Архив за день: 02.08.2019

Стихи лауреатов фестиваля «Словенское поле — 2019». Ольга Флярковская

ОЛЬГА ФЛЯРКОВСКАЯ
г. Москва

Первое место
в поэтическом конкурсе «СТИХИ ОБ ИЗБОРСКЕ»
посвящённом 55-летию музея-заповедника «Изборск»

ИЗБОРСК

И быстрые, и медленные воды,
на городище – ветер и простор,
и ясные прощальные погоды,
и августа рябиновый убор,

и робкое дыхание Успенья…
Три Спаса, отзвонившие зарю.
Пусть будет всё по Твоему хотенью,
я медленно и тихо говорю.

Купель охватит обжигом студёным!
Сгорят грехи, и, в дар от этих мест, 
Блеснёт на солнце алый листик клёна –
Родной земли живой нательный крест.

19 августа 2018, Преображение

Первое место
в номинации «Профи»
конкурса исторической поэзии «Словенское поле -2019»

РИО-РИТА

Зацветает заячья капуста,
Спорит с ветром белый первоцвет.
Сил у здешних бабушек негусто,
А дедов давно на свете нет.

Нынче за раздатчицу – Танюша,
Завтра в смену – Клава-каланча.
Нынче не спеши, спокойно кушай,
Не ругнут в столовой сгоряча.

Здесь добавки – редко кто попросит,
Но мечтать над кашей здоровы
Марь Иванна, Капа, тётя Зося –
Три пансионерки, три вдовы.

Русская, хохлушка и еврейка –
Три соседки, словно до-ре-ми,
Три листа иссохших, серых шейки,
Боль войны хлебнувшие детьми.

У одной отец пропал под Клином.
У другой – закрыл бойца в обстрел.
Третий – в синем небе над Берлином
Чёрной свечкой, падая, сгорел.

В День Победы – торт, кино, тюльпаны.
На ночь – корвалол и капотен.
Слёзы хохотушки Марь Иванны…
Три кровати с тумбами у стен.

Каждый день – один огромный праздник.
Разговоры близкими полны…
– Правнук тёти Зоси – вот проказник!
– Только б им не выпало  войны…

На троих у корпуса скамейка.
– Надо жить, девчата, хоть умри!
Русская, хохлушка и еврейка.
Звуки довоенной «Рио-Ри…»

 

МОЙ ПЕТЕРБУРГ

 Мой Петербург – властитель в треуголке,
Герой, отступник, мученик, поэт…
Рассыпался, как льдина на осколки,
Но не растаял твой имперский след.

Есть в строгой геометрии строений
Внезапный всплеск бунтующей волны,
Решёток парков медленные тени
Живых страстей умерить не вольны.

Не каземат, не бастион, не карцер –
Лишь золото, и свет, и бирюза…
Не давит грудь Невы холодный панцирь
И смотрят в небо вещие глаза.

Вскипать волнам, и набежавшей тучи
Пронзать подбрюшье лезвию креста!
А я приму как милость каждый случай
Твою судьбу за днями дни листать…

Там, в глубине, где скромная ограда
Нетленное сокровище хранит,
Стучит и плачет сердце Ленинграда
И каплет воск на дедовский гранит.

 

ПОЛЕ ЖИЗНИ МОЕЙ

Не озарением – нравственным выбором
Станешь однажды ты, поле под Выборгом,
Поле за Троицком, поле печорское,
Поле рязанское, тульское, орское.
Поле в ухабинах, поле несжатое,
Поле, подбитое снежною ватою,
Поле, залитое кровью рассветною,
Поле с ромашками – детское, летнее,
Русское море росистое, пряное,
Поле как сердце, в терпенье упрямое…
Поле – полон городской разрешившее,
Поле с печальным эпитетом «бывшее».
Поле, тебя перейду я когда-нибудь
В жар августовский, в январскую замять ли,
Стану у края, такая обычная…
Вдруг мне платочком махнёт земляничина –
В колкой стерне или в снеге протаявшем!
Или в глазу оказалась ресничина?
Или я в сонном блуждании давешнем?
Так и стою, и не чую обочины…
Сок земляничный, сомнения кончены.
Август, и облака белое сочиво.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов фестиваля «Словенское поле — 2019». Елена Павлинова

ЕЛЕНА ПАВЛИНОВА
г. Тверь

Перовое место
в «Открытой номинации»
конкурса исторической поэзии «Словенское поле -2019»

ХАТЫНЬ

Не в церковном поминовении –
Здесь у скорбной молчат стены.
Смерти, смерти перечисление –
Страшный список былой войны
Для живых в мёртвом камне высечен,
На кромешные метры вдоль
Безымянные тысячи, тысячи –
Жизни, множенные на ноль.

