ГРИШКА-РАССТРИЖКА
Как от грязи мир не вымыть,
хоть работай день за днём,
так из прошлого — не вынуть
ничего, что было в нём.
И коль там немало грусти,
то она — была не зря…
…Так вот раз, в науку русским,
Бог послал нам лжецаря.
И, спеша сравняться прочно
с государей чередой,
тот решил жениться срочно
на полячке молодой.
Тут — и панночка примчала
и, на русский быт плюя,
закатил он пир венчальный,
мясо в пятницу жуя!
А потом, когда другие,
как велел им Сам Господь,
в храм идут на Литургию,
эти — в бане тешат плоть!
Православной нашей вере
не желая честь воздать,
как, скажите, в полной мере
на Руси любимцем стать?
«Разве ж это царь? Расстрижка!» —
порешили москвичи.
И, ворвавшись в спальню к Гришке,
его подняли в ночи.
Суд был скорый и без чванства.
Тело — сбросили с моста…
Бог бы с ним, что самозванство.
Как стерпеть, что — без Христа?!
ПЛАЧ КСЕНИИ ГОДУНОВОЙ
Завывая с комариным писком
от зари и до исхода дня,
на Москве рыдает дочь Бориски,
свою участь горькую кляня:
— Охти, мне отныне горевати!
Охти, царство кончилось моё!
Из палат — да снова на полати
предстоит переменить жильё.
Эти штуки на Руси не новы:
то — венец тебе, а то — конец.
Разве плохо жили Годуновы,
пока власти не взалкал отец?
Что теперь несёт судьба-злодейка?
Постриженье в дальний монастырь?
Или — паперть, ужин на копейку
да ночлег — канава иль пустырь?..
Не гулять мне по Кремлю, как кошка,
выгибая царственную стать.
И стрельцов, открыв своё окошко,
среди ночи в спальню не впускать.
День-другой, и в терем мой богатый
прибежит отчаянный народ,
и разграбит пышные палаты
(даже серьги из ушей сорвёт!)
Скажут: «Ишь, понацепляла цацек!
Это всё, красотка — не твоё-ё-ё…»
…Да, недолгим было наше царство
(хоть и сладко царское житьё!)
Расставаясь с ним, скажу потомкам
нашей псевдоцарственной семьи:
«Чтобы слёз — не собирать в котомку,
не садитесь в сани — НЕ В СВОИ…»
ПОРУБЕЖЬЕ
На холме на высоком, крутом,
осеню себя русским крестом.
У подножия — Сороть бежит,
жар заката над нею дрожит.
Тень ложится на дальний простор.
Кто крадётся вдали, словно вор?
Может, с виду я не богатырь,
но готов защитить эту ширь!
И хоть я — просто мирный поэт,
но я в силах держать пистолет
и не струшу сойтись средь долин
с вражьим танком один на один…
Никому не отдам этот холм!
Всем врагам прокричу: «Go home!»
А не внимут — я им докажу,
что не зря тут весь вечер сижу…
Огляжу горизонт, будто страж.
Это — Родина, а не пейзаж!..
Солнце падает, словно солдат,
обагрив своей кровью закат.
Наплывает на мир тишина.
В небе каждая нота слышна.
Слава Богу — всех звуков сильней
скрип сверчков за спиною моей…
……………………………………….
…Вечереет. Пора на покой.
Помашу всем прощально рукой.
Можно к дому идти, не спеша…
Что ж так медлит с прощаньем душа?