Поэт. Член Союза писателей России. Родился 5 июля 1939 года в деревне Сеньково Невельского района Псковской области, где и прожил всю свою жизнь. Он не искал должностей и славы, работал там, где было нужно: в сельском хозяйстве, культуре. Лучше всего о пережитом говорят его стихи. Любой из сборников поэта – энциклопедия жизни. Также он печатается в альманахах и поэтических сборниках, выходящих в Невеле, Пскове. Он – автор-составитель книги «…И Невель в сердце у меня». Стихи Геннадия Григорьевича известны далеко за пределами родного края. Он – участник областных культурных мероприятий, Пушкинских праздников поэзии, уже много лет единственный на Невельщине член Союза писателей России.
Стихи Геннадия Тумарева обладают удивительным свойством — у них нет срока давности: они так же актуальны и любимы. Перечитывая их через какое-то время, находишь новое, не замеченное или не понятое прежде. Большинство стихов, словно ларчик с двойным дном: прочитай, подумай, осмысли, прочувствуй, и окажется, что тебе близки чувства и мысли автора. В стихах Геннадия Григорьевича – трепетная любовь к родному краю, деревне. Он видит, знает и понимает, как и чем живут люди. Присуща поэту и тонкая самоирония, он никогда не переоценивает свои силы и возможности.
Свой след на Невельской земле оставили люди, рассказавшие о красоте её в стихах, фотографиях, картинах. И среди них поэт Геннадий Григорьевич Тумарев. Сам он так пишет о себе: «Моё родное гнёздышко – деревня Сеньково, что верстах в десяти от города… Нравилось мне, с 14 лет, будить солнышко на покосных лугах, ходить за плугом в компании скворцов и грачей, горячить свою гармошку на гулянках, ставить со своими сверстниками пьесы для сельчан. Нравилось по-своему смотреть на мир». Есть народная мудрость о том, что место рождения дано человеку неспроста: там он и чувствует себя лучше и призван сделать что-то значимое. Он пишет: «Она, поэзия, явилась ко мне где-то в 6 классе… Я послал свои, как мне казалось шедевры, в Москву, в «Пионерскую правду». Из редакции ответили, что надо ещё поработать. Я, естественно, обиделся, но стихи властно и всё чаще возвращали меня к себе…» А дальше областные и центральные газеты, приглашение на радио и телевидение, участие в коллективных изданиях, свои поэтические сборники. С 1997 г. Геннадий Григорьевич — член Союза писателей России. Темы творчества Геннадия Григорьевича разнообразны: он пишет о своих земляках, восхищается родным краем и человеком труда, заставляет задуматься о смысле жизни. В его стихах звучат темы любви, дружбы, преклонение перед подвигом советских солдат. В человеческой жизни имеют место добро и зло, радость и горе – всё то, мимо чего не может пройти чуткая душа поэта. Эта чуткость, любовь к родной природе, бережное отношение к миру, любовь к родному краю присущи его лучшим стихам:
«Нам российской земли нет дороже,
но на ней есть всегда уголок,
что не лучше других, но что всё же
нас сильней, чем другие, увлёк.
Невель, Невель, родная сторонка…»
Малая родина – это светлый родник, который несёт в наши сердца любовь к родному краю. Родная земля даёт вдохновенье поэту. Всю жизнь поэт живёт и работает рядом на замечательной Невельской земле. Всю жизнь глубокими корнями он связан с отчим домом, с тем местом, где родился, учился и трудился. Ему «хорошо за деревней нашей! Здесь, где муза живёт моя». Его стихи не только воспитывают в нас любовь к малой родине, но и позволяют ощутить связь со своими истоками.
Умер  Геннадий Григорьевич 5 марта 2019 года не дожив ровно 4 месяца до своего 80-летия. Похоронен в г. Невеле.

В СЕТИ
ИНТЕРНЕТ

Поэты
Невельского района

Псковиана

Всё о Невеле

Невельский репортёр

Признание

 Родина! Опять, как в годы ранние,
прислонясь к вечернему лучу,
я тебе сердечные признания
нежно и взволнованно шепчу.
Говорят, что много неприметного
в череде твоих озёр и нив,
но какое дело мне до этого:
кто для сердца мил, тот и красив.

 За книгой

к Дню библиотекаря

Прежде, чем идти в аптеку,
чтоб набраться новых сил,
вспомним: а в библиотеку
кто из нас когда ходил?