И не выдохнуть – колокол, колокол.
Закипает по жилам стынь.
Под тяжёлым бетонным пологом
Посемейно лежит Хатынь.
На холодные трубы наколото,
Небо сгорбилось у дверей.
За калиткою колокол, колокол –
Плачет кладбище деревень.

И мерещатся тени прошлого:
Бродит мальчик седой как лунь.
Осыпается серым крошевом
Одуванчиковый июнь.
В мирном мареве переломана,
Изувечена тишина.
В синий колокол эхо молотом –
Непрощаемая война.

 

ДОМ

Дом старуху любил.
Для неё мужиком её сложенный,
Согревал домочадцев,
Никогда бы не предал своих.
Он бы радостно жил,
Да хозяйка совсем обезножела.
Дом поник и затих…
Неуютно, неладно затих.

Мзду не брал за постой
И гордился своими устоями.
Многодетный и шумный
В суете нескончаемых дел,
Дом, ещё не пустой,
Обречённо утёрся обоями –
Ничего не забыл
И о близких, как прежде, радел.

На прощальный ремонт
Не одно собралось поколение.
Заглянувшие в детство
Разговоры ведут о былом.
Старый бабушкин дом
На семейном гостит воскресении.
Снова шутки и смех,
Но все знают, что будет потом.

 

СТРАХ

Ощетинилась сталь.
По земле ходят люди-мишени.
Мир болеет – он болен
вечным страхом
и вечной враждой.
Я родился, я стал,
но кому-то пошиты шинели.
Я учу алфавит
по названиям войн.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов фестиваля «Словенское поле — 2019». Данил Москаленко

ДАНИЛ МОСКАЛЕНКО
г. Псков

Первое место
в номинации «Словенские ключи»
конкурса исторической поэзии «Словенское поле -2019»

НА СЧАСТЬЕ

Живу за решёткой
тетрадной бумаги.
По ту или эту я сторону?
Шальную чечётку
танцуют собаки
и радость со мной делят поровну.

Избитое слово
верну из санчасти,
борясь с повседневными склоками.
Луну, как подкову
на вечное счастье,
я к небу прибью кособокому…

 

НЕПРИЯТЕЛЮ

Взяв с собой гроши,
я к мечте лечу.
Ты же не дыши
на мою свечу.

Голос не срывай,
силы зря не трать:
все твои слова
выцветут с утра.

Мой заклятый друг,
вот моя рука.
Если я умру,
ты узнаешь как.

Если ты умрёшь,
тут же заплачу
я последний грош
за твою свечу.

 

ИСТИНА

Что же такое жизнь?
Семечки голубям…
Истина, покажись, 
врежь по моим губам.

Выспавшись на плече,
злость поборов щекой,
стань для меня ничем,
или гробовщиком.

Вылепи из меня
пушечное ядро,
только не изменяй
сильно моё нутро.

Что же такое жизнь?
Зёрна на лоне почв.
Истину — под ножи:
ей уже не помочь.

 

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов фестиваля «Словенское поле — 2019». Мария Парамонова

МАРИЯ ПАРАМОНОВА
Тверь — Смоленск

Второе место
в номинации «Профи»
конкурса исторической поэзии «Словенское поле -2019»

Виршеловка

 «…Карьера не талант и не знание…
…Посылаю тебе «Черного человека».
Прочти и подумай…»
С. Есенин, письмо П. Чагину, 27.11.1925 г.

Две чёрные птицы,
Сидящие рядом на белом снегу, –
Нехитрая графика зимнего сжатого поля.
И новой страницы
Коснется следами проворный бегун,
Лишь только, утихнув, прыжки бездорожья позволят.

Тогда, может статься,
Придет понимание магии схем,
Того, как обильно кумирами разум засеян,
Как дедов, за старцем

Великим, под занавес тянет к сохе,
Что наши отцы растранжирили жизнь как Есенин.

Что дело не вкуса,
А ловкости рук, и сметливости роль –
Движенье наверх – восходящий поток улови ты.
Что делает муза
Смертельными кофе и твой алкоголь,
А музы поэтов причудливы и деловиты.

Иная карьера,
Ты скажешь, не знание и не талант,
Но то и другое, а также напор и сноровка.
И новая эра
Придет, и откроет блокнот дебютант,
И снова, как прежде, защелкнет рычаг виршеловка.

