь охнул напоследок: «Мам!»… Всю весну у раненой берёзы светлою слезой сочился шрам.
…В ветхой хате, ладаном пропахшей, вдовий крест она несла в слезах. Муж считался без вести пропавшим. Сына расстреляли на глазах.
Всё в окошко глазоньки слепила: кто там показался вдалеке? Ничего за годы не скопила, скорбный путь свой торя налегке.
Причастилась в церковке намедни, чтоб предстать пред Богом без грехов, собрала одёжку в путь последний и почила мирно на Покров.
Опуская гроб,не лили слёзы. Крест простой поставили молчком и не видели, как старая берёза, изогнувшись, рухнула ничком.
Когда-то кончится война…
(посвящаю свекрови,
Карпицкой Фаине Григорьевне)
Шёл сорок третий тяжкий год. В бескормье дохли даже мыши. И, чтобы выжить, ел народ подряд всё… даже мох на крыше. Да и какой там был народ – деды, мамаши да детишки, да мужики – те, что не в счёт: не отросли у них усишки. И вот в одной такой семье с хозяйкой, многажды мамашей, сидело восемь на скамье детей от старшей и до младшей. В окошке треснуто стекло, и печь топить почти что нечем. Пора настала, припекло – кидает мамка плат на плечи. – Сидите тихо до утра, – она сирот предупредила. Кивнула, молча, детвора и без улыбок проводила. Никто значенья не придал, да и значенья было мало: что перстенёк? – простой металл – того металла и не стало. Болотом шла и через лес густой, щетинистый и колкий. Кричал во тьме, быть может, бес, а, может, просто выли волки. Синело под луной село, как в перстне камушек с огранкой… …Сходила в город. Повезло: добро сменяла на буханку! Опять дорога через лес. Вошла в него мамаша смело. И снова воет то ли бес, а то ль… Подумать не успела… Вдруг волк! И целится напасть! Глаза сверкают огоньками. На хлеб раззявил жадно пасть… Она… на волка – с кулаками и ну без памяти лупить по морде серо-волосатой… Уж солнце начало всходить за лесом, над родимой хатой, неярким светом обласкав детишек бледных, кучкой спящих. И зверь голодный, хвост поджав, бежал от бабы ярой в чащу… ………………………………………………. …Неся спасительный кругляш, тропинку торила шажками, голодный-преголодный марш играя тощими кишками. «Когда-то кончится война. Заглохнут пушки, ружья, танки…», – так шла и думала она, зажав под мышкою буханку…
Русское всепрощение
(Дорогой маме,
Прохоренко Екатерине Алексеевне)
Жизнь сердца, – это любовь, а его смерть – это злоба и вражда. Господь для того и держит нас на земле, чтобылюбовь всецело проникла в наше сердце: это цель нашего существования (Иоанн Крондштадский)
По тропе меж заборов согбенных, меж оскаленных взрывами хат конвоир по деревне вел пленных- изможденных немецких солдат. Он прикладом подталкивал грубо. Шли «вояки» кто гол, кто босой, пересохшие рваные губы окропляя прохладной росой. Робко скрипнула дверью избушка, и девчонка, сбежав по крыльцу, драгоценного хлеба горбушку протянула худому юнцу. Потушив папиросы огарок, конвоир сделал быстрый прыжок, и бесценный душистый подарок опустился в его вещмешок. — Отжалела фашисту краюху? Ну и дура! Ведь он же наш враг. Сплюнул злобно: «Немецкая шлюха» и ускорил за пленными шаг. Задыхалось от копоти небо. Клял войну и врага конвоир. А девчонка горбушкою хлеба заключала с Германией МИР
«…Неужели нам пора настала, чтобы выжить — журавлями стать?» Иван Демидов
Единственный в России праздник фронтовой поэзии, традиционно проводимый в литературном музее им. И. А. Васильева п. Борки, в этом году, 31-й по счёту, состоялся 6 мая — в день Святого великомученика Георгия Победоносца. В празднике приняли участие губернатор Псковской области А.А. Турчак, глава Великолукского района С.А. Петров., председатель комитета культуры Псковской области Ж.Н. Малышева, поэты городов России.
