Анатолий Москалинский

Анатолий Александрович
МОСКАЛИНСКИЙ

Поэт, прозаик, член Союза писателей России.
Родился 1 октября 1976 года в г. Пскове. В 1993 году закончил Псковский педагогический комплекс. В 1998 окончил естественно-географический факультет Псковского государственного педагогического института им. С.М. Кирова. 10 лет работал учителем географии в школе. 7 лет – старшим преподавателем кафедры экономики и менеджмента инженерно-экономического университета (филиал в г. Пскове).
В 2009 году принят в Союз писателей России.
Автор поэтических сборников «Чудотворцы», «Междометья счастья», «Девочка и Христос».
Неоднократно печатался в литературном альманахе «Скобари». А также принимал участие в больших коллективных проектах «Нам свыше Родина дана», «Этот день мы приближали, как могли», «По лестнице веков», «Земляки».
Победитель конкурса прозы международного просветительского проекта «Тысячи добрых страниц» г. Красноярск.
Также проза Анатолия Москалинского представлена в ежегодном московском альманахе «Русские сезоны» (Русский литературный центр).

Живет и работает в г. Пскове.

ИНТЕРНЕТ-СТРАНИЦЫ

Авторский сайт 

На Псковском литературном портале

В социальной сети
ВКонтакте

 


СТАТЬИ:
«Древние псковские пригороды история и современность»

«Река как основной географический образ в художественной литературе»


ВСТРЕЧА С СОЛНЦЕМ
Там, где солнце лишь вошло в старанье,
Но еще не высохла роса,
Бабочка, забыл ее названье,
На земле живет лишь полчаса.
Полчаса на встречу с летним солнцем,
Полчаса на радость бытия
Полчаса, чтоб жить испить до донца
В смысле не нектара пития.

Не цветочной сладковатой  влаги! —
В смысле счастья, горести, их сумм.
В смысле малодушья и отваги,
И всего, что нам придет на ум.

Полчаса на все мытарства жизни,
Полчаса – как надо бы спешить!
Что-то ли сравнится в укоризне,
Чтоб учить меня, как дальше жить.

Полчаса моих – куда годятся,
Полчаса – глаза бы протереть!
Полчаса в постели поваляться –
Было так – должно быть будет впредь.

Да, она нам, как напоминанье,
И сентиментальная слеза!
Бабочка – прекрасное созданье,
На земле живет лишь полчаса…

ЧАЙ-ЛЮБОВЬ?
Ты любовью чифиришь, — просто чай,
Видно сердцу не дает нужный ход.
Что ж, заварку не жалей, расточай,
Пусть черемухой она вяжет рот.

Хоть полпачки  со «слоном», коль уж так,
Сыпь на кружку, лей крутой кипяток.
Пить заварку только я не мастак.
Мне бы разве на подкраску чуток.

Соответствуем с чумой словно пир,
Как средь бела дня горенье свечей.
Где любви твоей, как деготь чифирь,
Разбавляю я до «белых ночей».

*  *  *
Весна в завесе голубой,
И в дымке сизой.
Стучит капель наперебой,
О жесть карниза.

Как — будто плавится слюдой
По капле солнце.
И  чистой брызгает водой
В твои оконца.

Для счастья надо то штрихов –
Не про объятья.
Лишь в облачке твоих духов
Могу дышать я.

ИЮНЬ
Июнь  всецело счастьем детским занят
И целый ворох лета впереди.
Девчонка на весь двор опять горланит
Со всем усердьем – «Ксюша, выходи!»
Её беретка потерялась где-то…
Простоволоса с самого утра.
Всё пустяки – уже неделя лета,
Счастливейшая самая пора!
И о поребрик сбит сандали кантик,
И на коленке проступил синяк.
И развязался левый парный бантик
И ленточка играет, словно флаг.
Она кричит на голос, что есть мочи,
 Уже охрипла, но свое ведет.
«Зачем так надрываться нужно, доча?» —
Соседка скажет, – значит не придёт.
Ну, а она лишь только отмахнётся.
Вы, дескать, не мешайте – дозовусь.
В квартире одинокой встрепенётся
Старушка баба Ксюша. Эта грусть
Внезапная и острая, как ножик,
Ей память оживит, разбередив.
Она тиха, взволнованна до дрожи
 Под крик девчонки: «Ксюша, выходи!»
Не трогайте её минутой раньше.
Старушки Ксени нем, беззвучен плач.
А под окном – охрипший барабанщик,
А под окном – веснушчатый трубач!..

