Поэту
Пускай судьба тому продляет срок,
Чьё быть всегда в пути предназначенье,
Кто кровью сердца пишет между строк,
Душой слагая вечные творенья.
Кто по земле, как вечный пилигрим,
Идёт, презрев невзгоды и препоны,
Поёт душой всему земному гимн,
Колоколов внимая перезвонам…
Псковская земля
Горжусь тобою, Псковская земля,
Церквей и храмов белоснежной статью,
Все города твои — родные братья
Вокруг седого Псковского Кремля,
Здесь оберегом — Троицкий собор
С холма взметнулся в небо куполами,
Над реками, лесами и полями
Из века в век святой несёт дозор!
О, Псковщина! Душа тебя поёт,
Старинный край, украшенный церквами,-
Они, как лебеди, что вдруг взмахнут крылами
И — в небеса с хрустальной глади вод.
Храни себя и свой храни народ.
Цвети земля, где вечно святы храмы —
Белы, воздушны, выправкою прямы,
И куполами Троицкий плывет!
Серого больше, чем синего
Городом, городом, городом снова закружит зима,
Ветром, туманом и холодом к нам постучится в дома.
Летние краски счастливые смоет осенним дождём:
Серого больше, чем синего, в северном небе моём.
Слякоть зимою и осенью, и – не указ календарь:
В небе – апрельские просини, в городе нашем – февраль.
В марте лавиной обрушится снег, что не выпал зимой.
Кружится в серой распутице облако вниз головой.
Серыми вешними ливнями схлынет усталость с души,
Белые, летние, дивные ночи у нас хороши.
Видится, грезится, чудится — чёлн над волнами скользит,
Ольга — святая заступница — город свой древний хранит.
С именем светлым повенчанный добрую тысячу лет,
Сердцем прекраснейшей женщины город суровый согрет.
Танец с дождём
На клавишах души играет дождь,
Выводит ветер грустной флейтой соло…
Осенний дождь, о чем же ты поёшь?
Твой тихий голос вечной тайны полон.
Как ты живёшь, простуженный насквозь,
Осенний дождь, промозглый и унылый;
Куда сейчас по улице идёшь
В холодный вечер, поздний и постылый?
И почему я вслед тебе грущу,
Прощаясь на вечернем перекрёстке,
И даже повод для себя ищу,
Чтоб вновь шагать под стук дождинок хлёсткий.
На клавишах души играет дождь,
На зеркалах осенних луж колдует.
Зимы дыханье слышно – ну и что ж?
Сегодня дождь мне «ча-ча-ча» танцует!
Я люблю эту осень из серых дождей...
Я люблю эту осень из серых дождей,
Из раскрашенных листьев, слетевших с ветвей,
Серебра паутин, томной глади небес,
Влажных запахов трав, наполняющих лес.
Я люблю эту свежесть звенящих ветров,
Чуть приправленных дымом осенних костров,
Улетающих птиц в небе тонкую сеть;
Как желаю я им до тепла долететь!
Как молитву шепчу: «Прилетайте потом»,
И неловко стоять в этот миг под зонтом!
Пылающий Донбасс
В пылающий Донбасс еще подкинут дров
Все те, кто против нас, кому водица — кровь.
Как вороны, летят в Луганск со всех сторон
И что им жизнь ребят, что вышли на заслон!
Пылает Крамоторск и Горловка в огне.
А, если бы Нью-Йорк сгорал в большой войне?!
И кто-то ясным днём Манхеттен сжег, Бродвей?
Тогда бы Белый Дом себя бы вёл скромней?..
Не знавшие войны на собственной земле,
Исподтишка сильны грозить тебе и мне.
И Запада рука уж целит огнемет,
Где с русскими века Украина живет.
И всё же не пройдет фашистская орда,
Ведь снова наш народ — един, как никогда!
В Дебальцево котлом им обернулся «блиц»,
Не надо быть врагом славянских строгих лиц!
Нельзя за разом раз оружием бряцать —
Пусть мы молчим подчас, но можем не молчать.