Торжественное мероприятие началось с возложения цветов к братскому захоронению. Литию служил настоятель Казанской церкви в Великих Луках протоиерей Александр Яковлев. Встречу открывал известный писатель, литературный критик, член Президентского Совета по культуре и Союза писателей России, академик Академии российской современной словесности, лауреат Патриаршей премии в области литературы и премий им. А. Пушкина, Л. Толстого, М. Горького — В. Я. Курбатов:
— В этом году отмечается Год Литературы. И, по счастью, надо вспомнить, что у нас была великая военная литература. Она не просто писалась, как сегодня часто дежурно отмечают по праздникам лихие и ловкие ребята… Вспомните великую песню «Священная война». Текст её был написан 23 июня. За 24-е Александров уже написал музыку. А 25-го, уже на Белорусском вокзале, провожая солдат на войну, пели «Вставай страна огромная, вставай на смертный бой…».
Валентин Курбатов вспомнил участников предыдущих встреч, когда ещё был жив писатель Иван Васильев:
— Пусть они сегодня снова сойдутся на этой лестнице, как стояли и по одному уходили, и — затем — каждый год незримо, но вместе с нами присутствовали… Иван Афанасьевич Васильев — создатель этого самого музея и праздника фронтовой поэзии. Его товарищи: Иван Васильевич Виноградов, Евгений Павлович Нечаев — дошедший до Берлина, Фёдор Сухов, Овидий Любовиков, Николай Старшинов… На празднике фронтовой поэзии выросли дети, уже внуки начинают расти. С изумлением подумал, какое же счастье, что мы живы, что все здесь… За фронтовыми плакатами, за высокой героической нотой — как-то забываешь, что эти мальчики и девочки, сидящие среди нас здесь — они живы, потому, что ТЕ пали, отстаивая Великую Победу.
Первыми, кому после того, как участников праздника приветствовал глава Великолукского района С. А. Петров, слово у микрофона Валентин Курбатов предоставил поэтам Тверской области. Член Союза писателей России Иван Демидовсказал:
— На Руси не было ничего более святого, чем узы товарищества. Это единство, прежде всего, не позволило фашистам захватить нас…
Конечно, наших врагов, в первую очередь, интересует не богатство наших душ, а богатство нашей земли. Дело только в том, что нельзя удержать землю, если наши души не наполнены поэзией нашей удивительной жизни.
Распрощалось солнце с тёплым летом, Загрустила неба синева, И висят мелодии неспетой О любви к Отечеству слова. Журавли за дальним перевалом Покидают Родину опять, Неужели нам пора настала, Чтобы выжить — журавлями стать? Улететь от зимушки холодной В тёплый край, за дальнею горой Из страны, где честным быть немодно, А вернуться вешнею порой…
Один из руководителей «Тверского содружества писателей», член Союза писателей России Владимир Львов, написавший когда-то «О, Русь — моя большая птица, взмахни крылами, наконец!..», и в эту встречу читал сокровенное. В стихотворении «22 июня» высказал свою боль об отце, тоску, что никогда не покидает:
В день скорби прихожу на кладбище к отцу, Букетик возложу, и — слёзы по лицу. Отец! А мог бы жить, ещё не год, не два… Кто мог предположить, что в пятьдесят едва…
И в заключении стихотворения поэт говорит пронзительное:
…Тяжёлый, как свинец, кладбищенский гранит. Мне с карточки отец о чём-то говорит. Досталось что ему, осталось то и мне, Как вспомню про войну — «мурашки» по спине.
Владимир Ильич прочитал и стихотворение, которое создал от имени солдатской вдовы:
Бегут года, а ты всё не идёшь, А я всё жду, вот-вот ко мне примчишься, Стучит в окошко крупный летний дождь, Стучат часы, а ты всё не стучишься… Наш домик на яру ещё стоит, Хоть с каждым днём стареет и стареет, Здесь каждый гвоздь в себе ещё таит Твоё тепло, оно меня и греет. Любимый мой, у нас теперь светло, Но без тебя мне мало, всё же, света, Я часто вечерами под ветлой Сижу и жду хозяйского совета. Никто не назовёт меня женой, Гляжу на обручальное колечко, Ох, родненький, не сладко мне одной, Пиявка-грусть сосёт, сосёт сердечко. Желанный, приходил бы — поласкал, Я, что такое ласка, уж забыла, Дровец, водички б в баньку натаскал, А я б тебя попарила б, помыла! А я б блинов тебе бы напекла! Я — щец тебе б наваристых сварила, Смеялась бы… Слеза текла бы и текла, Вся вытекла теперь уже, мой милый. Лишь горький ком катается в груди, Сижу одна, ни слова — ни пол слова, О, Господи! Спаси и огради, Других от испытания такого.
