Вера Михайловна Сергеева
Поэт. Член Союза писателей России. Печаталась в литературных альманахах: «Скобари», «Земляки», г. Псков, «Родная Ладога» г. Санкт-Петербург, и др. Вышли отдельные книги: «Межсезонье» (Санкт-Петербург, 1998), «На перепутье дум» (Псков, 2000), «За розовой далью» (Псков, 2002), «Прощёное воскресенье» (Великие Луки, 2005), «Фиалковый ветер», (Псков, 2010).
Сестрёнка
Гремели раскаты
В военных закатах…
Всего девять лет было ей!
Она через речку
Бежала навстречу
Последней минутке своей.
Глумились у хаты
Свои – не солдаты,
В похмельно-сивушном бреду,
Потешились «малость»,
Сестрёнка осталась
Лежать на заснеженном льду.
Лишь вздрогнуло тело
И забагровела
Снегов голубых чистота.
А взор полицаев
Был непроницаем
И в тусклых глазах – пустота.
Сестрёнка, родная,
Тебя я не знаю,
Ко мне не приходишь ты в сны.
Расстрелянной песней
Кружишь в поднебесье
Средь жертв миллионов войны.
Проносятся годы,
Как бурные воды,
Весною – летят журавли…
Я – в крошеве быта,
Но ты не забыта, –
Мне имя твоё нарекли.
Незабудки
Всем, сражавшимся за Родину
Незабудки-цветы, голубые крупиночки,
При канавах лесных и в прибрежном лугу.
А, быть может, они – голубые слезиночки
Тех, ушедших от нас, перед кем мы в долгу.
Над обрывом грустят голубиночки влажные,
Хоть заласкан обрыв шелковистой волной.
В сорок третьем здесь взвод переправу налаживал
Да остался в тяжёлой глуби ледяной.
Незабудки грустят в полумрачной расщелине,
Где упавшим кострищем рванул самолёт.
И грустят они там, где солдатик простреленный
Смог заставить молчать злобно лающий дзот.
Время лечит холмы, что изрыты окопами.
Время лечит поля, что стонали в боях.
Но тоскуют леса неторёными тропами
О рязанских, калужских, смоленских парнях…
Ходят парни геройские тропами млечными
Там, где звёзды прозрачнее яблок Перси*,
А чтоб мы не забыли и помнили вечно их –
Незабудки рассыпаны в травах Руси.
*Перси – сорт яблок
Ужин из моего детства
Вьюжит, вьюжит, ох, как вьюжит
Загулявшая метель…
А в избе – нехитрый ужин,
За столом сидит «артель».
Мать с отцом, нас – три девчонки,
И знакомая гостит.
Хворост щёлкает в заслонку,
Вьюшка радостно гудит…
Помакушка* золотится,
В ней – селёдка да мука.
И картошка, что царица,
Пар валит из чугунка.
И пофыркивает чайник,
В «носик» дует, как в трубу…
Дух смородового чая
От плиты ползёт в избу…
Утром веточек смороды
Мы успели припасти.
Ведь теперь нам к огороду
Не проехать, не пройти.
Ветер воет, вьюга кружит,
Снег заваливает двор…
А в избе – тепло и ужин,
И душевный разговор…
*Помакушка — вроде густого соуса.
Письма с фронта
Памяти Сергеева Д.А., кадрового офицера, пропавшего без вести в боях за г. Севастополь и Сергеева А.М., погибшего в бою под г. Смоленском.
Читаю письма фронтовые –
Дрожит душа, дрожит рука…
В них запахи пороховые –
Из огневого далека.
В морщинах старческих бумага
И охра времени на ней.
А в ней – горячая отвага
И верность родине своей.
«Окоп, июнь, год 41-й…»
Начало этого письма.
Струной натянутые нервы,
Реки бегущая тесьма.
Бегущих строчек свет и нежность,
И теплота – к своим родным,
И напускная безмятежность:
«Вы не волнуйтесь, победим!
Мы защитим вас, дорогие.
Не плачь, маманька, здесь вполне
Дуная волны голубые
Напоминают Волгу мне…»
Он свёртывал письмо, как фантик,
И был судьбе грядущей рад –
Красноармейский лейтенантик –
Сергеев Митя, сын и брат.
Но не на Запад, а назад он
С боями начал отступать.
Он поднимал солдат в атаку*,
Шёл в схватки, как в акулью пасть.
Был смел и дерзок, и награды
Звенели в списке послужном…
А Севастополь сущим адом
Кипел-пылал – в сорок втором.
Смешалось всё: земля и люди,
Вода и небо, гул и чадь…
Летела смерть из всех орудий
И норовила всех объять…
С накалом мужества и чести
В дом – вновь письмо, как ураган:
«Ваш сын-герой пропал без вести,
Сергеев Дмитрий, капитан…»
О, горе! Суть письма такого
Для сердца матери – напалм.
А впереди известье снова:
«Ваш муж… на поле боя… пал…»
Их – миллионы! Скорбь слезится,
А им – не встать, хоть как проси,
Но надо им не позабыться,
Должна быть память у Руси!
*В атаку на врага» заметка в газете того времени, где говорится, как лейтенант Сергеев и сержант Юсупов подняли солдат в атаку. Автор заметки Д. Ткачёв