И знаковый момент, боюсь, не просто так:
Покинул постамент советский старый танк!
Русские крепости
Крепости русские – башни, шатры их и стены –
Время разрушило больше войны и беды,
Но средь земного разора, духовного плена
Нам они видятся чашами чистой воды.
В прошлом остались сражения, пламя пожаров,
В прошлом – победы, а ныне – забвенье и тлен;
Лишь коробейники россыпи ярких товаров
Снова разложат у кровью пропитанных стен…
Старые крепости башнями тянутся в небо,
Дружат с ветрами, дождями: такая судьба –
Посеребренные временем белым, как снегом,
Ждут, когда вновь позовёт боевая труба… |
Душа — поле
Скажет кто-то, что поле – лебеда, и не боле,
Ковыли и крапива – от озёр до лесов.
Ковылями подушку
Я набью и – под ушко,
И усну безмятежно, без раздумий и снов.
Только – нет! Поле – травы, да луга заливные,
Да просторы степные на ладонях земли,
Васильковые сини –
Вдоль безбрежной России,
Где плывут огоньками города – корабли.
Пусть волнуются травы под тугими ветрами,
Тайны давние шепчут на своём языке,
И медовый их дух – густ,
Тяжелеют под август,
Льнут к ногам, как борзые, что идут в поводке.
Им, умытым росою, лечь судьба под косою,
Им гореть и дымиться в годы жаркие смут.
И, быть может, доныне
Стебли красной полыни
Отсвет дальних пожаров в своём сердце несут.
Я люблю это поле с изумрудной росою,
День, что щедро ромашкой кружевною расшит.
Расстилают луга синь,
Набирает трава сил –
Воплощенье земное нашей русской души.
Иван-чай
За цветущим иван-чаем —
ярко-синяя полоска:
Это с неба летний полдень
отражается в реке.
Как красив на ярко-синем
иван-чая стебель броский,
Что у берега речного
чуть дрожит на ветерке.
Вдоль дороги длинноного
машет красными цветами,
На опушках, пустырями,
иван-чай кругом растёт.
Без огня согреет душу
слов простое сочетанье —
Так тепло, и так по-русски
окрестил его народ.
И, растущий без призора, без ухода,
в чистом поле,
Без прополки и полива,
он – красив, неприхотлив.
Крепкий стебель с алым цветом,
иван-чай родной до боли
Дорог сердцу будто песни
незатейливый мотив.
Крылья
Я – в самом начале полёта,
Мне кажется: тысячу лет
Лечу в ожиданьи чего-то
На мною лишь видимый свет.
Я – птица, я – птица, я – птица!
И знаю я наверняка,
Что может в крыло превратиться,
Почувствовав легкость, рука.
И песнею станут заботы
Обычного хмурого дня;
Охватит волненье полёта
Всех тех, кто поверил в меня.
Я – птица, я – птица, я – птица!
Пусть не было крыльев – и нет:
Мне с чувством полёта родиться
Случилось когда-то на свет!
Послесловие к полонезу
«И от лесов, и от дубрав,
И от цветущих спелых трав
К своим корням вернуться должны
К спасению души обязаны вернуться…»
(Полонез Огинского)
Нежный запах сирени –
Давних дней чаровник
С соловьиною трелью
В моё сердце проник.
В бело-синем кипенье,
От земли до небес,
Исполняет с волненьем
Мне весна полонез.
Песнь летит, будто птица,
Отдается в глуши —
Мне б туда возвратится
Для спасенья души,
Чтоб тебе поклониться,
Синий дом над рекой,
И водицы напиться
Из ручья ключевой,
Ароматом черёмух
надышаться в холмах…
Но к далёкому дому
Не вернуться и в снах.
Без меня в берег синий,
Пенный бьётся прибой…
Да, года — прочерк длинный
Между прошлым и мной.
Не вернуться мне к дому,
В сказку прожитых лет:
Есть ручей на изломе —
Дома синего нет…
На асфальт раскалённый
Мной пройдённых дорог
Обронил утомлённый
Куст сирени цветок… |