Без аптечного набора
нам порой не обойтись,
но и книга нам, бесспорно,
помогает видеть высь.

Это – факт, и факт известный,
может, сотни лет уже.
что нередко «сбой» телесны
начинается в душе.

И, конечно же, не ново
и проверено давно
то, что душу лечит слово,
если доброе оно.

Как к нему найти дорогу?
Сесть к экрану – ход пустой,
а вот книга, слава Богу,
и поныне с добротой.

На страницах ли романа,
в стихотворной ли строке
есть ещё то, что желанно –
и совсем невдалеке…

В общем, чтобы длиться веку
в добром здравии у нас,
заглянуть в библиотеку,
за аптекой, в самый раз.

Не конторские пороги,
книжный ряд, и – добрый взгляд…
Почитаем? А итоги
за себя поговорят.

 Побудь со мной

 Это только в сказке можно
вмиг всё зло смести с пути,
но и всё же, как ни сложно,
не сидеть же взаперти.

Не хочу сидеть, угрюмый,
и под снежностью седин
утверждать с бескрайней думой
слово крайнее «один».

В этом мире неоглядном.
где разлук не счесть уже,
всё равно есть кто-то рядом –
не по взгляду, так в душе.

И сейчас, как не сдавая
силам злым свой путь земной,
не воскликнуть: «Дорогая!»,
не шепнуть: «Побудь со мной…»

Чтоб в сердечном перестуке
слышались и соловьи –
это могут сделать руки.
Не из сказки. Нет. Твои.

Я их взлётное движенье
не забуду никогда:
обнимают – на мгновенье,
окрыляют – на года…

Ветер

Горделивая калина,
В том краю, где я живу,
Алы бусинки калила
В летний полдень на яру.
Проявив об эту пóру
К украшеньям интерес,
Через частокол заборов
Лёгкий ветер перелез.
Перелез да и калине
Зашептал со всех сторон,
Что красы такой доныне
Никогда не видел он.
И красавица смеялась,
Слыша голос плутовской,
И пыталась спрятать алость
Под распахнутой листвой.
Да легко ль сдержаться было?
Не сумела, не смогла…
А его уже рябина
За околицей ждала.

Ещё не поздно

 Земляне, хватит злиться вновь и вновь
касательно небесного всего.
Есть у Земли плоть, как у нас, и кровь,
она – как мы, живое существо.

И вот жестоко сводим мы на нет,
жестоко, и с годами — всё сильней,
то, что, наверно, миллиарды лет
по-доброму накапливалось в ней…

И разве тут Всевышний виноват,
что этот, по природе, рай земной,
мы без оглядки превращаем в ад,
но – силой прикрываемся иной?

Как лихорадит, как её трясёт,
и наша в том не видится ль вина,
что может коль не со своих высот,
то со своей оси сойти она?

Ещё её не поздно уберечь,
ещё – не поздно, но уж пробил час,
и не о ней, в конечном счёте, речь,
в конечном счёте речь – о нас. О нас…

Для жизни

(из истории – 1786г.)

Александр Суворов,
       славный наш воитель,
               вот как он
очень мудро подошёл
       к определенью
               наших сил:
кто испуган –
      тот уже
               наполовину побеждён,
кто отважен –
      тот уже
               наполовину победил.

С восемнадцатого века
      миновали
              сотни лет,
с восемнадцатого века
      миновали
              сотни зим,
а он, славный,
      всё идёт
             своей дорогою побед,
и, для жизни,
      никогда не поздно
            следовать за ним…

Материнские руки

Молодому еще, седая
Говорила мне часто мать:
«Посмотри, я стала какая,
Ничего не могу поднять!»

Говорила – как извинялась
За святые свои дела,
За скопившуюся усталость,
Что на руки камнем легла.

В ожерелья бы эти руки…
Почему же с небесных высот
Чаще прочих нисходят муки
На того, кто радость несет?

Я искал ответа на это,
У небес искал и вокруг.
И опять уходил в рассветы
С теплотой материнских рук.

У нее ведь остались силы
Для главнейшего может быть:
Чтоб обнять пред дорогой сына
И на счастье перекрестить.

Много лет уже, ой, как много,
Не со мной она, не со мной
Но я всякий раз у порога
Словно слышу голос родной.

И для нового скоростного
Разгоняющегося дня
Обнимает меня она снова
И на счастье крестит меня…