Как не проникнуться стихами и словами Владимира Львова? Об очевидных вещах, он говорит просто и велико, как чувствует Отечество русский человек:
— Мои предки стояли на этой земле! Мы стоим на этой земле, и будем стоять! И наши внуки будут стоять здесь. И никому мы не сдадимся! И никто никогда нас не победит!
Первый раз у микрофона праздника поэзии выступала поэт и прозаик, член Союза писателей России Валентина Карпицкая.
— Я много лет живу в Твери. Даже считаю себя уже русской, хотя родилась в Белоруссии. Белоруссия первой приняла на себя огненный удар. Одну четвёртую часть населения Белоруссия потеряла в войне, и 80 % её земель было превращено в пепел. Все знают Брестскую крепость, все знают Хатынь, ставшей символом всех сожжённых деревень, а их — вдумайтесь в цифру — 4 885. Из них 630 были сожжены вместе с жителями.
И ещё — Могилёв. О нём знают меньше. Когда немцы шли широким фронтом, удар по городу был неожиданным. Могилёв держал оборону 23 дня. Мужество горожан так тронуло Симонова, что он написал завещание, чтобы после смерти его пепел развеяли над полем, где шло сражение за Могилёв. Так и было сделано…
Валентина Карпицкая прочитала стихи, которые она посвятила тем, кто ценой своей жизни отстоял право жить:
Громко музыка играла, Чуть слабел июньский зной, А в стенах большого зала Бал кружился выпускной. Так легко порхали пары, Платья — радужный костёр, А в углу учитель старый Всё глаза украдкой тёр. Может всё же сдали нервы, Всё же годы за спиной… Год он вспомнил — сорок первый И такой же выпускной…
Не осталось незамеченным выступление гостя из Вышнего Волочка. Александр Калиткин поздравил всех с Днём Великой Победы и исполнил свою песню «Проклятая война», припев которой говорит сам за себя.
Проснись, солдат, проснись! Прошу тебя, родной! Вернись, прошу, вернись! Живым вернись домой! Но только тишина Мне эхо шлёт в ответ… Проклятая война, Тебе прощенья нет!..
Псковская поэтесса, член Союза писателей России Вера Сергеева прочитала стихи Юлии Друниной, затем свои — «Незабудки», которые никого не оставили равнодушными:
Незабудки ведь цветы — голубые крупиночки, При канавах лесных и в прибрежном лугу, А, быть может, они — голубые слезиночки Тех, ушедших от нас, перед кем мы в долгу. Над обрывом грустят голубиночки влажные, Хоть заласкан обрыв шелковистой волной, В сорок третьем здесь взвод переправу налаживал, Да остался в холодной глуби ледяной. Незабудки грустят в полумрачной расщелине, Где упавшим кострищем рванул самолёт, И грустят они там, где солдатик прострелянный Смог заставить молчать злобно лающий дзот. Время лечит холмы, что изрыты окопами, Время лечит поля, что стонали в боях, Но тоскуют леса неторёнными тропами О смоленских, рязанских, псковских парнях. Ходят парни геройски тропами млечными, Там, где звёзды прозрачнее яблок перси, А чтоб мы не забыли, и помнили вечно их, Незабудки рассыпаны в травах Руси.
В. Я. Курбатов, восхищаясь 70-летию Величайшей Победы, бессмертной Победы героев-отцов, признал, что молодые люди сегодня пишут о войне также пронзительно. Война, действительно, на генетическом уровне вошла в состав нашей крови, отчего и рождаются строки, задевающие за живое.
Потому интересно было услышать выступление поэта из Москвы, в своё время воевавшего в Афганистане. Кавалер ордена Мужества Влад Исмагилов в канун праздника фронтовой поэзии встретился с детьми Пореченской школы, считая разговор со школьниками важной частью своего визита в Борки. Перед прочтением своих стихов поэт Исмагилов сделал небольшую ремарку:
— Когда начались украинские события, многие наши ребята, проживающие на Украине, начали удивляться: «Как же так произошло, как случилось так, что выросшее поколение теперь говорит возмутительные слова и делает ужасные вещи?». Просто к детям в школы приходили люди, которые прививали ненависть к русскому народу. Учили тому, что и происходит сейчас. Влад Исмагилов призвал ветеранов приходить в школы, чтобы нести ребятам правду о войне, воспитывать в них патриотизм:
— Действительно, через боль в своих сердцах к детям надо приходить постоянно, чтобы не упустить благодатное время воспитания.