 

  Дом у реки

 Посвящается «Дому подрядчика
Мутузова» в Твери, XIX в.

 Манекены одеты нелепо
И стоят в освещенных витиринах.
Так и мы, проводившие лето,
Заточённые в маски из грима,

Созерцаем безумие улиц,
Суету задымленных проспектов.
Даже если бы мы улыбнулись,
Разве кто-то поверил бы в это?

А вдали, в полутьме побережья —
Тихий дом. Заколочены окна,
И свисают с карниза небрежно
Перепутанной пакли волокна…

Он мне снится другим, будто не был
От людского беспамятства в шоке,
И кудрявится кованый стебель
У мансарды, в изгибе решетки.

На узорной скамье возле дома
В этом сне улыбаюсь прохожим,
А за речкою — храм невесомый
На чудесный град Китеж похожий.

 

Старица дремлет

Берег высокий у Волги-реки,
Вал крепостной – завещание предков.
Здесь даже звёзды не так далеки,
Звуки доносятся редко.

Славится Старица древней красой,
Княжеской честью, купеческим братством,
Верой смиренной и правдой простой:
Грех похваляться богатством.

Божию милость восславя, купцы
Миром построили церковь из древа.
В небо над торгом подняли венцы
В память Святой Параскевы.

Век пролетел – белокаменный храм
Зодчий возводит – с амвоном просторным.
Дивные фрески восходят к хорам,
Небо – в цветах рукотворных.

Смотрит на мир монастырских могил
Храм Рождества Богородицы – Девы.
В левом приделе восславился Нил,
Правый – Святой Параскевы.

Старица дремлет. Былой красоты
Тихо листает века и виденья.
Чает она возрожденья святынь,
Древней земли возрожденья.

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов фестиваля «Словенское поле — 2019». Валерий Савостьянов

ВАЛЕРИЙ САВОСТЬЯНОВ
г. Тула

второе место
в Номинации «Профи»
конкурса исторической поэзии «Словенское поле -2019»

 

НИЩИЕ

Камни и буераки.
Дождь моросит с утра.
Нищие и собаки
Вместе вокруг костра.

Их обойду, пожалуй,
Посох держа в руке.
Булькает что-то в ржавом
Стареньком котелке.

Я им пока не нужен,
Я им — что нет, что есть.
Ждут, что послал на ужин
Отче Небесный днесь.

Дай Ты им хлеба, Отче,
Тёплый подвал, где спят,
Дай им в осенней роще
Ягоды  и опят!

Дай городским помойкам,
Свалкам — не оскудеть,
Чтоб на прохожих волком
Бешеным не глядеть!

Скоро засвищет вьюга,
Сядет у котелка —
Дай не зарезать друга:
Шарика ли, Пушка!..

Нищим, бомжам и ворам,
Пьющим из русских луж,
Гибнущим под забором,
Но не сгубившим душ:

Крови не проливавшим
Финкой и кистенём, —
Отче, воздай как павшим
Воинам под огнём!

 

РОССИЯ, РУСЬ…

Россия, Русь, ты стольких погубила
И до меня, и на моих глазах —
Трепещет моё сердце, как рябина,
Взрастая на крови и на слезах.

Здесь так опасно русским называться,
В метель и бурю стоя посреди
Чернобыльских бескрайних резерваций
И Беловежской воющей беды.

Как трудно здесь Добрыне и Микуле:
Чуть что не так Ивану–дураку —
Двух «с» твоих
Безжалостные пули
Свистят и точкой ставятся в строку!

В твоих Торжках, Венёвах и Белёвах
Живём всегда мы — как перед грозой…
Но всё же ум твой задний
Гумилёвых
Поймёт, оплакав позднею слезой!

И лишь за то одно, что на поминках
Рыдаешь ты солдатскою вдовой,
Мы будем смысл искать в твоих суглинках
И красить кровью снег передовой…

 

ПРОВОД

Может быть, и мелок повод:
Но мне чудится, когда,
Переламывая провод,
Гнут его туда-сюда —

Это гнут
Не провод хрупкий, —
Это водят взад-вперёд
Наш народ несчастный русский,
Наш доверчивый народ…

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов фестиваля «Словенское поле — 2019». Елена Филиппова

ЕЛЕНА ФИЛИППОВА
г. Санкт-Петербург

Третье место
в номинации «Профи»
конкурса исторической поэзии «Словенское поле -2019»