*  *  *
Парадоксальна смерть, но мне иной,
Другой мне правды хочется, и лучше
Представьте: шарик, шарик надувной,
Перевязали проволокой колючей.

Небесной чуть коснулся он тропы
И встал на струи, будто бы на рельсы.
Как хищно упираются шипы
В тонюсенькое розовое тельце.

Ступает в небо он за шагом шаг,
И тень его летит за ним. Поверьте:
Парадоксальна смерть и гибель, это так,
Но жизнь еще парадоксальней смерти!

*  *  *
Лишь надави и мягкая игрушка
Тебе вдруг скажет:
«Я люблю тебя»
Какая прелесть, чудо,
Что за душка! –
Ты восхищалась, ценник теребя.

И я купил, – теперь ты давишь, давишь…
Ее признанья ставишь мне на  вид.
Люблю ли я? – Люблю, ты это знаешь.
Но на меня не надо, не дави.

МЯЧ
Был летний день и редкостно хороший,
На даче в мяч играли пацаны.
Бил градом пот и влажные ладоши
О майки вытирались и штаны.
Играли так, как можно лишь однажды,
Один раз в жизни, больше никогда.
Ни то чтобы не знал об этом каждый –
Никто не знал и это не беда…
Играли в мяч, который им купили,
И не было прекраснее поры.
Был летний день, они не просто жили
Счастливые от детства и игры.
И новый мяч совсем ещё не битый,
Скрипящий, белый, словно летом снег…
И их вратарь, как Яшин знаменитый
Не торопился совершать разбег,
Тугой прошивки трогая прожилок,
И лишний раз о землю им стуча.
Им головы ничто так не кружило,
Как запах кожи нового мяча.
Кто будет бить? – Володька? – Он промажет.
— Серёга, пас, Антон, лови свечу!
И солнце позавидовало даже
Другому шару, шарику, мячу.
Ну, вот удар, и мяч упал куда-то,
В траве искали долго, не нашли.
Но сильно не расстроились ребята,
Решили, что найдётся и ушли.

Лишь  осенью, когда земля раздета,
И сыплет с веток редкою листвой.
Нашёл я мяч, забытый всеми с лета,
Осколок счастья детского живой…

ПУШКИН — АС
Я в детстве, такая ловушка,
Взяв книгу балда где и бес,
Читал всегда слитно АСПушкин
Зачем думал эти А,ЭС?
Да, сказок всегда было мало
И с полки я новые брал.
Что АС просто инициалы
Тогда я не разбирал.
Потом пояснили мне это,
Что, дескать, ответ тут простой.
Но знал в свои детские лета,
Что АС это кто-то крутой…
Потом прочитал я в дороге
В двухтомнике «Мифы Земли»,
Что асы – германские боги,
И многое очень могли,
Под неба живущие крышей.
Узнал я, помаяв ютуб,
Что асом был летчик Покрышкин,
Был асом герой Кожедуб.
А тут озаренье огреет
Своей простотою, как вас…
Что он Александр Сергееич
И первостепеннейший АС!

УКРАДЕННОЕ ЗАВТРА
(рассказ)