Снова даты сменяются датами, Новый год опостылел дó смерти, Мы хорошими были солдатами, А, Твоими — не очень, Господи!
Виноваты мы все — виноваты… — длились это стихотворение, а на смену ему, Влад прочёл ещё одно, посвящённое коллегам одного из батальонов спецназа и своему товарищу — легендарному человеку, о котором люди знают мало. Прозвучали стихи о православном казахе, Герое Советского Союза Николае Майданове. Герой был в Чечне, отслужил два срока в Афганистане, сам продолжал водить боевые машины. На одном из заданий, когда в его задачу входила высадка группы, ребята попали в засаду, после чего им грозила гибель, Николай Майданов принял для себя решение эвакуировать группу. Забрал всех ребят, и на взлёте получил пулю. Посадку осуществлял уже правый лётчик.
Великолукский поэт, член Союза писателей России
Александр Рябихин прочитал стихотворение в память о своей маме — Ирине Фёдоровне:
Мать с войны хранила похоронки, Четыре пожелтевшие листа, Все они лежали за иконкой Под охраной самого Христа…
Поэт читал свои строки, и слушатели праздника сразу же представили картину, в которой мать в День Победы читает сыну похоронки и говорит ему: «Вот как надо Родину любить!»:
Мать всегда добру меня учила. Довелось Отечеству служить И, когда мне очень трудно было, Я не мог слова её забыть!
Последовало новое признание поэта в стихотворении «Русь»: «Как счастлив, что в России я родился, на этой доброй сказочной земле…».
Продолжая рассказывать о поэтах и поэзии, Валентин Курбатов высказал своё пожелание о том, чтобы не было больше военной поэзии в России. Ведь страна по-прежнему мужественна, сильна:
— Лучше бы была высокая лирика и нежность. Для чего погибают эти люди? Небесные войска там, за нами, которые сейчас вот на этой лестнице — все восходящие, скорбящие, и они — не с нами. Все, до единого, чтобы мы слышали и понимали.
…А сейчас выступит псковский поэт, прозаик, член Союза писателей России — Александр Казаков.
Александр Петрович сказал:
— У меня есть одна фотография, которую я очень берегу. На этой маленькой, чёрно-белой фотографии мои мама и отец 2 мая 1945 года у Бранденбургских ворот. И вот, однажды мне, тогда к совсем ещё молодому, пришла вдруг такая мысль «А почему я там не был?».
С этой мыслью я живу всю жизнь. Висит в шкафу армейский китель мой, И только раз его я надеваю, В тот день, когда над всей землёй Минута скорби тихо проплывает. И в нём иду я к Вечному огню, И голову пред ним свою клоню, И вспоминаю тех, кто в той войне И знать не мог, конечно, обо мне, В атаку поднимая батальон В то проклятое Богом воскресенье, И в кулаке последний свой патрон, Сжимая без надежды на спасенье, Я замираю, ощутив вину, За то, что не попал на ту войну. И не был с ними под родным мне клином, И не дошёл до Праги и Берлина. Прошли года… И мы теперь живём С их памятью, как будто под огнём. Она в наследство нам передана, Как все медали их и ордена. Так пусть всегда у Вечного огня Лежат цветы от вас и от меня, Чтоб памяти святой не рвались нити, Я в День Победы надеваю китель.
Великолукский поэт, член Союза писателей России Андрей Канавщиков читал на празднике посвящённое Новороссии. О стихотворении «Танк «Иосиф Сталин — 3», пояснил:
— Как вы знаете, ИС — это тяжёлый советский танк, и немцы за его подбитие давали или крупную денежную премию, или отпуск на родину в течение 10 дней. Этот танк может и сейчас успешно воевать. И 1 июля 2014 года танк ИС-3 был снят с постамента и принял участие в бою под Константиновкой.
Помнят взрослые и дети, Как годами до зари Мирно спал на постаменте Танк «Иосиф Сталин 3″….
Чётко выверенные строки поэта били в цель, и мы все вынуждены согласиться с заключительными словами этого произведения, где поэт утверждает:
Отзвучат однажды взрывы, Всё равно нам жить в ладу, Мир и память неразрывны, Если танки на ходу.