12 ПЕХОТНАЯ

здесь приезжие и охотники
и туристы из-за кордона
но двенадцатая пехотная
в этом поле навеки дома
меж семеновским и курганною
свищут ядра плюют мушкеты
над пехотными капитанами
над солдатами над корнетами
над редутами над полянами
киверами и эполетами
золотыми и оловянными
град картечи сплошной завесой
а потом тишина и к полночи
только поле с посадкой плотной
наших мертвых
почти что полностью
спит двенадцатая пехотная

 

ВОРКСЛА

как прежде на синих водах
так ныне на речке ворксле
орут кочевые орды
да стрелы свистят над станом
и бьется литовский витовт
как прежде литовский ольгерд
но сладостный вкус победы
оказывается обманом
а прежде на речке пьяне
а прежде на речке воже
рубили секли кололи
топили орду в протоках
но ныне на речке ворксле
ухмылки на сальных рожах
спаслись только хан да витовт
да чертов тевтонский орден
бегут они в город киев
а следом тяжелой тучей
ногайские кони следом
телеги везут убитых
а в пскове по князю плачут
в смоленске по князю плачут
скорбит православный полоцк
глаза опускает витовт

 

КАТЫНСКИЙ ЛЕС

казалось бы так недавно
последняя лента вайды
про лес от которого сводит
челюсти до слез
снег валит на дно окопов
вмерзают каски миски
в культурный слой эпохи
губная гармошка врет
ах пане над закопане
летит одинокий лыжник
брусчатка под снегом скользкая
как наша жизнь
а губы дрожат от холода
когда ты с ноги сбиваешься
похожая на аиста
и черной кляксой вниз
в те листья где осень лисья
и в прорези веток лица
мертвых и льдом пупырчатым схваченная земля
и странно так
время лепится как ласточка к стенке мазанки
а елка колючей лапочкой
цепляется за тебя

 

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля

Стихи лауреатов фестиваля «Словенское поле — 2019». Ольга Вершинина

ОЛЬГА ВЕРШИНИНА
пос. Сосново Ленинградской области

Второе место
в «Открытой номинации»
конкурса исторической поэзии «Словенское поле -2019»

СЫНОВЬЯ БЕЛОГЛАЗОЙ ЧУДИ

Путь по Северу нам нетруден,
Чуть окрепнет осенний лёд,
Сыновья белоглазой чуди
Отправляются в свой поход.
Мы шагаем легко и смело,
Под доспехами скрыта грудь,
Топоры да лихие стрелы
Расчищают широкий путь.
Мы по лесу течём лавиной,
Биться каждый насмерть готов,
Возвращая свои долины,
Прогонять врага с берегов.
Много здесь чужаков бывало…
Об удаче богов моля,
Положили мы их немало –
Это наша с тобой земля!
Кто был прав – лишь века рассудят.
Но хранит в преданьях народ
Сыновей белоглазой чуди.
Продолжается наш поход!

 

* * *

Не гуляй в лесу за ручьём.
Он недобрый, людям не рад.
Сумрак там и ночью, и днём,
Там пропал не один солдат.
Из-под листьев торчат шипы
Ржавой стали который год,
Но, почти рассыпаясь в пыль,
Ждут, когда кто-нибудь придёт.
И застанут шипы врасплох,
Жадно кожу они пронзят,
Брызнет кровь на зелёный мох,
Словно семьдесят лет назад.
Нет, ещё не окончен бой,
Где безжалостна и жестка,
Без разбору – чужой иль свой,
Рвала проволока бока.
Воротились не все живьём,
И земля неспроста черна…
Не гуляй в лесу за ручьём,
До сих пор там идёт война.

 

В ЯНВАРЕ 1940-ГО

Белой нитью ровный шов на полосках узеньких.
Мама шьёт из лоскутов одеяло Нюсеньке.
Всем вещам приходит срок: в лоскуты изорваны
Старый бабушкин платок да отрез с узорами.
Вот легли обрывки в круг сарафана синего —
На деревне у подруг не было красивее…
В одеяле всех теплей лоскуты нарядные,
Поправлялась бы скорей детка ненаглядная!
Жизнь военная бедна, вовсе нет ненужного,
В сундуке лежит одна лишь рубаха мужнина.
Страшны слухи – их не счесть, все в деревню сходятся.
Но пока рубаха есть – муж домой воротится.
Вся Карелия в снегах, стынут слёзы-бусинки,
Засыпает на руках в одеяле Нюсенька.

 

Перейти на страницу с итогами конкурсов, проведённых в рамках фестиваля