А что? — Наши холмы тоже немножко горы! Как сказал известный дагестанский поэт Ахмед Ахмедов, посетивший наши края: «Привет от горцев ПушкиноГорцам».
Ещё вчера Сашка Уваров припозднился, возвращаясь от друзей из Асташково. Шёл, уже стемнело. И туман по низинам, как с холма спускаться, густой и белый, как молоко. Прямо видно, как в него входишь. И холодно сразу «Бр-рр!» Вот перед собой на пять шагов ещё можно что-то разглядеть, а дальше — ничегошеньки! А потом на Михалёвский холм поднимешься, и сразу теплее и опять видно всё от звёзд, почти как днём. А потом опять ныряешь в молочное студное и так до самого дома. Одно слово — август! «Вот так — над головой млечный путь, а под ногами — молочный! И болтаюсь, я как лягушка в кувшине с молоком, пока масло не собью», — улыбалось Сашке».
— Куда ты опять пойдёшь? — сказала ему утром мать, увидев, что тот надевает старый заплатанный рюкзак.
— На «пятачок» к автолавке. Хлебца прикупить.
— Хлебца прикупить? Да зачем? У нас вон, и с того раза девать некуда!
Встал эдакую рань! — заправляя кровать, выговаривала мать.
— Пойду, надо мне.
— За-чем?
— На Анну посмотреть. Улыбнулся Сашка так, чтобы мать всё поняла и больше про «зачем» не спрашивала. 
— Егорову то Анну, Верину дочь? Да что тебе на неё смотреть? Она же почти мне ровесница, у неё дочь уже большая растёт.
Анна была молодой женщиной лет тридцати. Жила она с мамой и малолетней дочкой. Мать у неё была русская, а отец неизвестно кто. Говорят, узбек какой-то, шабашник. Оттого и «смесь мандарина с апельсином», как смеялись бабы. Интересным образом склеились в ней и русские и узбекские черты: стройна, как-то не по-нашему, но не худа. Лицо круглое, но не овальное, как у всех скобарок. Волос жёсткий, но не чёрный, а скорее тёмно-русый… И да, она в свои космы иногда вплетала маленькие азиатские косички. Рот маленький, справа и чуть выше верхней губки — мушка. Разрез глаз восточный, а цвет — серо-голубой… И голос, звонкий и ласковый, как колокольчик с дуги.
— Ну и что, что дочь, причём тут дочь? Нравится просто.

Читать дальше


ОТВАЖНЫЙ
(рассказ)

Новенькие совсем сапоги раздобыл Ваня Браташ, на каблучках. Сам-то он был росту невысокого, а нога большая. Давно ему с сапогами не везло, а тут во, как повезло! И размер и каблучок. Немец тоже коротышка длиннолапый. Снял ещё только позавчера, после боя под Заклиньем. Ладные сапоги. Но пришёл домой в Крикшено. Как водится, поменялся с племяшкой шапками. Он её как увидит, так сразу и говорит: «Ну, что Ириша, будем шапками меняться?» Та и рада. Вскочит, подбежит к дяде Ване и протягивает ему свою маленькую тюбетеечку. А он ей взамен «бух» свою кубанку с красным верхом по самые глаза! Та смеётся, аж заливается! Сам ради смеха тюбетейку тоже наденет, что её из-за чуба и не видно.
Взялся родителям воды поносить, звякнул вёдрами, пошёл к колодцу. Недалеко слышно стреляли. И пуля срезала, будь она неладна, каблук на сапоге. Срезала, как масла кусок. Он аж сел, и тюбетейка прямо в ведро с головы слетела. Браташ Иван мужик боевой, отважный. Но чуть не заплакал.
— Такие сапоги! Ээ-эх! Тьфу!
Вскочил в дом, поставил воду.
— Ну, мне пора! Обнял мать, отца, вернул шапчонку племяшке.
— А ты мне мою. — Она у меня заговорённая. Волшебная, значит. Меня в ней ни одна пуля не возьмёт!
— Когда ещё придёшь шапками меняться? — Спросила Ириша с порога.
— Приду, Приду… Скоро приду.
Браташ был тёртый, опытный партизан. А что сам из себя — на лицо недурной, по масти — русый, но усы почему-то у него отдавали рыжецой. Глаза у Вани были маленькие, острые, весёлые глаза. И сам он был весёлый человек. Шуточку какую-нибудь выкинуть — это всегда пожалуйста. Вот зайдёт в дом к какой-нибудь старушке. Так ей сразу с порога и выдаёт: «Нет, ли у тебя бабушка, куриных перьев в сметане?» Росту Ваня был, как мы уже знаем, невысокого. Коренастый, крепкий, как боровик. Силой, к слову, обладал немалой. А что с врагом — смел и дерзок, был, вообще, как чёрт!

Читать дальше