Вот так после поэтических истин Андрея Канавщикова все снова почувствовали, что каждый выступающий перед гостями поэт читал свои стихи, утверждая живущую в народе правду. Об этом далее и сказал В. Я. Курбатов:
— Иногда строки стихотворений поневоле жёстки. Хотелось бы вам говорить, благословенные слова, высокие и торжественные слова «на бис» и славить без конца Победу, Победу, Победу! Но как видите, не всегда доходят руки до этого. Всегда жёстче и больнее ранит сердце происходящее. И поэтому мы говорим так жёстко. Когда-то и Твардовский советовал, что не прожить без правды, из самого сердца бьющей, была б она погуще, как бы не была горька. Эту горькую правду мы написали — не немцы, не враги. Самые жёсткие книги о войне написаны нами. «Прокляты и убиты», «Дожить до рассвета», «Годы и люди»… Каждая из них, она мучительно страшна. Потому наши произведения и страшны, чтобы все прямее держали спины.
Обнявшись, вместе мы всё одолеем. И пусть никто из тех господ, которые когда-то рассчитывали Россию стереть с карты мира, не думают это сделать. 24 декабря мы были с Андреем Анатольевичем Турчаком в Москве в Георгиевском зале, и Владимир Владимирович Путин об этом же с горечью говорил. Мир, кажется, только тем и озабочен, чтобы нас не было на карте мира.
Но пусть они не рассчитывают на Победу. Победа у нас одна — это наша с вами Победа. К сожалению, сегодня очень трудно и губернаторам. Вы же видите, что Отечество только начинает приходить в себя. Только-только… Думаю, что мы присутствует перед чем-то сейчас значительным и сущностным, видя эту громадную ношу, которую принимают на себя сейчас довольно часто молодые губернаторы. Принимают эту ношу с полным чувством ответственности, ясности, строгости от своего чистого служения. И дай, Бог, сил.
К микрофону вышел губернатор Псковской области А.А. Турчак. Приветствуя участников праздника фронтовой поэзии, Андрей Анатольевич рассказал, что он только что вернулся из Риги, где проходила встреча одиннадцати ветеранских организаций республики. Всем присутствующим наш губернатор передал привет от ветеранов Латвии, рассказал, как трудно им там приходится, ведь они на самом переднем крае, давление, которое на них оказывается нынешней латвийской властью, беспрецедентно:
— Однако, с этим давлением возможно бороться силой слов. Сила слова — это то, что объединяет нашу встречу вчерашнюю и наш сегодняшний праздник фронтовой поэзии. Потому, что вы лучше меня знаете, насколько может быть сильным слово, и слово может быть сильнее самого современного оружия.
Хочется низко поклониться организаторам праздника фронтовой поэзии, Традиция хранится и сегодня — на 31-м празднике. Чтобы в сумасшедших головах не возникало даже желание ставить Великую Победу под сомнение и тот огромный вклад, который внёс весь советский народ в победу над коричневой чумой.
Ещё раз хочу нашим ветеранам низко поклониться, пожелать здоровья, крепости сил. И душевных, и физических. Чтобы вы, как можно дольше нас радовали. Впереди парад 9 мая, парад Победы в Москве, парад Победы в Пскове, в Великих Луках. Уверен, что мы с вами достойно встретим эту дату. Мы достойно к ней подошли. И ещё раз хочу пожелать, как можно дольше быть рядом с нами, как можно дольше нас радовать, а мы для этого будем делать всё, что от нас зависит.
Сказанному губернатором прониклись все. В. Я. Курбатов заметил:
— При всех упомянутых передрягах истории, которые у нас часто зовутся реформами, а иногда и революцией, при всех этих передрягах, Слава Богу, жива в России муза! Муза Николая Алексеевича Некрасова — крестьянская, земная, коренная, есенинская муза, муза Рубцова, никогда не отрывавшаяся от земли. И пока эта муза жива, Слава Богу, и мы бессмертны. С днём нашей Победы, дорогие товарищи!После традиционного концерта поэты общались в неформальной обстановке, свои стихи читали Андрей Бениаминов (Псков), великолучане: Татьяна Дроздова, Татьяна Лапко, Владимир Павлов, Валентина Спиридонова и, снова те, кто участвовал в официальной части праздника. И это было хорошо.
Третье место
